Новые статусы - Стихи о стихах (Страница 2)

Ну,кому это нужно?

Ну, кому это нужно : душу всю наизнанку,
В жилетку поплакаться, ну и дурак!
Ты думаешь, те, кто писать не умеют,
Молчат, потому, что у них все не так ?
Я слышала фразу, о том ,что поэты,
Писать начинают ,от горькой судьбы.
Я так не считаю, ну может частично,
А, в прочим,попробуй - ка сам, напиши?
Эмоции чувств, передать так красиво,
Чтоб за душу взяло, до первой слезы,
Когда за спиной распускаются крылья,
И, ты уже в небе,в полете летишь...
Я рада ,что мне так подарены крылья,
Читайте душою, когда вы тихи,
Читайте поэзию - это красиво!
Живые эмоции - это стихи!

13.03.20.

Зачем?

Порой так утомляют длинные стихи,
Пока читаешь их , забыто уж начало..,
А хочется в них суть зерна найти
И четко понимать, зачем перо писало?
Коротким текстом выразить всю суть,
Дано не каждому ,а лишь таланту,
Который Богом дан,а удержать его
Подвластно лишь великому Атланту!

17.01. 20.

Давайте думать, что стихами мы прибавляем доброты

В огромном и прекрасном мире,
Где главное для всех – Любовь,
Живут стихи в любой квартире,
Звучат стихи в душе любой.

И если там кому-то грустно,
Или звeнит веселый смех,
Стихами выражают чувства –
Они понятнее для всех!

Зачем владеют рифмы нами?
Не знаю я, не знаешь ты.
Давайте думать, что стихами
Мы прибавляем доброты.

Мой тысячный стих...

Мой тысячный стих… Пусть читает его не элита…
Мне фантик не важен, ведь главное то, что внутри.
Свой стих посвящаю всем людям с душою открытой…
Глаза с добротою прекраснее пёстрых витрин.

Мой тысячный стих с благодарностью Богу за это…
За то, что пишу, сколько помню себя, по ночам…
Я слышу слова, будто с неба диктуют поэты,
А может сам Бог отправляет послания нам…

Мой тысячный стих… О родителях пару словечек…
Спасибо за жизнь, за любовь и за первый рассвет…
Теряя родных, даже время потерю не лечит.
Пусть мама живёт, улыбается тысячу лет…

Мой тысячный стих… Он о них, о подаренных Богом,
И самых любимых, бесценных моих сыновьях…
Пусть будет у них не извилистой, светлой дорога.
Пусть станут мужчинами в деле, а не на словах…

Мой тысячный стих о любви настоящей и верной,
О той, без которой душа никогда не поёт…
Любовь не бывает последней, двенадцатой, первой…
Ведь если приходит она, то уже не уйдёт…

Когда-нибудь… после меня… незнакомый издатель
Из тысячи стихотворений мой сборник издаст…
А тысячный стих о тебе, мой бесценный читатель,
И в искренность верь, ведь она никогда не предаст…
(7 сентября 2013)

Вы любите поэзию, как я?

Вы любите поэзию, как я -
Писать стихи или чужие слушать,
На миг застыв в минутах небытья,
Как будто бы читая чью-то душу?

Вы любите поэзию, как я -
Заглядывать за ширму, как прохожий,
И что-то очень близкое найдя,
Запрятать в своё сердце подытожив?

Вы любите поэзию, как я -
Парить под небом, не имея крыльев,
Быть где-то там за гранью бытия,
При этом всём дыша обычной пылью?

Вы любите поэзию, как я -
Стирать границы собственных иллюзий,
Мирок свой постепенно сотворя,
А после благодарным быть той музе?

Вы любите поэзию, как я -
Вплетая свои чувства между строчек,
Врастать душою в то, что так любя,
Хранит в себе исписанный листочек?

Вы любите поэзию, как я?

Пиши... пиши...

У каждого поэта своя рифма,
Свой почерк - состояние души.
Явление стиха необъяснимо,
Щелчок один... и всё... "пиши... пиши..."

Все мысли уместить бы в пару строчек,
Поставить многоточие, и пусть
Додумают всё сами те, кто хочет.
А кто не хочет - ладно, обойдусь.

Казалось, фраз избитых очень много,
Чего ещё могу я написать?
Бывает, отношусь к себе я строго,
Бывает, что мне нечего сказать.

Но всё же донести до вас хочу я.
Скорее, это просьба иль мольба.
"Стихи пусть не обходят вас, минуя,
А ваша к ним пусть тянется душа!"

