Цитаты Евгений Бригиневич - Без рубрики (Страница 30)

Ветер - в о е т ...
Волки- воют!?)
На носу у нас -
Зима?)
------------------
- типа
японский стих -
Хокку?!(

После боя — тишина.
В ней живёт
простое слово
«Я остался собой».?(

ЧЕМ .. ?
ВЫШЕ президента Трампа .. -
ТРОН? --
.. тем травматичен
ОН?!).

Анестезия чувств? Да ну, брось, не надо —
Боль от стихов — как компас в буре дней.
Пусть память режет — в этом вся награда:
Без этой боли мир куда бледней.?!))

Пофигист‑бас‑гитарист,
Держит ритм и не суетится.
Поэт — мыслитель и боец,
Сам решает, как ему случиться.

С ним Бог, а он неплох — вот и вся наука:
Жить по сердцу, не теряя звука.

Так свято верю в Неба Благодать ...
Книги мудрейшие зачитаны до дыр ,-
С их Духом - свет мне проще излучать;
Храня добрый настрой на мощь и пыл?!)

Откуда взять ещё - жемчужин?)
Ведь Интернет весь .. отутюжен!))

Откуда взять ещё — жемчужин?
Ведь Интернет весь… отутюжен...
Вот я листаю старый свой блокнот —
Там что ни стих — то тайный ход.
..-
А за порогом лета  — зори и мощные ветра,
И шепчет время: «Пиши стихи ты - не спеша».
Вот я собираю все строчки , как искры костра,
Чтоб снова озарилась во ночи - моя душа.!?)

Немыслимы атаки от .. паники-
По осени с депрессией
приходят!
Не пишутся стишата- гарики ,
Но мысли дикие - в тупик-
уводят?!)

Поэт так ловко ловит вдохновение!?-
Оно то пропадает, в миг - ... на мгновенье,

Потом вновь явится опять к тебе —
То на рассвет раннем , то во сне.

А днём, когда кипит, бурлит - вовсю работа,
Кричит: «Прости, - ведь на носу - Суббота!?!» —

И прячется ... оно опять в тумане дней?
Средь полуночных окон и неоновых огней!?)

На пределе сердец и душ — вот где рождается
свет....
Пусть не каждый поймёт, пусть не каждый
скажет «да»!.)
Главное, что мы знаем: здесь не бывает пустых побед,
Только труд, только слово, только вперёд —
 всегда.??)

Для поэта ведь ...важно, чтобы кто‑то не просто «ага, красиво» сказанул , а что б он - вчитывался, замечал славные и самые тайные ходы в строчках стихов?!).
А без разбора стиха - трудно поэту совершенствовать - оттачивать мастерство своё!?),
....А если желаешь немыслимой творческой тишины во само уединении , то и озарения нагрянут - Мигом?!).. Желательно б - чтобы стих «отлежался» —  на отлично. Пусть побудет в покое, наберёт новые силы?!.

Поэты не страшатся темноты —
Они полны от озарений,- немоты...?
А в кухне чайник свищет у плиты,
Как будто шепчет: «Хватит рифмовать!»

Благотворить миру — не подвиг, а тихий закон,
Не вспышка, а свет, что живёт в каждом дне.
Благо дарить — значит видеть, как славен он,
Как в слове и в строфе тепло озаряется вовне.
............

А если слово — дар, и строка — как ладонь,
Что тянется к свету сквозь сумрак и тень,
То даже тихий шёпот, как тихий огонь,
Согреет того, кто замёрз в зимний .. день.??!))

Пусть мир торопит так.... Но твёрд будь — ты!
Да, сроки горят — сухие листья в костре…
Я знаю — есть место силы, духа доброты:
Оно там, где строчки стиха - на листе.!(

А шеф кричит: «Где план и где отчёт?!»
А я шепчу: «Минутку - … рифма не идёт».
Пусть суета шумит, как шторм у берегов, —
Я соберу слова средь тихих, строгих слов.?)

