Толян - цитаты, высказывания

Sекs — это не самое главное, что женщина может дать мужчине. Для мужчины это важно, очень важно, но... Он - секс - не настолько уж дорого стоит и достаточно часто встречается, чтобы придавать ему какую-то особую ценность.

На самом деле, куда как дороже стоит Нежность — то, что Женщина отдаёт не всем; и даже не всем тем, с кем спит. Нежность не купишь, не украдёшь, не возьмёшь ни обманом, ни силой; и ни с чем не перепутаешь. Нежность…Забота, осторожность,тактичность, доверие и доверчивость. Это не «страсть» с ее силой и даже яростью. Мне кажется, что каждый мужчина видит свою, желанную женщину именно такой, какой она есть, причем возраст здесь не играет никакой роли: ей может быть девяносто, сорок или двадцать лет. Все, к чему ему хочется, и теперь можно, дотронуться, кажется верхом совершенства. Вся её красота, обаяние, власть и очарование рождаются из глубины ее самой.

И, по-моему, потом наступает любовь...

Задернув шторы...

Задернув шторы, не включая свет,
Вновь погружаюсь в мир иной, где мысли
Рисуют мне затейливый сюжет
Который не случился в моей жизни.

В нем все взаправду, словно наяву:
Страданья, радость, слёзы и утраты,
Все, что хочу и всё, чем я живу,
Любовь и ревность, зорьки и закаты.

...Включаю свет, ищу листок бумаги,
Пишу по памяти не сбывшийся сюжет,
Рисую буквами слова — архипелаги,
И засоряю этим интернет.

...Но, вот рассвет проклюнулся в окошке,
Читаю вслух «новорожденный» стих.
Сам для себя, и моей рыжей кошке,
Которой нравится, не зря ж она мурчит...

Но, мне не нравится, ведь всё одно и тоже!
Похоже кончился не сбывшийся поэт,
А рисовать свой собственный портрет,
Татуировками по собственной же коже,
Не надо бы! И упаси нас, Боже!
Так для себя, в себе искать ответ...

19,01,2019

- Скажи, зачем?..

...В висках как молотом стучало,
Когда я к двери подходил:
- Прости, начнем с тобой сначала...
Но, этой просьбы было мало,
Ты от досады зарыдала,
Я дверь не слышно отворил...

- Скажи, зачем?.. Но, ты молчала,
(Я уходил.., ты замолчала,)
В окно смотрела в забытьи...
Я не хотел начать с начала,
Хотя душа моя кричала,
Я хлопнул дверью позади...

Любимая женщина, любовь – это когда, ничего не страшно и ничего не стыдно. Когда, ты и она едины во всём. Когда, никаких сомнений нет. Когда, тебя не подведут и не предадут. Когда, тебе верят и веришь ты. Когда, нет другой для тебя и нет другого - для неё. Когда, она заранее знает и любит то , что любишь и хочешь ты. И ты, заранее знаешь и любишь, то, что хочет и любит она. Когда, ты, как слепой, не замечаешь её недостатки и она смотрит на тебя, как на "восьмое чудо света", хотя ты точно знаешь, что она глубоко ошибается...
Когда, у неё всё, до чего тебе хотелось бы и, теперь, можно дотронуться - кажется верхом совершенства, исключительным и только тебе доступным, на века, - только тебе!, и ни кому больше!... Когда, ты ею горд, когда, ты как Квазимодо, безрассудно, отчаянно и ненавязчиво, неистово и нежно, а, может быть, и безответно, любишь свою Эсмеральду. Когда, ты знаешь и уверен, что только ты, и никто больше, не может понять её и защитить. Защитить от всего, и от всех существующих, и не существующих бед. Когда, покой её сна, гораздо важнее, чем последствия извержен ия Везувия. Когда, хочется, затаив дыхание, нырнуть в её глаза, как в омут, не боясь там остаться навсегда. Когда...
...Когда, ты, не только готов на всё, что бы её защитить и уберечь. но и готов её отпустить, если она тебя об этом попросит...

