Холста и кисти творческий дуэт,
Под слоем лака в золотом багете,
Волною вдаль несущий силуэт-
Заметный след на жизненном портрете...
Стихотворение Камиля Ясулова «Холста и кисти творческий дуэт…»
Комментарии
Людмила Гуменюк
24 Декабря 2020
Военный архив
Дом, как старая крепость,Здесь никто не живёт,
Никогда не ночуют,
И никто не поёт!
Сквозь окошки – бойницы
Чей – то ласковый взгляд
Никого не встречает,
Здесь лишь книги стоят,
В этих книгах есть столько
Страшных, минувших дел,
Всё пропитано кровью,
Болью гибнущих тел.
Книги те не расскажут,
Как тоскливо в ночи
Им людей дожидаться,
Волком вой, иль кричи!
Никого не пускают
В тот военный архив
И никто не узнает
Тайны скрытых в нём «див».
Moon Wolf
21 Мая 2020
Он умирал, как умирают боги.
Он умирал не раз, не два, не пять.
Опять до крови стерлись его ноги.
И он хотел судьбу свою распять
За то, что та игралась им жестоко,
За то, что не заметила мольбу в его глазах,
Что сделала его неуклюжим, одиноким
И бросила, закутавшись в обрывках фраз, в слезах.
За то, что отняла последнее - надежду.
За то, что так оставила ему взамен ничто.
И он стоял один,у гор, босой и безнадежный.
А ветер бил лицо дождем и все трепал пальто.
Земля сухая - дом его, а злое небо - крыша.
Дождь - наглый вор, тайком крадущий капельки тепла.
А он стоит и смотрит в верх. Взлететь бы выше, выше!!
Пока еще он чувствует, пока душа жива...
Он умирал.
Он умирал, как умирают боги -
Вдали от всех. Один. В бездушной темноте.
Он улыбался. Вновь болели его ноги,
А смех последний быстро растворился в пустоте.
Он сдался. Руки опустил. Разжались его пальцы.
Он отпустил ее, не стал бороться с тем, что небом суждено
Успел он позабыть, как надо жить, смеяться.
Внутри смешалось с болью холодное вино.
Он умирал, как умирают боги.
Он умирал не раз, не два, не пять.
Опять до крови стерлись его ноги,
Ах, как хотел бы жизнь он поменять!
Он сам. Стоит у гор, у края поднебесья.
А солнце ослепляет и обжигает кровь.
"Сдаюсь", - он шепчет. Падает, теряет равновесие.
Душа его истерзана. Виной тому - любовь.
Он умирал не раз, не два, не пять.
Опять до крови стерлись его ноги.
И он хотел судьбу свою распять
За то, что та игралась им жестоко,
За то, что не заметила мольбу в его глазах,
Что сделала его неуклюжим, одиноким
И бросила, закутавшись в обрывках фраз, в слезах.
За то, что отняла последнее - надежду.
За то, что так оставила ему взамен ничто.
И он стоял один,у гор, босой и безнадежный.
А ветер бил лицо дождем и все трепал пальто.
Земля сухая - дом его, а злое небо - крыша.
Дождь - наглый вор, тайком крадущий капельки тепла.
А он стоит и смотрит в верх. Взлететь бы выше, выше!!
Пока еще он чувствует, пока душа жива...
Он умирал.
Он умирал, как умирают боги -
Вдали от всех. Один. В бездушной темноте.
Он улыбался. Вновь болели его ноги,
А смех последний быстро растворился в пустоте.
Он сдался. Руки опустил. Разжались его пальцы.
Он отпустил ее, не стал бороться с тем, что небом суждено
Успел он позабыть, как надо жить, смеяться.
Внутри смешалось с болью холодное вино.
Он умирал, как умирают боги.
Он умирал не раз, не два, не пять.
Опять до крови стерлись его ноги,
Ах, как хотел бы жизнь он поменять!
Он сам. Стоит у гор, у края поднебесья.
А солнце ослепляет и обжигает кровь.
"Сдаюсь", - он шепчет. Падает, теряет равновесие.
Душа его истерзана. Виной тому - любовь.
Автор неизвестен
Людмила Гуменюк
15 Января 2021
В сером небе
В сером небе ходят тучи,Не пробьётся солнца лучик,
И на сердце тоже серо,
И в хорошее нет веры.
На асфальте блещут лужи,
Зимний ветер веет стужей,
И на сердце тоже зябко
И не греют душу тряпки.
Ходят люди, хмуры взгляды,
Ничему они не рады,
Сделай, превеликий Боже,
Жизнь счастливой и погожей!
