Цитаты Евгений Бригиневич - Без рубрики (Страница 27)

А если не хочется ничего
править и
продолжать  редактировать —
 тоже нормально.
Пусть эти строки стихов
останутся такими озаренными и
первозданными? , -
какими родились на заре и
какими ты их сейчас чувствуешь -
душою и сердцем!?
....Что сейчас сделать ?
: оставить как есть,
дописать ещё одну строфу,
превратить в хокку
или вообще отложить и
просто порадоваться, что они родились?!)
И — просто сказать:
«Да, это моё» — и выдохнуть.

Как скалы помнят эхо давних, чистых дней,
Так сердце помнит нежность в тишине твоей.

Пусть мир шумит и рушится, пусть гаснут огни враз —
Твой тихий свет не сгинет. Он — как вечный компас.?!)

Можно ль
запомнить свои
праздные фразы и
диалоги
с пустословием
гнилым?!))
Нужно б вовремя и покаяться
в тупой болтовне
со случайными приятелями?!)
Попросить у них прощения ...
Трудно выполнить такие желания -
признаться во грехах празднословия!
Почти и невозможно это сделать?!)

Пять минут тишины.
Чашка кофе. Окно...
Город шумит где-то сбоку,
а внутри —  слово тёплое -«есть».!
И этого достаточно.
Греет
Оно?)

Опора коллеги
иль жены -
соратницы по поэзии -
важна так — когда знаешь:
строчка не ложится, слово царапает,
если внутри всё шумит — рядом есть кто-то,
кто не скажет «ну ладно, брось»-
, а посидит, подкинет пару вариантов,
а может, - и предложит на пять минут
про стихи забыть и про горы поговорить.
А вдохновение — оно ведь
не всегда громкое
. Иногда оно приходит-
как тихий «есть»
- у окна.
И из этого слова «есть» -
потом и рождается
что-то необычное.

Ветер - в о е т ...
Волки- воют!?)
На носу у нас -
Зима?)
------------------
- типа
японский стих -
Хокку?!(

После боя — тишина.
В ней живёт
простое слово
«Я остался собой».?(

ЧЕМ .. ?
ВЫШЕ президента Трампа .. -
ТРОН? --
.. тем травматичен
ОН?!).

Анестезия чувств? Да ну, брось, не надо —
Боль от стихов — как компас в буре дней.
Пусть память режет — в этом вся награда:
Без этой боли мир куда бледней.?!))

Пофигист‑бас‑гитарист,
Держит ритм и не суетится.
Поэт — мыслитель и боец,
Сам решает, как ему случиться.

С ним Бог, а он неплох — вот и вся наука:
Жить по сердцу, не теряя звука.

Откуда взять ещё - жемчужин?)
Ведь Интернет весь .. отутюжен!))

Откуда взять ещё — жемчужин?
Ведь Интернет весь… отутюжен...
Вот я листаю старый свой блокнот —
Там что ни стих — то тайный ход.
..-
А за порогом лета  — зори и мощные ветра,
И шепчет время: «Пиши стихи ты - не спеша».
Вот я собираю все строчки , как искры костра,
Чтоб снова озарилась во ночи - моя душа.!?)

Поэт так ловко ловит вдохновение!?-
Оно то пропадает, в миг - ... на мгновенье,

Потом вновь явится опять к тебе —
То на рассвет раннем , то во сне.

А днём, когда кипит, бурлит - вовсю работа,
Кричит: «Прости, - ведь на носу - Суббота!?!» —

И прячется ... оно опять в тумане дней?
Средь полуночных окон и неоновых огней!?)

На пределе сердец и душ — вот где рождается
свет....
Пусть не каждый поймёт, пусть не каждый
скажет «да»!.)
Главное, что мы знаем: здесь не бывает пустых побед,
Только труд, только слово, только вперёд —
 всегда.??)