А, между нами тысяча нельзя...

А между нами тысяча «нельзя!»,
А между нами тысяча препятствий.
И, даже, заикнуться, про себя,
Об этом нам нельзя - к несчастью.

А, сердце! Что ж ты мучишь зря?
И снова меня ссоришь с головою.
Нет никаких надежд, - ну что ты?, ну. куда?
Подумай о душе, подумай о покое.

Вернись в свой мир, не выходи из «круга»,
Тащи свой крест и Бога не гневи.
Все позади и не ищи дороги,
Которые, давно уж не твои!...

Берёза листья моет...

Всё, что пишу, мне кажется — не то,
Не тешит душу, сердце не ласкает.
Как-будто, всё уходит в пустоту,
Откуда мне никто не отвечает.

Тогда зачем!, обманывать себя?
И сотый раз надеяться на чудо.
И снова прятать мысли за слова,
За занавеску просто словоблуда!

...Как я устал, надеяться и ждать.
Устал смотреть за дали горизонта.
Конечно, «я обманываться рад»,
Но хочется взаправду, «не для понта».

Но, я — один... И пусть, и хорошо!
...Гляжу в окно: береза листья моет,
И стук колес, за речкой — далеко, -
Меня зовет... Но, ветер волком воет...

09,10,2017

Смеркалось...

Смеркалось... Полная Луна
Светила круглым белым глазом,
В проеме узкого окна,
Косым мазком стену «измазав».

Не слышно птиц, лишь перекат
Шумит привычно за стеною,
Да, за деревьями, закат
Прилег полоской золотою...

Я за столом сижу.., один,
Пью чай и мыслю понемногу.
Вдыхаю с дымом никотин,
Смотрю в окно и на дорогу...

Мне нравится быть одному:
Я сам солдат и полководец!
...И выть тихонько на луну...
Или нырнуть в пустой колодец?..

Пора... Встаю, иду во двор,
Калитку, на ночь, запираю.
Беру дрова, ищу топор,
Молитву тихо повторяя.

...С березки капнула роса
Мне на лицо.., за ней вторая.
Я замер и закрыл глаза:
- Ты что, подруженька родная?

- Берёзка — чистая душа!,
(моя последняя отрада,)
Ты нашей новой встречи рада?
С тобой нам многое нельзя,
Но, многого уже не надо...

25,06,2018 07,05

Я один и Есенин...

Позабыв про мечты и устав от людей,
Как веселой весны жду зимы.
Только в небе моем серой стайкой дожди.
...В ночь проснулся опять, - Почему?..

Вспомнил: ты обещала, что все позади,
Впереди только снег и покой..,
Но стучат монотонно в окошко дожди
И швыряются мокрой крупой.

Помню, ты говорила, что все впереди,
Что с тобою мы встретимся вновь,
Приходи, в сотый раз, это мне подтверди,
Сколько мне еще сделать шагов?

Ведь мне снилось недавно, сегодня, сейчас,
Что мы близко, что мы уже рядом
Ты навстречу мне шла, очень громко смеясь,
В белоснежном и легком наряде...

Я проснулся... И странно, что все на местах,
Никаких вкруг меня изменений.
«Я в цилиндре стою...»,я все в тех же стенах
«Я один и...», в портрете, Есенин...


03,12,2018

Паутина...

Устав от мрачной осени, зимы
я жду, в окошко мокрое взирая.
Как-будто битый пес, из-за сарая,
смотрю и жду хозяина судьбы.

Но у природы есть своя поэма,
не все еще отплакали дожди...
А, может, кто-то просит: - Подожди!
Ещё не решена его дилемма...

Что ж, буду ждать, ведь мне — не привыкать,
и вновь рядиться в роли Арлекина.
...В моём окне повисла паутина,
Но не хочу её я убирать...

22,11,2018

Зачем...

Как так случилось, как произошло?
Чтоб на излёте жизни, на закате,
Привычно тихо сидя в темной хате,
Робщу на то, что спрятал далеко,
И кажется забыл, как о расплате...
Робщу на то, что так и не пришло...
Или пришло но в чистом плагиате.
Зачем опять и снова, - здрасте-нате!
Пытаться влезть «в игольное ушко»?...

