Юрий Тубольцев - высказывание «Искания приносят плоды, только когда…»

Колыбельная

Я слышу мелодию ветра
Над своей головой.
Его песня
Зовёт меня в стиле ретро,
Окрапляя руки слезой.
Он манит меня за собой.
Я иду по следам его песен,
На реплики давая беззвучный ответ
И пытаясь выровнять шаг
Под его тоскливый куплет.
Я иду, куда влечёт его вой,
Где пересвист и трезвон
И где напевы наперебой...
Ветер плачет, плачет о том,
Что не слышны его песни.
Он всё поёт о былом,
Когда ещё летал буревестник...
Я пробираюсь тайком,
Едва слышно дыша,
В ветра чертог, что стоит
У всех на виду
И невидим.
Я вижу, что он хранит.
Я вижу, как он убит.
Я слышу мелодию ветра
Над своей головой.
Он плачет мне колыбельные
Признавая своею сестрой...

Что было, не вернуть
А что будет впереди неизвестно
И только небеса знают твой путь

Гуляя ночью.

Гуляя ночью в парке, в Сочи,
Мужчина наслаждался красотой.
Увлекся мыслями своими очень,
В душе один, что не такой.

Споткнулся, чтоб удержаться как-нибудь.
Прохожую рукой толкнул он сильно в грудь.
Упал не он, она упала.
Заплакала и застонала.

Поднялась, улыбнулась, а хотелось выть.
Спросила,-«Вы не могли бы меня сегодня проводить?»

Под руку взяв, шли молча, не спеша.
Вот дом, пора прощаться.
Но почему-то, так противилась душа,
Уйти в ночи, вновь ошибаться.

Прижал к себе, а губы лишь касались.
Спокойствие на сердце, нет тревоги.
Казалось, что две родственных души,
Остановились в небе, на одной дороге
И нежно целовались.

Настало утро, кофе новый аромат.
Хлеб свеж, брусничное варенье.
Глаза в глаза, они горят,
В них нет ни капли сожаления.

Спасибо, мне уже пора.
Вот телефон, возьми блокнот и запиши
Звони, я благодарен, буду очень рад.
Прости, жена, ты все сама реши.

Ночью звонок, прошло лет пять.
Тревога, пред поднятием трубки.
А ощущения в душе опять,
Дорога, Сочи, ласковые губки.

Привет! Привет! Не спишь? Не сплю.
Как сам? Здоровье? И как дети?
Да, так, с бутылкой рома говорю.
Их нет, мне нечего ответить.

А как жена? Хоть любит? Или жалость?
А я один, она одна.
Другой — не повстречалось.

Мне дорого звонить.
Я позвоню.
Не надо.Не терзайся.
Я говорю,-
Прости, прощай и
С Богом оставайся.

Хочу спросить.-
«Ты можешь прилететь?
На день, на час?
Устала мучиться.
Короткое свиданье.

Хочу запомнить, сохранить
Твоих сиянье глаз.
Лишь уходя и на прощанье.
Ну как получится.»

Что так? Я не пойму?
Уж пьян, в дебри не лазь.
В ответ — короткое ту, ту
И связь оборвалась.

Он прилетел, находит дом
Души родное место.
Старушка с внуком в черном под окном
Выносят гроб и ставят у подъезда.

Один вопрос, так молода, вся жизнь могла быть впереди.
С трудом и думает и дышит.
Так невыносимо.
А голос чей-то из небес

«Прости, всего лишь рак груди.
Я подарила тебе сына.»

© Copyright: Игорь Чемойдан, 2017
Свидетельство о публикации №117062503150