Стихотворение «Есть чудо на земле с названьем дивным – книга!…»

Отмирают бумажные книги,
их изводит чудовищный пресс.
Интернет и подобные сдвиги
нам несут безбумажный прогресс.
Шесть столетий у книг за плечами,
шесть веков, что прогрессом зовём —
ведь они становились ключами
ко всему, чем мы ныне живём.

В дивном мире, до них непочатом,
столько солнца и бед, и побед!
Многих тех, кто в томах напечатан,
нестираемый видится след.
Разве многих? Сравните: немногих!
Интернет породил легион
графоманов писучих, убогих,
каждый сам по себе — чемпион.

И являются мысли простые —
что-то разум порой бередит:
может, есть среди них и Толстые,
только кто же их там разглядит?
Что прочитано — тут же забыто:
не удержится на якорях.
Чудо паруса ныне сокрыто
в электронных бескрайних морях…

Книги, книги… Телесные книги,
вы уходите в тайну от нас.
Вы уносите тягот вериги
и прозрений чудесный экстаз.
Не горят поминальные свечи,
не печалит потомков ваш прах.
До свидания, книги. До встречи
в нам незнаемым дальних мирах!

Книга

Книга мертва.
Она не цветы, не трава, и ей не нужно дышать.
В книге – душа?

Книга пуста.
Расставив всё по местам, скажи: много ль в книге-то лиц?
Сотни страниц.

Книга лежит.
Она без души, она – пустой переплёт.
Она не живёт.

Книга мертва.
В ней нет волшебства.
Она пылится на полке, пылится, в общем, без толку.

Книга мертва.
В ней нет ни любви, ни науки,
Она не спасает от скуки.
Она не искусство.
Но только пока.

Возьми её в руки.
Чувствуешь?
Книга жива.

Круг знакомых сузился до точки

Круг знакомых сузился до точки,
Замкнуто глядящей в монитор.
Полка книг хохочет между строчек,
Ждет, когда расширю кругозор...

Книга - безотказный собеседник,
Отвечая шелестом листа,
Надевает брезгуя передник,
Чтоб очистить душу ото сна...

Телевизор вторит об успехах,
Интернет сварганил в тему мем,
Между ними падая в прореху,
Я уберегаюсь от проблем.

Круг знакомых сузился до точки...
Я лечу куда-то в пустоту,
Уцепившись в белые листочки,
Уцепившись в черную строку.

Книга - безотказный собеседник...