17,11,2018

Прощай...

Зацвел люпин.., и середина лета
У речки разбросала Иван-чай,
Я в легкую рубашечку одетый,
Иду вдоль берега, жду солнышка: - Вставай...

Ещё роса блестит и мочит ноги,
Еще туман над речкою висит.
Кот впереди бежит, - хозяин строгий, -
За мною и за удочкой следит...

Мы с ним одни, среди лесов и неба.
Нам хорошо, особенно ему:
В лесу есть всё!, ему не надо хлеба,
И в магазин топтаться не к чему.

В который раз я мыслю о грядущем, -
И о прошедшем думаю в тот час.
Как все переплелось, в хмелю дикорастущем,
Зачем же вновь пытаться в сотый раз...

Пытаться в этом снова разобраться:
Что может так, что, может быть, не так?
Пора над этим просто посмеяться,
И разогнать все мысли, как собак...

...Еще кукушка, из лесу, далеко,
Мне снова дни считает невзначай,
Но, в сером облаке, начертано высоко,
От самолёта, белой линией: - Влезай...

- Прощай...

Я, кажется, умею...

"Я научилась просто мудро жить...". А. Ахматова.

Я, кажется, умею умно жить:
По вечерам за городом бродить,
От сглазу прятать радость и тревогу,
Украдкой, втихаря, молиться Богу,
И ничего не видеть в том плохого,
Что научился сам с собою пить...

Я научился многому теперь:
Творить и спать, не запирая дверь,
Молчать и думать долго о высоком,
Со стороны смотреть, как самотёком,
Березка тихо плачет чистым соком,
И не считать бесчисленных потерь...

...Не замечать словесной шелухи,
Не отвечать на горы чепухи,
И не смотреть на жизнь, как на подарок,
В ней очень много сделано помарок,
Мне Бог всучил «альбом редчайших марок»,
Где я слагаю грустные стихи...

03,11,2018

Встречаемся все реже, пишем тоже,
Лишь в «Одноклассниках», не искренно и сухо.
Ведь не вернуться нам, где были мы моложе
И оба понимаем: показуха, -
Ты будто тёща мне, а я тебе свекруха...

Блаженны алчущие...

Лег спать. Сразу заснуть, не получается, хотя буквально пять минут назад глаза сами собой слипались. Но, пока стелил постель, обследовал санузел, раздевался и укладывался, сон пропал... Лежу, мысли копошатся в голове сами по себе, я за ними покорно следую и, как бы со стороны, за ними наблюдаю. Жду, когда они меня, все равно, рано или поздно, из реальности уведут и незаметно приведут в мир грез и сновидений, иногда желанных, иногда не очень, иногда просто непотребных, но что делать сон - есть сон и все, что в нем видится и происходит — критики не подлежит. Его нельзя ни осуждать, ни приветствовать, сон есть — сон...
В голове застряла одна мысль, одна фраза... «... Блаженны алчущие и жаждущие правды...», с чего бы это?, к чему? И далее: «...ибо будут они насыщены...»... Да.., я помню, это из Нагорной проповеди. Я помню толкование этой проповеди, но не пойму, почему именно сейчас это вонзилось в мой мозг и прочно в нем засело... Вспоминаю, как я стоял у подножия этой горы и с трудом себе представлял: как тут могло поместиться пять тысяч человек, и как они могли бы его все услышать, ну не кричал же он, как у нас теперь на митингах... И никаких микрофонов и усилителей тогда еще не было... и, причем, хватило поужинать, на всех: пять хлебов и две рыбы... Еще меня удивило то, что Он выбрал себе место у подножья, а народ располагался вверх, от подножья к вершине. Наши нынешние «глашатаи» сами стремятся залезть куда-нибудь повыше: на трибуну, на сцену, на балкон или мавзолей и взирать на народ сверху.., а Он, своё место, выбрал наоборот, ниже всех... Я хотел стать на то место, на тот камень, с какого вещал Он, но оно, - это место, - было огорожено и за нами пристально наблюдали монахи, не наши монахи, католические...
Снова и снова: «Блаженны алчущие и жаждущие... правды...». Я понял, что заснуть не удастся, встаю и беру блокнот: «Блаженны алчущие...». Блаженный.., что есть блаженный? ...Блаженный — это в высшей степени счастливый, умиротворенный человек... Чацкий: «Блажен, кто верует, тепло ему на свете!». Ну и что?.., я тоже блаженный, но в другом значении этого слова, ближе к юродивому... Алчущий? Алчущий, в прямом смысле – это о людях, испытывающих жажду и голод, иносказательно: о людях, страстно желающих чего-либо, но Он же не об этом, точнее не только об этом, а, я убежден, что главным образом о другом... Мне кажется, это сильно, сильно стремящийся и жаждущий прежде всего, света познания и познания истины...В православии, по-русски, это означает: « Алчущий и жаждущий правды человек насытится ею вполне и вкусит от полноты истины только тогда, когда предстанет он перед лицом Божьим. Это будет уже в мире ином. Именно там, открывается вся правда и является Истина.»...

