юрий старухин - цитаты, высказывания
юрий старухин - цитаты, высказывания
юрий старухин
30 Сентября 2018
Не грустите, мадам
Тишина на душе, что-то в ней, как вино отыграло,Дождь уходит из парка в листве пожелтевшей шурша,
Не грустите, мадам, что пришло ваше лето к финалу,
Осень в этой поре, в листопад, как и вы хороша.
По лицу узнаю, почему вы прохладе не рады,
И пишу, как портрет, на листочке нечаянный стих,
Не корите судьбу, ваш июль, он по прежнему рядом,
И дождём расцелованный в мокрой аллее притих.
Вы прислушайтесь, дождь барабанит по зонтику реже,
И листва не хрустит под ногой и в озябшей горсти,
А вон тот георгин по осеннему ярок и нежен,
Он успеет ещё до холодной поры отцвести.
Грустный танец листвы, он по своему нужен и важен,
А последняя капля с небес и чиста, и свежа,
Я уверен, мадам, вы всё это полюбите даже,
Вам не стоит от осени в память о лете бежать.
Вам уже жарковат под плащём этот вязаный свитер,
А осенний пленэр, так прекрасен, хоть кистью пиши,
Не грустите о лете, мадам, я прошу, не грустите,
В обрамлении осени, право, вы так хороши
Георг Торсон
24 Марта 2024
Нерождённому поэту
Порою стих родится разом:Встаёт сюжет перед лицом,
И некто тихо шепчет в разум
Четверостишия столбцом
О том, что некогда большая
Жизнь, словно долгий летний зной,
Уже помалому ветшает,
Как домик, выстроенный мной...
Года что пыль, проходят сроки.
За горизонт уйду и я,
Где прочитаю эти строки
С той стороны небытия.
И, растворённый далью дальней,
Безбрежной вечности вассал,
Взглянув на стих из зазеркалья
Пойму — я нечто записал.
Пусть снова жизнь под солнцем длится,
Всё вроде просто, но мудро;...
Из крыльев нерождённой птицы
Уже обласкано перо.
И будет сад в цвету, и лето,
Скамья в задумчивой тиши...
Я в разум новому поэту
Шепну: «Вот это напиши!».
Георг Торсон
24 Марта 2024
Старый дом
Вот и я на крыльце, правда, сам не особенно верю.Знаю, нет никого, хоть по окнам стучи - не стучи.
Старый дом, обними косяками распахнутой двери
И меня не суди образами с огарком свечи.
Ты, меня извини, что слегка притомился с дороги.
Я чуток посижу за скоблённым дубовым столом.
Мне бы вытряхнуть душу, подбить ближе к ночи итоги,
И уснуть обогретым твоим заповедным теплом.
Помню, будто вчера, запах мяты от маминой шали,
И, как зубы ломила порой из колодца вода.
Что поделать, но мы слишком быстро с тобой обветшали,
И ,наверное, в том виноваты не только года.
Знаешь, дом? Мне так часто, в моём одиночестве снится,
Та, простая, как прошлая жизнь, деревенская снедь,
Как, под утро, скрипит у горячей печи половица,
И старается мать котелками потише греметь.
Выпью водки стакан, поминанием прошлому бреду,
И второй, за покойную, тихую, скромную мать.
Я поправлю тебя, старый дом, и уже не уеду,
Но скрипучую - ту половицу, не стану менять.
юрий старухин
3 Августа 2018
Сижу - курю
Этот вкус табака мне привычно знаком.Тишина одиночества к мыслям глухая.
В прошлом дым сигареты по бронхам клубком,
Я его потихоньку в сейчас выдыхаю.
Настоящее тесно уму моему,
Настоящее пресно и выглядит пошло,
Растворится оно в сигаретном дыму
И осыпется пеплом в уверенном прошлом.
Вот, почти что до фильтра сгорело огнём,
А дымок тянет к форточке серою птахой,
Мы рукой пепел времени на пол стряхнём
И уляжется вечность бесформенным прахом.
Аромат табака словно весть из руин,
Древний дух заклинанием, ветер былого,
Сигарету нашарю в потёмках штанин,
Поднесу огонёк и закурим по новой.
Едкий дым извиваясь змеёй на лету
Зашивает прореху во времени - сводне,
Остаётся тяжёлая горечь во рту
Оттого, что вчера не изменишь сегодня.
юрий старухин
28 Февраля 2019
Белая гвардия
Словно с гулом кружащийся смерч,В пятнах крови повязки на ранах,
Эскадрон пробивается в Керчь,
На корабль уходящий в туманы.
Им не стоит коней торопить,
Хоть и держатся всадники гордо,
Но всё больше уснувших в степи,
И всё меньше оставшихся в сёдлах.
К водопою наперегонки,
Где в овраге ручей говорливый,
Обагрённые кровью клинки
Вытирают о конские гривы.
Пряча раны под потным бельём,
Оглянуться назад не дерзая,
Где шурша в тишине ковылём,
Кони ищут по стонам хозяев.
