Лучшие статусы всех категорий. - Страница 1789

Разговор письменного стола с общей тетрадью

Как в полировке день сверкал в начале?
В царапинах нет знаков ни о ком.
Вас у меня оставили в печали.
Вернее, даже бросили, шлепком.

Ну вот опять, Вы старым коленкором
Легли на полированую гладь.
Пора бы Вам, со всем словесным сором
И рифмами в камине умирать.

Торчком очков расправленные дужки,
Пятно напоминает о вине.
Я брезгую, когда следы от кружки
Коричневыми кольцами на мне.

Кашне на тёмном лаке светлой кучкой
И банка с витаминами-драже,
А рядом Вы с подругой-авторучкой
Раскрылись, как на пляже, неглиже.

Но, вот, шаги, размеренней и тише,
И пауза, как мука на кресте.
Поэт пришёл, сейчас стихи напишет
На Вашем чистом некогда листе.

До скрипа ножек, хруста, мелкой дрожи,
Под шорох старых, стираных штанин...
Я Вас любил. Любовь ещё быть может...
Теперь Вас, точно выбросят в камин.

Мне нравится с ней...

Мне нравится с ней в кинотеатрах смущать темноту.
заканчивать диалог только к рассвету, к утру.
наблюдать, как она, выбирая меня, отшивает других.
замечать на моей одежде её духи.
признавать идеальным и профиль её, и анфас.
помнить оттенок губ и ехидство глаз.
ценить одинаково что крики, что стон.
укутав её одеялом, выходить на балкон.
ждать последний, будто наш личный, трамвай.
играя в приставку, поддаваться и кричать ей: «давай!».
расстёгивать босоножки, на колени сажая её.
стягивать юбку, распахивать блузку, снимать бельё.
ощущать, как она, проникая в сердце, задевает рёбра.
класть ей голову на грудь и руки на бёдра.
уважать тишину и беседы вести глазами.
играться с её растрёпанными волосами.
вести медленно рукой по ноге, поднимаясь выше.
закрывать ей губами рот, чтобы никто не услышал.
выгрызать из румяных блинов смешные мордашки.
видеть утром её в моей огромной рубашке.
на ночь читать и страшилки, и детские сказки.
понимать наконец, что я достоин ласки.
смахнуть рукой со стола хлебные крошки,
а потом получить подзатыльник от моей кошки.
сутками ждать, что хоть пару слов, но напишет.
во сне её прижимать к себе крепче и ближе.
каждый день будто по новой влюбляться.
с конфетой, которую стащила покорно прощаться.
быть крайне бережным с её фарфоровым телом.
подтверждать красивые фразы неизбежно делом.
неумело писать стихи о сердечном причале.
ощущать её поддержку за моими плечами.
забывать что угодно, но не время назначенной встречи.
обсуждать с ней чужих невест и глупые речи.
согласиться украсть арбуз с какого-то поля.
зачем-то напиться дешёвого апероля.
взять рюкзаки и убежать от города в горы.
её нескладные мысли и тихие споры.
листать фотографии не помня ни даты, ни лица.
под узким козырьком от ливня в обнимку укрыться.
забивать шкафы каким-то ненужным хламом.
с заботой губами вести по еле зажившим шрамам.
петь хриплым голосом самые душевные песни.
помогать ей на кухне, и увязнуть нелепо в тесте.
хватать счастье за руку или делиться слезами.
поедать её смело и жадно глазами.
собирать малину с куста и пачкать сажей лицо.
надевать ей на шею платок и на палец кольцо.
сажать её на плечи себе, придя на концерт.
коверкать слова или кривлять акцент.
играть на гитаре, зная только Am.
любить эту одну недостающую до ста проблем.
уверять, что эту принцессу спас не принц, а дракон.
подло подходить со спины, пугать, и смеяться потом.
ненавидеть кофе без сахара и без неё.
объяснять зачем мне в двадцать три года ружьё.
продумывать на неделю точнейший план,
а выходной с поцелуями делить пополам.
нести ей букет васильков, из ромашек плести венок.
находить своё имя среди мне доверенных строк.
случайно проснувшись, слышать её пульс, а не пустоту.
и всё-таки жутко нравится в кинотеатрах смущать темноту.

… показать весь текст …

Пригласишь двух адвокатов, потеряешь вдвое больше денег, не более того.

Огромного Мира я тоже частица,
Поймать невозможно, измерить нельзя,
Свободно летаю, как вольная птица…
Быть может, в полете есть смысл бытия?

Найти Всевышнего - это значит найти всё. Не держись за мирские блага, словно ухватился за вечность. Смерть заберёт всё, но не Бога.