Но что такое правда — честность, справедливость или что-то еще? Возможно, Он хочет, чтобы верующие были искренними, правдивыми людьми? Это очень полезное качество для любого человека, не только для верующего. Но все же речь идет немного о другом. Слово «правда» означает праведность, справедливость, а это значит, что алчущие и жаждущие правды — это ищущие правды и справедливости и желающие ими насытиться. Голод и жажда — постоянные спутники человека. Сколько раз в день мы едим и пьем? Точно так же и наша душа должна постоянно вкушать праведность и справедливость, нельзя ими насытиться один раз и на всю жизнь. Желание праведности и справедливости должно быть постоянным и сопровождать нас всегда и везде, до самого конца...
Сон окончательно меня покинул... Разум, видимо, то же, но гораздо раньше... Ладно, буду рассуждать дальше...
Для меня слово "правда" имеет несколько смысловых значения. Прежде всего это то же что и истина, я в этом убежден, потом — справедливость, основанная на честности, потом милосердие и наконец, вершина всего, это — Любовь!
«Блаженны алчущие и жаждущие правды, ибо они насытятся.»... Мне кажется, что ищущие истину – обязательно её найдут, может быть в последний миг.., в самый, самый последний, и об этом никто никогда не узнает... И не надо.., не надо об этом никому знать, надо только успеть об этом самому подумать, а Он сам тебя найдет, как блудного сына, как заблудшую овцу...
Пусть для нас счастье будет заключаться в постоянном, не утомляемом поиске его и Его... И для тех, кого не устраивает только комфорт и достаток, кто пуще достатка и еды, воды и хлеба ищет правды и справедливости, кто откликается на зов сердца и благородного порыва своей души, и идет на поиски своей Истины и Правды, великой наградой станет Вера, Надежда и Любовь...
Аминь!

В ноябре 1941 года, когда фашисты вплотную подошли к Москве, один американец, журналист (не помню имени и печатного издания, которое он представлял), воспользовавшись какой-то авантюрной оказией, приехал в Москву, что бы самому увидеть и потом рассказать всему миру об историческом событии: взятии Москвы. Поселился он, естественно, в американском посольстве и сразу же принялся за дело. В посольстве он получил особый пропуск, по Москве уже тогда без спецпропуска просто так пройти было не возможно, и отправился за поиском сенсаций. Он целый день ходил по Москве с целью найти и зафиксировать: панику, мародерство, хаос, ну, вообще, все, что должно происходить (по его мнению)в городе, который вот-вот займет враг. Но, толи ему не везло, толи и в прям ничего такого не происходило, и он, «не солоно хлебавши», вернулся в своё посольство и сильно загрустил. И, вдруг, его осенило («как обухом по голове»): есть же радио - вот это и есть единственно надежный, на данный момент, источник информации, вот там он и найдет все то, что он искал в городе. Он включил радио и прильнул к динамику... Он долго не мог понять о чем идет речь, а когда понял, с грустью произнес: - Немцы этот город не возьмут... В эфире была передача о том как эффективно бороться с тараканами...

