Стихотворение «Да, больно. Нет, коплю, не плачу.…»

Старенький мост.. Течет спокойно речка.
Я вновь пришла в любимое мной место.
Присяду тихо,  не нужна мне спешка,
Хочу побыть одна,  в душе так тесно.
Веенье ветра тополя колышет
И тишина.. Никто меня не слышит.
Внутри так много боли накопилось,
Я успокоиться пришла, сегодня столькое приснилось.
Так плохо сплю и часто просыпаюсь
В тревожных снах так бешено метаюсь...
Так хочется спокойствия  и тиши
И только ветер нежно в спину дышит...
Я где-то то здесь, но вот себя не слышу
Лишь шелест листьев что несется свыше.
К закату перекатываясь солнце
Так не спеша, задумчиво плетется...
Мне хочется забыть, что было с нами
И унестись с попутными ветрами...

Старенький мост,  течет спокойно речка
Я вновь пришла в любимое мной место.
Заплачу горько и никто не слышит
Лишь ветер злобно тополя колышет...

Ей тридцать...

Ей тридцать. Двое деток и печаль.
Я знаю, как ей грустно по ночам.
И знаю, что годков прошедших жаль.
И не гореть, в её ночи, свечам…
Работа, дети, дом, она – одна.
И только одиночество души.
Судьба была к ней слишком холодна
И счастью всё твердила : «Не спеши…»
Она ошиблась раз, потом – второй
И больше ей не хочется любить.
Но если жизнь считается игрой,
нельзя всё время в проигрыше быть.
Она ещё увидит чей-то взгляд,
В котором прочитает для себя,
Что этот человек ей очень рад
И смотрит так, надеясь и любя…
Она – хороший, добрый человек,
Который не подставит никогда.
Так почему судьбы активный бег
Вокруг неё мелькает, как всегда?
К куме, к сестре, к подружке – по гостям
Она спешит с конфетками, с вином,
А после…тихо плачет по ночам.
И счастье называет просто сном.
А заходя в автобус, в магазин,
Она глазами ищет вновь того,
кто не похож на тех её мужчин,
В которых нет святого ничего….
Так странно, но плохие мужики
Встречаются хорошим на пути…
А бабам, у которых есть клыки,
Всегда так просто ласковых найти…
У стервы есть всегда хороший муж,
А у нормальной, часто - идиот….
Судьба – как в январе холодный душ.
Всё наизнанку, всё наоборот.
Её тридцать, только возраст не причём.
Ведь главное, мечту свою найти.
Она ещё мечтает, но о чём?
Ведь ей опять одной домой идти.
А дома встретят дети и отец…
Им не понять той боли до конца.
Как хорошо, что у больных сердец
Не видно их несчастного лица…
Но я желаю ей всего того,
О чём она мечтает в поздний час.
И у судьбы прошу лишь одного:
Исправить боль на счастье в этот раз!!!

Жизнь — обман с чарующей тоскою,
Оттого так и сильна она,
Что своею грубою рукою
Роковые пишет письмена.

Я всегда, когда глаза закрою,
Говорю: «Лишь сердце потревожь,
Жизнь — обман, но и она порою
Украшает радостями ложь.

Обратись лицом к седому небу,
По луне гадая о судьбе,
Успокойся, смертный, и не требуй
Правды той, что не нужна тебе».

Хорошо в черемуховой вьюге
Думать так, что эта жизнь — стезя
Пусть обманут легкие подруги,
Пусть изменят легкие друзья.

Пусть меня ласкают нежным словом,
Пусть острее бритвы злой язык,—
Я живу давно на все готовым,
Ко всему безжалостно привык.

Холодят мне душу эти выси,
Нет тепла от звездного огня.
Те, кого любил я, отреклися,
Кем я жил — забыли про меня.

Но и все ж, теснимый и гонимый,
Я, смотря с улыбкой на зарю,
На земле, мне близкой и любимой,
Эту жизнь за все благодарю.

Август 1925