Поэзия призма души

Поэзия - это про боль,
Поэзия - это про счастье.
Поэзия есть про любовь,
Поэзия есть про ненастье.

Поэзия - это про свет,
Поэзия - это про тьму.
Ещё про тех, кого нет
Или про тех, что живут.

Поэзия есть про мечту,
Поэзия есть про свершения.
Поэзия про высоту,
Поэзия есть про падения.

Поэзия - это про мир,
Поэзия- это про слабость,
Возможно, у вас есть кумир
Поэзия-это про жалость.

Поэзия - это про свет
Поэзия - это про тьму.
А я тот счастливый поэт,
Ведь в сердце всё это храню.

Почему я переспрашиваю: Лучше показаться глухим, чем оказаться идиотом.

Диструкция души

Часть I

Вы знаете, что такое деструкция души?
После 17 лет счастливого брака, в полной любви и гармонии муж признался, что у него есть другая женщина.
.....Слезы. Никогда не думала, что у меня так много слез... Сердце разрывается на мелкие осколки от нестерпимой боли. Кричу! Истерика! Зарываюсь в одеяло и пытаюсь спрятаться от бесконечной физической и духовной боли. Больше не могу её терпеть. Могу только выть... Выть, ... Выть... Нет сил и нет желаний....
Муж буквально врывается в спальню... Обнимает, целует, что - то говорит, плачет...
....Невозможно слышать звуки от бесконечных приходящих от неё смс. У этой женщины нет ни чувств такта, ни чувства меры. Ничего!
Никогда не видела женщин способных так настойчиво атаковать женатого мужчину. Она хоть чем-то занимается, кроме того, чтобы 24часа завоевывать чужого мужа?
.....Никогда не могла быть такой наглой. Возможно это моя беда. У меня всегда присутствовал чувство такта и женского достоинства, поэтому мужчины бегали за мной, а не я за ними. У неё же это все отсутствует напрочь. Она пытается взять моего мужа нахрапистостью и сексом. Моя природная интеллигентность не позволяет позвонить ей и устроить скандал. По ту сторону "мужик в юбке".
..... Мы едем в машине и на экране его телефона постоянно всплывает её аватарка, видимо фотография давно минувшей молодости +фотошоп+ ассиметричное перекошенное лицо+ очки на все лицо... Факт, что мужчина женат её не останавливает и она буквально заваливает телефон мужа смсками. Нет покоя даже ночью...

Продолжение следует..
P.S. Если вам было интересно, и вы хотите продолжение- ставьте лайки.
… показать весь текст …

Одни слова

С размахом в белое очелье
Убрались майские леса.
Весна сиреням соврала
И взвыла утренней метелью.

Не вспыхнет пламячко без пепла,
Не взгреет искоркой шурша.
Иль просто светлая душа
От мыслей сумрачных ослепла?

Под тайной лет осеребрённый
Молчит фонарь и трын-трава.
Не тронут чувства кружева,
Мой взор тоскою испещрённый.

Не ткнёт пульсацией и в венах
Твоя нетленная краса.
Ау, любовь? - Здесь тишина!
От песен бабочек забвенных.

Орлом над временной скворечней
Скользит куда-то синева.
Под тенью снулого двора
Не дрогнет саван подвенечный.

И лишь покой на клетках вечный
Лягнёт последняя строфа.
А что стихи? - Одни слова!
Из бездны совести сердечной...

Если ты ленишься, значит платишь за свою лень мало денег.

Если сразу попал в цель – возьми приз и уходи. Вряд ли повторишь.

Если дурак встаёт на ступеньку выше положенного, это заканчивается падением с лестницы.

Движение ведёт к развитию, движуха - к разрушению.

Время лечит, но берет за это кучу денег и нервов.

И новая опора может оказаться старыми граблями.

Демидовская ночь

ДОма пепельный дымок -
Заплаканные свечи.
А в окне повис дубок
На берёзовые плечи.

Ушла вечерняя заря
И рассыпались кругом
Золотистые поля
С лунным серебром.

На петлистую дорогу
Опустились фонари.
В колосистую осоку
Прилетают глухари.

Незатейливым узором
Манит сонная река
За кудрявым косогором
Уток, чаек и быка.

А цветочки над землею
Разливают аромат.
Кто-то вывесил волную
Звёзды в небе наугад.

Что-то тихо укатило
Полный месяца клубок.
Где-то лязгает крапива
Страстью брошенный чулок.

Так гуляет моё лето
Сладким шелестом извне.
Встретить можно и не это
В моем маленьком окне.

© Copyright: Дмитрий Хрисанфов, 2017

Программа «потом» ведет в никуда.

