Стихи Ивана Исаева

Бывает -
вешним
вещим вечером
бредете в парке молодом...
И вдруг
как будто кто
на плечи вам
кладет
забытую ладонь.
И вы
на месте
замираете,
затылком чувствуя
уста,
и в то же время понимаете,
что за спиною -
пустота...