На востоке полоска видна,
Надо силы собрать уезжая,
Дышит в спину пожаром страна,
И уже не своя, а чужая.
От причалов ползут корабли,
Словно кровью, закатом облиты,
А в степи давит конь ковыли,
Потерявшим подкову копытом.
.............................
Там привязаны кони уздой к фонарям,
Сделан выбор, поручик, и дался он трудно,
В неизвестность уходим по бурным морям,
Зря наверное мы торопились на судно.
Горяча под рукой рукоять палаша,
Всё, что было - вчера, ничего на сегодня,
В полосе за кормой тонет чья-то душа,
Вместе с верным конём - опоздавшие к сходням.
Остаётся на честь и на верность лимит,
Но не надо пророков, не надо мессии,
Парохода труба надо мною дымит,
Закрывая завесой больную Россию.
Мы ещё на чужбине отплачем по ней,
На чужих берегах в похоронные будни,
Дай нам Бог не стрелять благородных коней,
Не выискивать лица знакомых на судне.
Торопиться не стоит, спеши - не спеши,
Здесь не будет перины, а просто полати,
Где-то там, за кормой, половинка души,
На трёхгранном штыке у кого-то из братьев.
Там ещё выбирают для черни вождей,
Здесь, над мачтой струится туман пеленами,
Гривы волн за кормой, как табун лошадей,
Всё стремятся за нами, стремятся за нами.
........................................
Пора бы забыть, и уже не жалеть ни о ком,
Отречься от прошлого в жизни приняв перемены,
Тот год високосный скатился змеиным клубком
В холодные воды Парижской, дымящейся Сены.
Тоска по России, в которой не те времена,
И где тот корабль под Андреевским флагом на рее,
В Париже весеннем, цветами торгует княжна,
Букета в корзине фактурно собрать не умея.
Похоже, что в ручках когда-то держала иглу,
И платье заштопано тонко, со вкусом как будто,
А штабс-капитан оставляет цветы на углу,
Чтоб можно продать эти розы ещё раз кому-то.
На тумбе бумажки почти что прозрачны на свет:
- Ищу сослуживцев, на фронте командовал ротой.
- Владеет французским, непьющий, военный, корнет,
Умеет шофёром, но ищет любую работу.
Ещё поднимается где-то Андреевский флаг,
И горны играют, встречая французские зори,
А там, на востоке, уже заселяют ГУЛАГ,
И строят ограды скрывая от всех лепрозорий.
Висит над страною махорочный, жёлтый налёт,
И блекнут цвета, в серой жизни, на лицах, в одежде,
Россия жива, и она никогда не умрёт,
Но в ней не бывать благородству такому как прежде.
Ещё темно, на Сен - Жермен - де - Пре
Готовят кофе и пекут батоны,
Течёт в прохладном воздухе амбре,
Ванильных нот на памятник Дантону.
Над мусорным контейнером пожар,
Горит бумага - старая газета,
А на углу задумчивый клошар
Похож на загулявшего поэта.
Кафе " Де Флор", кюре сосёт винцо,
Манкируя своим духовным саном,
И женщины скуластое лицо
Над чашкой кофе с тёплым круасаном.
Простой костюм, вельветовый берет,
Блузон с большим, широким, пышным бантом,
Не торопясь, пассажем " Сент Андре"
Сюда идут поэты, музыканты.
Для женщины наверное престиж,
Просиживать с художниками днями,
Врастая в этот ветренный Париж
Славянскими надёжными корнями.
Но что-то ей покоя не даёт,
Она как будто сжатая пружина.
Сегодня ожидается полёт,
К Парижу недоверчивых снежинок.
Сливаясь вместе, замедляя бег,
Когорта туч спускается всё ниже.
Славянка ждёт, когда закружит снег,
Нормальный снег над чувственным Парижем.
юрий старухин
7 Августа 2018
Иван Купала
Есть примета короткой июльской поры,Нам нельзя поднимать, что на землю упало,
Остаются лежать человечьи дары,
Как нежданные жертвы Ивану Купала.
Хорошо бы прилечь на июньский стожок
И послушать сквозь тонкий дурман разнотравья
Как смеётся от счастья славянский божок -
Властелин переправ между явью и навью.
В лёгком шорохе листьев берёзовых крон
Смех Ивана Купалы знакомо - порочен,
И плывёт от Земли тихий, сладостный стон,
Откровенный, как жизнь перламутровой ночи.
Каждый год в зное лета звучит на веку
Этот голос природы могучий и древний,
И тогда не снести пареньку-рыбаку
Изумрудного взгляда лилейной царевны.
Там прекрасные девы обряды вершат,
Огоньки над водой словно синие свечи,
И венки из ромашек в прогал камыша
Чередой уплывают рассвету навстречу.
За ночами роскошной июльской поры,
Дни струятся волнами звенящего света,
И приносит Земля золотые дары
Своему властелину по имени Лето.