Читатель для поэта много значит,
Ему мы посвящаем все стихи.
Увидят? Прочитают? На удачу!
В уме одно - "пиши... пиши... пиши..."

Я снова пишу эти строчки
В безмолвии бренной тиши.
О чувствах своих на листочке
Слагаю я рифмы души.

Понять лишь они меня смогут:
Простой чистый лист, карандаш.
Я выплесну всю свою копоть,
Оставив в стихах свою блажь.

И чуточку станет мне легче,
Смогу снова сделать я вдох.
Стихи мою душу излечат,
Оставив лишь тело врасплох.

Я не поэт и никогда им не был,
Стихи я не пытался написать.
Они пришли сами собою,
А я решил их просто записать.

Я не умён, не образован,
Всего лишь чуточку красив.
Но все равно не понимаю,
Зачем вы льёте этот негатив?

Быть может, вам они не по душе,
И в них не видите вы смысла.
Все принялись рецензии писать,
Мол вы куда? Вам тут не место.

Вы вспомните, как сами начинали,
Как написали первый стих.
Как думали, что будет самым лучшим,
И всем понравится он в миг.

Не спорю, у кого то получилось,
Вы всем поведали свой дар.
Но я прошу, вы не судите строго тех,
Кто, как и вы пытается писать.

Если вдруг у меня заболит голова
От людской суеты торопливой,
Убегаю к стихам и ищу в них слова
Удивительной, сказочной силы.
От обид и невзгод убегаю к стихам,
Торопливо листаю страницы,
И они для меня, как лечебный бальзам,
Как весенняя первая птица.
Словно жаждущий путник в пустыне сухой
К фляге рвется — водой насладится,
Припадаю к стихам я — к воде ключевой,
Чтобы жизненной силы напиться.

Старых стихов не бывает

Старых стихов не бывает
Только бумага желтеет
Каждый о счастье мечтает
И об ошибках жалеет

Старых стихов не бывает
Морщинки ложатся на лица
Строки восторг вызывают
Стихи - это белые птицы

Старых стихов не бывает
Портятся только продукты
Стихи не глазами читают
Вкушают райские фрукты

Старых стихов не бывает
Не часто шедевры родятся
Книги стихи сохраняют
Поэты писать их стремятся

Старых стихов не бывает
Секреты хранят долголетия
Тайны царей раскрывают
Интриги былого столетия

Старых стихов не бывает
Гордятся своею судьбою
И новым стихам завещают
Быть непременно с душою.

По белому листу бегут живые строчки,
Переходя из ряда в новый ряд,
Они решают, где им ставить точки,
И совершают на листах особый свой обряд.
Я каждый раз им просто удивляюсь,
Как неожиданно рождаются стихи,
В слова между собой соединяясь,
Находят сами нужные лады.
И лишь в конце перечитав всё снова,
Я искренне им радуюсь, хотя
Написаны они совсем не мною,
А кем-то свыше, только до меня.
Их кто-то мне диктует так изрядно,
Что я лишь успеваю записать,
Их быстро на листах своей бумаги,
Чтобы потом уже стихами называть.

28.09.18

Как здорово, что в море резких слов,
тех самых, что способны изувечить,
есть остров замечательных стихов,
что доброю строкою сердце лечат.

Когда по нервам кто-то полоснет
несправедливым, вздорным обвиненьем,
душа в стихах спасение найдет
и вновь вернется в сердце вдохновенье.

Когда она завоет от тоски,
когда обида сердце больно ранит,
возьму свои любимые стихи
и сразу на душе теплее станет.

Покажутся обиды ерундой,
забудутся тревоги и потери,
а я умоюсь дождевой водой
и снова в жизнь прекрасную поверю.

СЕБЯ В СТИХИ!

Стихи – есть посвящение другим!
Не о себе! – В историях прожИтых,
Не прОжитых – О людях! Да! И им –
Поэтов строчки острым шилом сшиты…

Стихи – то освещение других!
Лучами правды или же лампадой –
Палящими! И тёплыми! Но в них –
Поэтам тенью быть порою надо…

Стихи – ведь музыкальный натюрморт!
Где в паузах душа поёт эскизы…
Поэтов краски – с собственных аорт…
И почерк их – в крови! – ума капризы…

Пришли из сна? Стихия слов! Зачем?
Избитых тем! Избитых фраз! Испитых…
Бокал, налитый до краёв поэм…
«Поэт! О чём?!»… Он просто чутко спит и

То - ритмы совести стихийно – в явь!
Упустим мы, читая, где-то суть их…
Грехи – в слова! Слова – в грехи!? – Избавь!
Акустику – для мысли! Строчкам – путь! И…

Учите Мир! Зверей! Людей! – любя!
«Поэт! Зачем?»… Научены и сыты!
По горло, по уши! – обмануты!... В себя!…
Себя – в стихи?! . Стихи – есть я?… Забыто….