Верлибр про дороги судьбы

Есть две ошибки
на пути к истине — 
не пройти весь путь
и так и не начать.
Будда знал:
дорога важна
не меньше,
чем цель.!?
.....
Что-то привело тебя туда,
где ты сейчас.
Доверься этой силе —
 она не случайна.
Пусть слово будет шагом,
а строка — следом
на дороге,
что тянется
сквозь дни.

Не торопи рассвет,
но и не стой в тени у порога.!?

Сигналы слабые нам подаёт судьба,
Но прямо скажет «что почём» лишь иногда.
А я всё жду намёк, хоть крошечный, простой —
Хотя б во сне, хоть в крике чайки над волной.!?)

Совет от Ёжика :
- Если тебе тоскливо, хреново и так одиноко
- и в мыслях туманно .. ?
То зайди срочно в лесок поутру ...
и резко - вытащи ножик
из кармана!?)

Стих — как малое дитя: сначала едва шепчет где‑то внутри,
потом требует внимания, капризничает, если рифма
не ложится, и только когда его «вынянчишь»,
он вдруг начинает звучать —
сам, свободно, будто всегда таким и был!

И в этом как раз и есть ремесленная честность:-
не гнать строки ради количества,
а беречь каждую, пока не станет живой.
Ведь ... в «Цехе поэтов‑само редакторов»
как раз про это — про труд, про внимание,
про то, что хорошая строчка —
это не случайность,
а работа.!?)

Вся наша жизнь - есть путешествие дивное..,
А озарения — миги вдохновения… - милые??
Зато сомнений кучи ,- хоть в мешок, на выставку неси,
Но черновик  — шедевр… по крайней мере, для души!

Если б мир был прост и мудр, как в сказке старинной,
«Вот — белое, вот — чёрное», — молвил бы мудрец.
Да только жизнь шутит с нами, с ухмылкой невинной —
И в белом находит тень, и в тени — огонёк сердец! ?)

Вот я поэзией дышу —
Фантазиям дал волю.
Сквозь строчки так добро вершу,
И озарён одним- любовью…?
Пусть кто-то скажет: «Всё не то»,
А мне — важна минута:
В строке живёт души тепло —
Пусть и .. на полсекунды,- будто.!)

Мы работаем на пределе сердец
и душ,
Где наше слово — не звук, а опора, чтоб не упасть.
Черновик — как тропа: шаг, ещё шаг,
и пусть
Ветер рвёт тишину — мы удержим
славную часть.
.........
Не ради оваций, не ради иных похвал,
А чтобы строка стреляла - как скалы стоят.
И чтоб ...Некто ,- потом, - прошептал:
«Вот это — моё .. ..Это правды -"Наряд"!?».

Откуда взять ещё — жемчужин?
Ведь Интернет так - отутюжен;
Но где-то в складках древних гор -
Сокрыт - живёт мыслей узор.?!)_

А утром скалы принимают свет,
будто пробуют его на ощупь.
Река говорит без пауз, без точек,
и в этом шуме слышится ритм,
который не найдёшь в подборках «лучших строк».

Здесь слово — как камень:
его не копируют,
его обтёсывают.
И если повезёт — оно начинает светиться изнутри.

Радоваться за других — роскошь, дающаяся не каждому…
Если ты научился радоваться за других искренне, то знай, что ты победил в себе болезни сердца; зависть, высокомерие, самолюбие, надменность…
автор не указан

..Не мелькать — а быть,-
Не болтать , а жить;
Не спешить — а слышать..
Не грешить , как :крысы, мыши; .
В тишине рождается слово...
Они и мудрО ,- и порою сурово!?

Считаем часы, делим дни
на задачи,-
думаем: время — 
наш послушный слуга.
А в ущелье река шепчет камням
старинную правду:
время не служит никому —
 оно просто течёт.?!)

Пишем в блокнотах: «Успеть, успеть!»
Ставим галочки, гоним минуты вперёд.
А река в ущелье смеётся без слов:
«Здесь время не бежит — оно здесь живёт».

Думаем: время — это рычаг, инструмент,
будто можем его подкрутить, как часы.
А скалы слушают ветер и не спорят:
им достаточно просто быть.