По серьёзному, иль понарошку
В листопад бабье лето грустит,
Всё одно я дорожку к окошку
Отыщу к твоему, пусть не спит!
Листик желтый и чудно-багряный,
Кисть рябины крадёт аромат,
Поцелуй одурманит медвяный
И слова и слова невпопад...
Чуть занозисто скрипнет калитка,
Пусть глазеет соседушки двор!
По росе, где взгрустнулося липке,
Уведет нас с собой косогор.
Подбоченившись птица-ночница
Удивительно выгнет, вдруг, бровь
С серебринкою, ох озорница!
Бродит старая лугом любовь.
Хмельно месяц косит из за тучки,
Ведь собирался бражник на покой!
Уподоблюсь, не миновать же взбучки,
Он почему бессовестный такой?!
Сияли очи карие, родные
И эти ямочки, что той весной...
А мы смешные, жуть как озорные,
Тряхнуло бабье лето стариной...
Эх, бабье лето, отзовётся где-то...
Ресниц коснется жемчуг небогато.
Лукавый праздник озорства и цвета,
Извечный кладезь серебра и злата...
springer - стихотворение «По серьёзному, иль понарошку…»
Комментарии
Водолей
7 Ноября 2020
Белым паром как первый снег,
Проявив первозданное действо,
Обостряя всю чувственность нег.
Времю быть и туманы рассеются
И наступит блаженство души,
Обдавая прохладой и свежестью
Уходить от любви не спеши.
По листве мягко стелет туманами...
7.11.20.
Илья Свиридов
3 Октября 2020
Кленовый лист осенний...
Как в детстве мне шумит
И, в бабушкины сени
Влетая, вновь кружит.
Ложится нежно на пол
И трогает палас,
А пес мохнатой лапой
Касается, кривясь.
И фыркает немного,
И держит хвост крючком,
Но лист - творенье Бога -
Лежит уже ничком.
И пес, утихомирясь,
Бежит ко мне скуля,
А где-то поет клирос
И спит моя земля.
Nic
25 Ноября 2020
У камина
Под тихий шум идущего дождя,Под струйки капель на стекле снаружи,
Я радуюсь, как – будто бы дитя,
Которому, весь мир совсем не нужен.
Которому приятно и светло,
От мыслей и огня в камине…
Я милая, пишу тебе письмо,
Что чувствую и с кем сейчас я ныне.
Пытаюсь, рассказать листу -
Плывут из сердца о любви все строчки,
Как – будто ветер разбросал листву,
Как и слова, все от начала к точке.
Стучит, усилившись в окно,
Ноябрьский, серый, мрачный дождик,
Пытаясь мне сказать давно,
Потёком, струйкой - как художник,
Рисует на стекле тебя…
Или быть может, мне всё снится,
Согревшись в кресле от огня,
В руке, с написанной странницей.