Для поэта ведь ...важно, чтобы кто‑то не просто «ага, красиво» сказанул , а что б он - вчитывался, замечал славные и самые тайные ходы в строчках стихов?!).
А без разбора стиха - трудно поэту совершенствовать - оттачивать мастерство своё!?),
....А если желаешь немыслимой творческой тишины во само уединении , то и озарения нагрянут - Мигом?!).. Желательно б - чтобы стих «отлежался» —  на отлично. Пусть побудет в покое, наберёт новые силы?!.

Поэты не страшатся темноты —
Они полны от озарений,- немоты...?
А в кухне чайник свищет у плиты,
Как будто шепчет: «Хватит рифмовать!»

Благотворить миру — не подвиг, а тихий закон,
Не вспышка, а свет, что живёт в каждом дне.
Благо дарить — значит видеть, как славен он,
Как в слове и в строфе тепло озаряется вовне.
............

А если слово — дар, и строка — как ладонь,
Что тянется к свету сквозь сумрак и тень,
То даже тихий шёпот, как тихий огонь,
Согреет того, кто замёрз в зимний .. день.??!))

Пусть мир торопит так.... Но твёрд будь — ты!
Да, сроки горят — сухие листья в костре…
Я знаю — есть место силы, духа доброты:
Оно там, где строчки стиха - на листе.!(

А шеф кричит: «Где план и где отчёт?!»
А я шепчу: «Минутку - … рифма не идёт».
Пусть суета шумит, как шторм у берегов, —
Я соберу слова средь тихих, строгих слов.?)

Верлибр про дороги судьбы

Есть две ошибки
на пути к истине — 
не пройти весь путь
и так и не начать.
Будда знал:
дорога важна
не меньше,
чем цель.!?
.....
Что-то привело тебя туда,
где ты сейчас.
Доверься этой силе —
 она не случайна.
Пусть слово будет шагом,
а строка — следом
на дороге,
что тянется
сквозь дни.

Не торопи рассвет,
но и не стой в тени у порога.!?

Сигналы слабые нам подаёт судьба,
Но прямо скажет «что почём» лишь иногда.
А я всё жду намёк, хоть крошечный, простой —
Хотя б во сне, хоть в крике чайки над волной.!?)

Совет от Ёжика :
- Если тебе тоскливо, хреново и так одиноко
- и в мыслях туманно .. ?
То зайди срочно в лесок поутру ...
и резко - вытащи ножик
из кармана!?)

Стих — как малое дитя: сначала едва шепчет где‑то внутри,
потом требует внимания, капризничает, если рифма
не ложится, и только когда его «вынянчишь»,
он вдруг начинает звучать —
сам, свободно, будто всегда таким и был!

И в этом как раз и есть ремесленная честность:-
не гнать строки ради количества,
а беречь каждую, пока не станет живой.
Ведь ... в «Цехе поэтов‑само редакторов»
как раз про это — про труд, про внимание,
про то, что хорошая строчка —
это не случайность,
а работа.!?)

Вся наша жизнь - есть путешествие дивное..,
А озарения — миги вдохновения… - милые??
Зато сомнений кучи ,- хоть в мешок, на выставку неси,
Но черновик  — шедевр… по крайней мере, для души!

Если б мир был прост и мудр, как в сказке старинной,
«Вот — белое, вот — чёрное», — молвил бы мудрец.
Да только жизнь шутит с нами, с ухмылкой невинной —
И в белом находит тень, и в тени — огонёк сердец! ?)

Вот я поэзией дышу —
Фантазиям дал волю.
Сквозь строчки так добро вершу,
И озарён одним- любовью…?
Пусть кто-то скажет: «Всё не то»,
А мне — важна минута:
В строке живёт души тепло —
Пусть и .. на полсекунды,- будто.!)

Мы работаем на пределе сердец
и душ,
Где наше слово — не звук, а опора, чтоб не упасть.
Черновик — как тропа: шаг, ещё шаг,
и пусть
Ветер рвёт тишину — мы удержим
славную часть.
.........
Не ради оваций, не ради иных похвал,
А чтобы строка стреляла - как скалы стоят.
И чтоб ...Некто ,- потом, - прошептал:
«Вот это — моё .. ..Это правды -"Наряд"!?».