Стихи Арсения Платта

Питерские акварели

Когда весна приходит в Питер —
Просторно птичьим голосам.
И, скинув надоевший свитер,
Мой город надевает китель
И поднимает паруса.

* * *
Нас пьяными считают? Ну и пусть!
Горбовского читаем наизусть,
Со щек стереть пытаясь дождик мелкий.
Стихи, конечно, больше, чем слова…
И я решусь тебя поцеловать,
Пока идем от Горного до Стрелки.

* * *
Ведь что-то было? Дерзко и упорно
В гранит науки мы вгрызались в Горном,
До одури влюблялись по весне.
А вечерами слушали, косея,
Как воспевает север Моисеич,
И губы повторяли: снег, снег, снег…

* * *
Рвануть на Петропавловку пора
И у стены гранитной загорать…
Там солнце по-весеннему — лавиной!
Но, забывая, что сума пуста,
Рыбак у Гренадерского моста
Упорно ловит миг неуловимый.

* * *
Из тучи кучно бьют по площадям,
И улицы на линии дождя.
Прицельно ливень поливает крыши.
Мосты ложатся хмуро под удар…
Но помогает городу вода
Стать в непогоду к небесам поближе.

Мы дома. Долгий дождь тому виновником.
И лужи расплескались за края.
Пока ещё с тобою не любовники,
Но кажется, что больше не друзья.

В границах нашей ночи укороченной
Летящие часы наперечёт.
И дуем мы на чай сосредоточенно,
Пытаясь делать вид, что горячо.

К стеклу калина прикоснулась листьями,
Простор наполовину заслоня,
Где в сумерках колеблется таинственно
Размытый контур завтрашнего дня.

В Париже было мирно в сорок третьем

В Париже было мирно в сорок третьем…
Звучал шансон негромкий из кафе,
И дружелюбно улыбался детям
Немецкий штурмбанфюрер подшофе.

Белел на Сене парус одинокий,
Спешил народ на конские бега…
А где-то на пылающем востоке
Стояла насмерть Курская дуга.

Могли французы вишню в шоколаде
В бистро привычно запивать вином.
А где-то в непокорном Ленинграде
Отсчитывал секунды метроном.

В салонах об искусстве шли дебаты,
В Гранд-Опера гремел могучий бас…
Побитый Кейтель спросит в сорок пятом:
«И эти тоже победили нас?»

Не надо проверять меня. На верность
Лукавят напридуманные тесты.
Наверно, ревность слишком многомерна,
Чтоб втиснуться в рифмованные тексты.

Тебя не упрекну. В непостоянстве
Присутствует отдушина от скуки.
Фарфор — неотличимый брат фаянса,
Пока его костяшкой не постукать.

Я знаю, ты не терпишь декораций,
Порой серьёзна, словно та царевна…
Но даже, если не в чем признаваться,
Не надо проверять меня на ревность!

А ему я, нет, не завидую

У заката цвета кирпичные,
А восход золотистый весь.
И случилось со мной обычное.
Я не первый. Таких не счесть.

Разобрался давно с обидами
И почти что вернул кураж…

А ему я, нет, не завидую.
Ты его, как меня, предашь.

В небе ветер облака воровал,
Лодкой Ладогу качал колыбельно.
Он простором волновал острова
И тревожил далью лес корабельный.

Караваном скалы шли по воде,
Порываясь обогнуть берег дикий.
Синевой пылал над озером день,
А закат был цвета спелой брусники.

Наводила ночь над страхом мосты…
Я летал на помеле с ведьмой вместе!
Наливались звёзды соком густым,
И ломались с треском ветки созвездий

Не пропадай

Когда колдобины
прикрыты лужами,
Будь осторожнее,
прохожий-гном.

Ты позвонила мне:
молчанье слушаю.
И фильм об осени
смотрю в окно.

Прямоугольники
домов, а выше
Пустыня серая
без птичьих стай…

Сказала коротко:
«Прости, так вышло».
Потом добавила:
«Не пропадай»

Переизбыток темноты…
Ее давно разбавить нечем.
Но померещилось, что ты
Пришла ко мне в дождливой вечер.

Стекают капли по плащу,
А мы — вразнос, напропалую!
И я уже не отыщу
Запретных мест для поцелуев.

Я в дождь затяжной и в морозы,
Совсем как хронический псих,
В лесу обнимая березу,
Ждал тщетно есенинский стих.

Девчонок затаскивал в койку
И счёт их довел я до ста…
Гулял на Дворцовой, на Мойке,
Но Пушкиным так и не стал.

Я крымских восходов пожары
Менял на закатов жару…
Но мне до Индиго Динары,
Как кролику до кенгуру.

Осталось химер на свободу
Мне выпустить, черт побери…

Приснилось, что я Квазимодо.
И сжёг Нотр-Дам де Пари!