...Все началось с того, что я, для различных мероприятий писал инсценировки, сказки в стихах, сценарии, тексты песен и сами песни. А там, сами понимаете, "высокий стиль" не требуется. Потом, когда во мне выросла, в полный рост, тяга к стихосложению и написанию прозы, я уже почти полностью сформировался как ремесленник, каковым и остаюсь. Стоит открыть томик А.Пушкина, в любом месте, и все становится на своё место. это как тюбик с зубной пастой: как на него не дави, а кроме зубной пасты из него ничего не выдавишь!..

Заметка о А. Пушкине.

Весь мир, с огромной любовью и признательностью, преклоняется перед удивительным талантом А. С. Пушкина. Перед талантом не только понимать мир, окружающий людей, предметы и явления, но и самые глубокие человеческие чувства и сокровенные переживания. И не просто понимать, а и откровенно переживать, переваривать все эти чувства в себе. Но не в этом гений Пушкина, точнее, не только в этом, ибо и это уже - талант редкий, не всем доступный. А в том, что он ещё мог удивительно тонко и точно, не умаляя ни глубины, ни красоты, ни святых мук переживания, все это выложить всему миру в удивительных, коротких, но наполненных глубоким смыслом строчках, - перед которыми замирает сердце всякого человека, не лишенного основных человеческих чувств: доброты и понимания боли других, человеколюбия, любви...

Однажды, в "лихие девяностые", я, какое-то время, был безработным. И вот иду я с "биржи", с бородой, длинными волосами и вижу, идут мне навстречу двое: один довольно молодой - русский, другой постарше, как потом выяснилось (сильный акцент) иностранец. И вот, поравнявшись со мной, они остановили меня вопросом: - Как я отношусь к вырубке лесов в бассейне реки Амазонка? Это вроде нашего: - "Как пройти в библиотеку? в три часа ночи...". А дальше пошло-поехало: вот Иегова, вот Бог Иегова и тд. и тп. Следует заметить, что у меня был опыт общения с иеговистами, а ещё, ( сам я мало верный, хотя и посетил все святые места в Земле Обетованной ) я знаком со Св. Писанием. И когда я у них спросил: - Христос знал как зовут его отца? - Да, конечно. - Тогда скажите почему Христос, перед смертью "возопил: - Илй, Илй! (у Матфея), Алой! Алой! (у Марка), для чего ( почему) Ты Меня оставил? А не Иегова! Иегова! А?... После этого молодой обратился к иностранцу: - Пойдёмте. Это православный священник! И они поспешили уйти, а я им вдогонку, с гордостью крикнул: - Я безработный электрик!..

Сегодня трудный день... Не потому, что отработал три смены подряд ( а было и такое, да ещё в шахте), а трудный для души, для сердца.... Трудно безвозвратно терять родных или близких людей, даже, просто соседей - это тяжело, до невыносимости, иногда - очень, очень, - но понятно разуму, потому, что это естественно... А тут - ни кто не умер, а ушел... Ушел из сердца, из ума, из памяти, из души!... Тот, кто недавно был едва не ближе самых близких родственников, а то и ближе, с которым открывал душу как перед Богом (Господи, прости!)... И, не умер или уехал в Австралию, не заболел страшной болезнью, не попал в сети антихристовой веры... А ушел... ... Память - страшная вещь, - она не дает отнестись к этому «с легонца», как к чему-то необычному, но возможному в этой жизни и она не дает покоя: терзая сомнениями, раздумываниями, сравнениями, возможными вариантами... Всё - свершилось, ничего изменить нельзя, но как трудно это уразуметь. понять, смириться и принять, как должное... Что же делать?.. Не знаю!.........

Чтобы совесть не мучила...