Стих про стих

Я в театральном обучался
Стихи умею я читать
Нас там учили очень даже
Я правила усвоил все

Вначале надо быть спокойным
Размеренно повествовать
И быть загадочным, но в меру
Чтобы интрига между слов.

И со всезнающей усмешкой
Смотреть на зал как на детей
Мол я-то понял, я-то знаю
Тупую легкость бытия

Затем интригу потихоньку
необходимо нагнетать
И делать это надо плавно
И с поворотом головы

Произносить слова быстрее
И в ноте как бы повышать
Все выговаривая четко
Не запинаясь не бубня

Рукой вот так вот помогая
Показывая, как бы что
Накал страстей уже в процессе
Что кульминация вот-вот

И распростерши руки к залу
Слова чеканить словно шаг
Чтоб буква каждая слетала
Орлом двуглавым с языка

И даже если будут слюни
Так это даже хорошо
Ты в образе, не замечай их
Ты дождь, ты вихрь, ты АРТИСТ!

Потом делить слова на слоги
Орать, да так чтоб дрогнул зал
Внезапно… только… громкий… шёпот
И будет он мощней чем крик.

Как только перешел на шёпот
Еще раз КРИКНИ…
Чтоб у всех дыхание перехватило
А сам что дальше вспоминай.
И… … … пауза
Ты вспоминаешь
И дальше… вот еще одна
Офигеваешь как бы сам ты
Как классно ты сейчас орал

И обороты сбавить нужно
Слова раздельно говорить
Все также четко, но раздельно
Выдавливая как бы их

Дышать при этом нужно часто
Как будто после боя ты
Как будто тыщу километров
Бежал по лесу, с рюкзаком
Еще при этом очень важно
Что происходит на лице
Глаза, глаза… на мокром месте
И брови, брови чтоб, вот так

Слова все тише, реже
Даже… проникновеннее куда
Мурашки побежали чтобы
И чтоб слеза… слеза… слеза

Когда финал уж очевиден
Закрыть глаза и голову спустить на грудь
Чтоб зритель понял
Конец стиха… аплодисменты.

Говорят, что стихи не плачут..

Говорят, что стихи- нет, не плачут..
Только строчка скользит.. иногда…,
Говорят, что в стихах лишь удача,
Но.. бывает в стихах и.. слеза….
А бывает лихое раздолье,
Море неги и верность любви,
Мимолётное счастье…, позвольте,
И щемящая грусть от тоски.
Говорят, что стихи горько плачут,
И слезами укрыв небосвод
Обращаются к сердцу иначе,
Словно странник стоит у ворот.
Постучавшись, разбудит на зорьке,
Улыбнётся, обнимет тебя,
И на сердце- не так уже горько,
И на жизнь уже смотришь любя!
Говорят, что стихи, нет, не плачут,
И что строчка скользит торопясь,
Пожелать нам- любви и удачи,
Сохранив рифмы стройную связь....

Стихи... как много их вокруг...

Стихи... как много их вокруг...
В них чьи то судьбы,чьи то души.
Читаешь их..и понимаешь, вдруг,
В одних - любовь,
В других - весь мир разрушен.

Порой боишься просто прочитать,
Коснуться взглядом тех заветных строчек,
Где кто то должен ГРОМКО ПРОКРИЧАТЬ,
А ставит много много мелких точек...

Но почему, когда нам тяжело,
Или любовь нас жжёт огнём горячим,
Мы плачем, бьёмся бабочкой в стекло,
Но для кого то ничего не значим?

И почему,когда наш пылкий взгляд
Куда то устремлён... не замечает,
Как кто то, много много лет подряд,
Нас любит...и томится и скучает.

Стихи: бумага, буквы и значки...
Порой бессмысленные извороты строчек....
Но кто то в них живёт...грустит...творит...
А кто то и читать то не захочет.

Стихи... как много их вокруг...
В них чьи то судьбы,чьи то души.
Читаешь их...и понимаешь, вдруг,
В одних - любовь...
В других - весь мир разрушен.

Прочтите их... потратьте 5 минут...
Они порой расскажут вам чуть больше,
Чем тот, кто рядом...И замкнётся круг,
Любви,разлук,и чёрных многоточий...