С высоких гор земной обзор намного лучше,
Но только крут на них извилистый подъем…
Любовь поднимет выше звезд, поднимет круче,
Мала Вселенная, когда в пути вдвоем…

Меня устраивал апрель

Меня устраивал апрель.
И с маем я дружила тоже.
Безумная их акварель
просачивалась через кожу.

Весна была и в декабре -
цветок не вырастет без солнца.
Весну на ключ не запереть.
Её не купишь за червонцы.

От дождика да под капель
кидалась, голову теряя,
готовая, при слове "цель",
достичь желаемого рая.

Открещиваясь "от сумы",
оправдывала и прощала...
И после каждой "кутерьмы"
природа силы воскрешала.

Весна - пора метаморфоз!
Хоть время разум завещает,
Любовь - всему апофеоз!
Она - и разум побеждает!

Дурак ошибается без умысла, и в этом сразу виден умысел.

Сердце не обманешь побегом

– Кажется, ты усмирила мой грозный нрав
и залатала заботливо раны...
и Растрелли был всё-таки прав,
все мы – каменные болваны.

я самый благодарный зритель,
я теперь доверяю судьбе.
глаза устали тебя не видеть,
душа устала скучать по тебе.

– а давай посидим просто молча...
и ты так на меня не смотри.
– да что ж такое?! на мне, что-ли, порча?
не тронь её, не взгляни,

не задавай вопросы...
ты хочешь от меня избавиться?
– я хочу букет из мимозы,
мне жутко такое нравится.

– мимоза? будет! куда мне деться?!
я за тебя благодарен богу.
– побереги моё влюблённое сердце.
я узнала и так слишком много.

– узнала о чём? что я люблю?!
не думал, что ты удивишься...
– так, я, наверно, уже пойду,
а то ты сейчас договоришься.

– вообще-то, сердце не обманешь побегом...
– а ты давай следи за собой!
и, знаешь, если бы любовь была человеком...
– если бы?! мне кажется, она и так передо мной.

Если смог найти путь, значит сможешь его пройти.

Не цепляйся за случайность, окажешься без опоры.

Мне легче найти общий язык с ИИ, типа Алисы, у которых все по плану, чем с обычными женщинами, потому что у обычных женщин постоянно сбой в системе, они выдают какую-то чушь.

Я куда-то бежал, я ветра обгонял,
Годы рядом шагали отдельно…
Понял только потом, что их просто терял,
Безвозвратно терял и бесцельно…

Цыганочка

Веселая, зажигательная цыганская песня! Музыка Александр Волченко, стихи Марии Шадриной

Запрягу я тройку в саночки,
И до табора вперёд.
У цыганки, у цыганочки
Брови чёрные вразлет.

Очи страстные, бездонные.
В них, как в омуте тону.
Моё сердце обречённое
У красавицы в плену.

А снежинки серебристые
В смолянистых волосах.
И задорные, лучистые
Огоньки горят в глазах.

Взмахнет пышными ресницами
И улыбкой озарит.
Разноцветною жарптицею
В снежном облаке парит.

Очарован ей безумно я.
Себе места не найду.
И из табора из шумного
Свою Раду украду.

Запрягу я тройку в саночки,
И до табора вперёд.
У цыганки, у цыганочки
Брови черные вразлёт.

Куда бы ты ни шёл, грабли близко.

Из двух зол выбирай то, которое тише.

Любовь особого сорта

Больше даже не скалится мой спящий равнодушный зверь.
чувства верно отжили своё и запомнились прахом.
я тайком оставляю себе ключ и делаю вид, что закрываю дверь,
но океаны и моря по прежнему стоят на слезах, а не на двух черепахах.

я своими руками беру щепотку и сыплю на рану соль,
убеждая себя и хранителя, что это сахар и он не разъест,
но, кажется, от меня остаётся аккуратно написанный ноль,
мой образ, приходящий кому-то во снах и с заботой сколоченный крест.

пусть норовит глаза выколоть падаль, благое гнильё,
я не верю, что людям закрыты сердца. скорее, человек для сердца закрыт.
но обязательно встретится тот, кто скажет: "моё плечо отныне твоё.
ты можешь смело опереться, а можешь плакать навзрыд'".

но рассекают рубашки с помятыми воротниками и красной чужой помадой,
врач-виски рвётся обратно, в меня больше не верит, не лечит.
у слов, произнесённых ночами в постели нет ничего общего с правдой,
а утреннее молчание в глаза души латает всё крепче.

не могут быть святы те, кто ведёт роковые бои.
нельзя знать наверняка оружие, которым однажды погубишь.
и всё-таки самый странный до боли, до крика сорт любви –
из последних сил делать вид, что не любишь.

… показать весь текст …

Не делай глупые желания своим навигатором.