Будто жизнь моя, мне приснилась же,
И осталась на век загадкою.
Я все жду, когда всё изменится,
Когда горечь мне станет сладкою.

Когда, сладкое станет - приторным,
А худое - вполне упитанным,
Когда круто в ней все изменится,
И судьбы колесо завертится...

В моей жизни, как в длинной повести,
В той, что мне самому наскучила.
«Как мне жить и писать по совести?,
Чтобы совесть меня не мучила»...

Все позади...

Все позади... Устав от наслаждения,
Я молча тихо рядышком лежу.
И ты молчишь, настало «пробуждение»,
Мы подошли к другому «рубежу».

Все страсти улеглись, - что нам давали смелость, -
Остались позади, как странный сон чужой.
Как быстро всё прошло!, что нам двоим хотелось,
Всё обернулось плотскою нуждой.

...Привычный теплый душ, неловкость от стесненья
Пусть будет так, коль этот мир таков, 
Ждут впереди минуты вдохновенья
И горка недописанных стихов...

... Никогда не жалей о том, что сделал, если в этот момент ты был действительно счастлив.

Фантазии.

Как черная кошка, на мягеньких лапках...
Пришла и легла со мной рядом, в постель.
Моя же фантазия, - грудь исцарапав, -
Сопит и мурчит мне про "прошлый апрель".

Она меня лаской уводит далёко:
От мира, реальности, дел, от людей,
Туда, где одни мы и там одиноко
Душа моя мается, - там ей теплей...

Там все, что прошло, - вновь ко мне возвращается,
Там все, что хочу, - то исполнится вмиг,
Там все, что люблю, - для меня не кончается
И ту, что хочу, мне покорна, как стих.

Там много такого, что мне уже лишнее,
Там много того, что уж мне не к чему...
И я равнодушно иду мимо пышного,
И смело машу «до свиданья!» ему.

Как-будто бы впрямь в этом мире вращается:
Все то, что прошло, появляется вновь,
И пусть эти сны никогда не кончаются,
В них я продолжаю мечтать про любовь.

В конце дороги...

Пролетели годы - птицы,
как с березы листва,
Вслед за ними отшумела
вся людская молва.
За моим крутым порогом
ни кола, ни двора,
Только лес стоит высоко,
да густая трава...

Я стою в конце дороги,
впереди - небеса …
А росинка пеленою
застилает глаза...
На душе легко и строго,
в сердце тишь, да покой,
- Потерпи еще немного,
скоро встретимся вновь...

За рекой, за перекатом,
снова солнце встает,
И, до самого заката,
мне кукушка поет.
За окном моим березка,
что-то шепчет листвой,
То-ли просит, то-ли манит,
то зовет за собой...

Летний дождик прокатился,
гром ударил и стих.
Яркой радугой простился
как с невестой жених.
У реки засеребрился
от росы Иван-чай.
И я Богу помолился,
первый раз, невзначай.

Я стою в конце дороги,
Весь в пыли и грехах...
Словно радуга цветная,
в грозовых облаках,
Я ушел и потерялся,
смолк и сгинул в лесах.
Потерялся и (но) остался
в твоих синих глазах...

Картинка.

Ах, Смешинка-мандаринка,
ты, на фото, как картинка,
а особенно ложбинка,
что венчает твою грудь!
Я смотрю на твои руки:
- Эти руки не для скуки!
Только сильно близорукий
в них не хочет отдохнуть...

...Мне не видно твою душу,-
я б её затряс, как грушу,
перед нею я не струшу,
к ней мне хочется прильнуть.
Мне не видно твое сердце,
в твоем сердце, заусенца, -
на глазах, как полотенце, -
Как мне в душу заглянуть?

Я не вижу и не надо,
ты мне, все-равно, не рада,
ты же - не моя награда,
так, что плюнь и разотри!
Не волнуйся, успокойся,
снова в свой мирок закройся,
вновь притихни и заройся,
снова в небо посмотри...

Молчать и думать...

Молчать и думать было тяжело
И я спросил: - И что?, и что же дальше?..
Вновь пауза повисла, как в кино,
Мы думали: как спрятаться за фальшью...