Восторженные речи? – пустяки.
Хулительные возгласы?! – пустое.
А что стихи?
По-прежнему стихи.
По-прежнему одни чего-то стоят.
И по ступеням
ритма,
не спеша,
С улыбкою к душе идет душа.

Я люблю стихи

Я люблю стихи, которые кричат,
Которые, пропитанные болью,
В любви печально-настоящей убедят...
Стихи не с сахаром, а с солью!
Когтями острыми вопьются в сердце,
Сожмут до дикой боли с кровью,
И ты поймёшь, что есть на свете дверца,
Ведущая в страну, зовущейся любовью.
Люблю такие, раздирающие душу,
Стихи, которые насквОзь пронзают,
Которые берут и душат,
Которые мурашки вызывают.
Которые затронут равнодушие...
И чтобы сердце билось бешено...
После которых слёзы на подушке.
Стихи про души грешные....
Люблю читать я про судьбу избитую,
И про жестокую реальность
Про жизнь, до дна испитую.
И про надежду на счастливую случайность.
Стихи такие заставляют жить,
Любовью дорожить и жизнь ценить!

Колея

Никогда не писал о Высоцком,
Хоть и вырос, казалось, на нём,
А виной всему быт идиотский -
Как по минному полю идём!
Но дошли до Высоцкого руки,
Четверть века хотя не прошло!
Но зато и стихи не со скуки,
Может, так даже лучше дошло.
Ах, Владимир Семенович, милый!
Как тебя не хватает порой,
Я таганский театр постылый
С неких пор обхожу стороной.
Я купил всю коллекцию песен,
Только слушать не нужно мне их,
Ты мне заново неинтересен,
Ну, такой я законченный псих!
Ты вошел органичной основой,
Видно, в мир поэтический мой,
Оттого через каждое слово
В нём звучит от Высоцкого вой.
На стихире немало Высоцких,
А в России - и вовсе не счесть,
Что впитали Высоцкого с соски,
А другого не хочется есть.
И в Австралии, и в Вашингтоне -
Там Высоцкие тоже везде,
Даже где-то в парижском притоне
Подражают советской звезде.
Что мне памятник, что мне музеи,
Что мне фильмы, Высоцкий же – я!
Миллионы Высоцких глазеют,
И у всех нас одна колея.

Волшебная сила поэзии

Способны люди отыскать в стихах,
Те мысли, чувства, душу что тревожат,
В них магия скрывается в словах,
И ими помогает жить всем Боже!

Стихи компактно выражают мысль,
И учат доброму, всех думать заставляя,
Они не просто рифма – это жизнь,
А мудрость в них порою, удивляет!

Поэзия – прекрасная страна,
Своею красотою окрыляет,
Какое это счастье, что она,
Нам в мир чудесный двери открывает!

Стихи скрепляют на земле людей, как нить,
Они национальности не знают,
Ведь слово доброе всем помогает жить,
И всюду семя доброе бросает!

Стихи хорошие, как эликсир, бальзам,
Прочтёшь, мгновенно раны в сердце заживают,
Пусть вновь и вновь, с рождения всем нам,
Стихи волшебной силой помогают!

Глаголом продолжают жечь сердца людей,
Их души, мысли, добрым светом наполняют,
Пусть от стихов добрей становится злодей,
И люди со стихами связи не теряют!

Иному - и скука, и мУка,
А кто-то замрет, чуть дыша...
Поэзия - это наука
О том, что такое Душа.

И нет упоения выше,
Чем пить этот сладостный гнет!
Имеющий уши - услышит...
Имеющий душу - поймет..

Каждый примеряет на себя
Строки из чужих стихотворений,
Созданных под ритм сердцебиений
Ненавидя, плача иль любя.

И находит каждый в тех словах
Отзвуки своих переживаний,
Тени неисполненных желаний
И надежду, словно в вещих снах.

* * *

Стихи – как драгоценные каменья,
У каждого свой блеск, огранка, цвет.
И в каждом есть особое свеченье –
Души частичку в них вложил поэт

Как?! Вы читаете стихи,
Забыв про все проблемы века,
Про буйство денежных стихий
И безрассудство человека?

Политика вас не влечёт?
Все эти споры, рассужденья,
Большие деньги и почёт
Да битвы до самозабвенья?

Что вы надеетесь найти?
Богатство мыслей, меткость слова?
От мелочных забот уйти,
Для жизни обрести основу?

Для вас в сети большой простор.
Здесь - чаты, форумы и блоги.
Кому-то - вызов на ковёр,
Другой - в игре подвёл итоги.