...Нырнуть бы в прошлое, но это не дано,
Ни ей, ни мне, не было и не будет.
Так, что же делать?, выпрыгнуть в окно?..
Разбить стекло?, но лучше ведь не будет...

Пусть будет хуже!, только не томи,
Давай закончим, пьеса затянулась,
И хватит быть нам малыми детьми!,
И думать, что судьба нам усмехнулась...

Но ты молчишь.., и я молчу, курю...
А, за окном береза листья моет
И вопреки её календарю
Вдруг, снег пошел, ...и ветер волком воет...

Подснежник.

В снегу, как в молочном разливе,
В лесу, на полянке, к теплу,
Пробился подснежник смазливый,
Приветствуя смело весну!

Он первый живой колокольчик,
Предвестник дождей и тепла.
Как первый подснежный подпольщик
Мне шепчет на ухо: - Пора...

Стою прислонившись к березе,
Без шапки и в небо гляжу,
И слышу, как в дереве слезы
Текут, превращаясь в листву...

Сорока, за речкой стрекочет,
Плывут в небесах облака,
...Нам теплое лето пророчат:
- До встречи, цветочек! Пока...

Поезд тронулся...

...Просвистел свисток,
а за ним гудок,
поезд тронулся,
я за ним.
На столе стакан,
семечек «курган»,
да сосед хмельной,
и я с ним.

Я схватил рюкзак,
дернул дверь, - никак,
и сорвал «Стоп-кран»
на ходу...
Но пришел сержант,
толстый как сервант,
мне «заехал» в глаз,
...я лежу.

Застучала вновь
околёсица
И проплыл в окне,
как перрон:
небольшой погост,
церковь, в полный рост,
на кресту шинель -
без погон...

...Годы, сердца боль,
- как предвестница.
Годы, словно соль,
на зубах..,
- Эх, судьба моя, -
мне ж ровесница, -
птичка серая,
в небесах!

...Поезд тронулся,
дождь дотронулся
до стекла и глаз,
и седин.
Я в купе един,
был еще один,
да сошел в туман,
я за ним...

Случай на прогулке с внуком... Миниатюра.

Теплый летний вечер. Длинная тенистая аллея в парке... Мы, с внуком не спеша бредем по ней к аттракционам, непринужденно болтая обо всем... Навстречу нам медленно приближается очень красивая, хоть уже и не молодая женщина, с дамской сумочкой и собачьим поводком, кокетливо размахивая зонтом от солнца. - Значит, где-то рядом кобель, - подумал я и стал её внимательно рассматривать. Она, видимо вспомнила молодость, потому, что для вечерней прогулке, оделась очень легко и очень откровенно.., и чему-то улыбалась. Я, быстро оценив её достоинства, мысленно сам себе говорю: - Да, брат... Вот, бы..?, но тут же, сразу, стал отгонять от себя свою блудливую мысль: - Фу!, фу! Мы уже почти с ней поравнялись и на меня пахнул приятный, но чрезмерно сильный запах её духов: пьет она их что-ли?, - видимо, дорогие, - подумал я, продолжая, весьма откровенно, на неё смотреть. И мне, даже показалось, что она подмигнула.., - мне, кому же еще?! Я, сразу же, сунул руку в карман и тихо скомандовал: - Кузя, к ноге!...
Тут же откликнулся внук: - Дедушка, это ты кому?, нашему коту? Так, он же на даче...
- Нет, внучек, это я сам себе, подрастешь, узнаешь... И мы пошли дальше своим путем.., метров через пятьдесят, я вынул руку из кармана...

Совет одинокого человека.

Счастье - это как деньги: богат не тот, у кого их много, а тот, кому хватает. Надо научиться жить и радоваться тому, что есть. Оглянуться по сторонам, найти то, что радует глаз и стараться общаться только с хорошим и приятным сердцу, и ни с чем, или кем другим. А потом, и в одиночестве, тоже, есть своя прелесть, - это как уютный, привычный, родной, надежный родительский дом или квартира. В ней хорошо и спокойно. Конечно, из неё можно иногда выходить, но только, для встречи с чем-то или кем-то, дающим надежду на будущее и, ни в коем случае, напоминающем о прошлом, причём, - любом прошлом. И, как для меня, для встречи с чем-то новым, до селе незнакомом, вызывающим любопытство и интерес. И тогда жить становится легко!, но противно...

Каждый, кто переступает порог театра и идет к вешалке, сразу же становится актером, а некоторые, даже режиссером или соавтором пьесы, на худой конец, театральным критиком. Я просто уверен в этом! Сначала я это ощутил сам в себе, когда впервые переступил этот самый порог, как врата Рая или Ада.., когда сделал это сам!, и страшно этому обрадовался. Потом стал проверять на других, входящих в театр, незаметно следя за их, почти мгновенным, перевоплощением. Сколько нужно времени, что бы пройти от порога до вешалки?., а вот успевают же и без Станиславского.., или Немировича... А когда ты входишь в зрительный зал и внимательно, но из-под тишка, чтобы никто не заметил.., чтобы себя не выдать, что ты здесь новичок и в первый раз в этом зале.., ты сразу же начинаешь искать взглядом кого-нибудь из знакомых... Кого-нибудь из любимых актеров, известных режиссеров, поэтов, писателей, музыкантов, спортсменов: Грибоедова, Гоголя, Глинку, Пушкина.., а вдруг?! Я ведь тоже переступил через эти же волшебные врата: не известно чего, через порог театра... Наконец ты находишь свой ряд, свое место и как можно увереннее и со знанием дела, удобно усаживаешься и сразу же достаешь бинокль, и программку. Надо же почитать.., или сделать вид, что читаешь, потому, что ты уже все заранее знаешь: пьеса известная, сюжет известен, еще со школы, персонажи тоже. Интерес вызывает только исполнители: кто будет играть и как будет играть?
Но вот гаснет свет и.., тебя охватывает нетерпение: - сейчас, сейчас.., «прольется чья-то кровь». И она действительно полилась... Тебе почти сразу же хочется рвануть прямо на сцену, к ним. В каком-нибудь расстегнутом жилете и в берете с «антэной», прикрывающим обязательную длинную шевелюру или лысину... Тебе хочется им помочь, оказать «первую помощь», «перевязать или наложить шину»... Но, действие окончено, антракт...
Буфет, - место не только для актера, но и для «настоящих театральных критиков».., то есть и меня, и тебя, всех кто в буфете. Конечно же, бутерброд с икоркой, коньячок и шоколад... Настоящих знатоков театра, театралов - очень много, даже слишком много, как насекомых в животном мире, - больше всех. И они тоже зачастую питаются друг-другом: приятного аппетита!
Теперь можно и на сцену. Как хочется творить!, а не вытворять.., но надо идти в зал... Досадно, они ведь, несчастные!, не представляют, как бы я сейчас сыграл: - Ту би, ту би...
...Занавес. Аплодисменты. Свет. Ты, как ударенный по башке, не обращая ни на кого внимания, идешь к вешалке. Хотя, если честно: не хочется, а хочется назад, в зал... На сцену уже, почему-то, не тянет... Но доктор велел: «к вешалке»! Доктора надо слушаться...
И вот за спиной хлопает дверь и тебя постепенно окутывает и поглощает реальность, особенно если ты сразу же садишься в такси или в другой общественный транспорт. Можно немного растянуть свои впечатления, фантазии, грёзы, бред, ...если немного пройтись пешком. И совершенно не важно это где, в каком театре или, даже, городе. В Москве: по Камергерскому или Тверскому бульвару, по Большой Никитской или Арбату, в Питере: по Набережной Фонтанки, Владимирскому проспекту, Невскому... Неважно! Свои ощущения, как после необычайно чудного свидания с любимой женщиной, так хочется подольше сберечь, запомнить и ото всех подальше спрятать, как орден на груди, но не на пиджаке, а под одеждой, прямо на теле...