Но вы читаете стихи!
Вы любите стихосложенье –
Уход от жизненной трухи…
Примите бездну уваженья!

Стихи — это боль, и защита от боли,
И — если возможно! — игра.
Бубенчики пляшут зимой в чистом поле,
На кончике пляшут пера.

Стихи — это боль и целительный пластырь,
Каким утишается боль,
Каким утешает мгновенно лекарство —
Его чудодейственна роль.

Стихи — это боль, это скорая помощь,
Чужие, свои — всё равно,
Аптекарь шагает от дома до дома,
Под каждое ходит окно.

Стихи — это тот дополнительный градус
Любых человечьих страстей,
Каким накаляется проза на радость
Хранителей детских затей.

Рецептом ли модным, рецептом старинным
Фармакологических книг,
Стихи — как таблетка нитроглицерина,
Положенная под язык.

Среди всевозможных разрывов и бедствий
С облаткой дежурит поэт.
Стихи — это просто подручное средство,
Индивидуальный пакет.

1973 г.

Какая красота в стихах,
Прекрасных, как букеты роз,
Их волшебство чарует нас,
Уносит в страну грез.

Коснувшись книжных корешков,
В каких покаяться грехах?
Над черной одурью домов,
Стихи останутся в веках!

Вот сижу над тетрадкою вполночь.
Может кто погибает с тоски..
Я хочу.чтоб .как "скорая помощь"
К человеку спешили СТИХИ.
Чтоб светясь добротой и лукавтством.
Каждый мною написанный стих
Был бы лучшим на свете лекарством
От сердечных болезней людских.
Чтобы люди стихи мои слушали.
А потом,повторяя в тиши.
Забывали нечастные случаи
Потерпевшей крушение души.
И возможно,когда-нибудь, в Будущем,
Если кто заболеет с тоски,
Он войдёт в телефонную будку,
Позвонит и услышит-СТИХИ!

Стихи мои бывают невпопад

Стихи мои бывают невпопад,
И рифма кое-где порой хромает.
Читатель мой, с тобою я богат,
А без тебя душа моя страдает.

Не принимайте, я прошу вас всё в серьёз,
Найдите для иронии здесь место.
Ведь слово жалит иногда сильнее ос,
И пожалеет если надо ваше сердце.

Как передать мне вам свою любовь,
В коротких строках, с интервалами косыми?
Я вглядываюсь в лица ваши вновь,
Вы для меня все стали как родные.

Простите, если я не смог вам передать
Своё тепло, и крик души "поэта",
Давайте будем мы дружить, и вспоминать,
Как хорошо нам было вместе до рассвета.

Мне, на душе, бывает так приятно

Мне, на душе, бывает так приятно,
Когда наткнусь на чьи-нибудь стихи,
Написанные просто и занятно,
С иронией, без лишней шелухи.

О жизни, о реалиях, о вечном,
Где сразу взору образ предстаёт.
И как-то так – по-свойски, человечно,
Легко и без фальшивых позолот.

Прочтя такое, думаю о многом,
И признаю писательский талант –
Увидеть блеск в банальном и убогом,
И получить из камня бриллиант!

Люблю в стихах – идейность, обличенья,
Но жду от всех правдивые стихи,
Что не утратят в будущем значенья,
И мыслями не скажут чепухи.

Стихи нужны, чтоб поддержать друг друга,
Они согреют душу, развлекут,
Одних они спасают от недуга,
Других же на раздумья обрекут…
Как бабочки стихи порхают в свете,
Пытаясь наши чувства разбудить,
Над нами проносясь как легкий ветер,
Они умеют радость приносить…
Слепой прозреет, а глухой услышит,
Из уст немого вдруг прольется речь,
Стихи такой великой силой дышат,
Что от беды сумеют уберечь…
Стихи бывают разные, конечно,
Наверное и злые есть стихи,
Но многие пройдут свой путь успешно,
Среди словесной выжив шелухи…

Стихи — движение души,
Её стремление к свободе.
Они творятся лишь в тиши,
Как облака на небосводе.
Душа болит, обидно ей —
Задеты струны осознанья.
А если радость -веселей
Душа поёт, забыв стенанья.
Настанет день и песни все
Становятся души стихами.
Их записать тогда быстрей,
Пока не стёрлись они сами.
Стихи — движение души,
Попытка вырваться из тела,
Так жизнь скучна, что хоть кричи,
И бьёт частенько то и дело.
Стихи творятся лишь в тиши,
Как облака на небосводе.
Слова слагаются — пиши!
Надёжный путь к твоей свободе!