Война – нет слова жестче и острее,
И нет больнее слова, чем война,
И раны, что оставлены на теле,
Не скроют у погибших ордена.
Ей нет обоснованья и причины,
Её нельзя хоть чем-то оправдать,
Война, как ненасытная. машина,
Умеющая только убивать.
Война, о ней мы долго помнить будем,
Ведь там погибли дед, отец и брат.
Мы это слово ненавидим, люди,
Кто был из них хоть в чём-то виноват?
Война, её следы неизгладимы!
На сердце только шрамы от неё.
Жестокости не проходите мимо,
Война – не спишет, это всё враньё!
Война – чума! Заразнее болезни
Нигде, наверно в этом мире нет,
Она – страданье, боль, не танцы с песней,
В ней гибнет даже сильная любовь.
Она сильнее умерших и павших,
Все ужасы войны не передать,
В ней все на грани, но других предавши,
И на войне нельзя героем стать.
В нас в каждом след войны, и он, как рана,
И ноет с каждым годом всё сильней,
Всё меньше остаётся ветеранов,
И с каждым годом боль ещё больней.
И даже если празднуем победу,
Мы снова вспоминаем каждый час,
Чьего-то брата, сына иль соседа,
Который отдал жизнь свою за нас.
Ирина Расшивалова - стихотворение «Раны от войны»
Комментарии
Мария Шадрина
16 Января 2022
Книга Пушкина
Мария опишет тот случай в тетради.
Его вспоминаем в семье до сих пор.
Вечерний костер в партизанском отряде.
О скорой победе идёт разговор.
Она неизбежна, она в нашей власти.
Врага раздавить непременно должны.
В холодном лесу все мечтают о счастье,
Любви, тишине без смертей и войны.
А ночью внезапно рёв дикий раздался.
И вздрогнул от ужаса сумрачный лес.
На спящей земле ад кромешный рождался-
Немецкий пилот бросал бомбы с небес.
Ломались, как прутья, столетние ели.
От вспышек огня стало ночью светло.
Людей убивая, осколки летели.
Бойцов очень много тогда полегло.
Погибли в бомбёжке две девушки наши.
В отряде они обучали детей.
Им было лет двадцать. Маруся с Любашей.
Две юные жизни забрал лиходей.
Растерзаны зверски два тела снарядом.
А есть ли у этого изверга мать?
Ворвались в Россию фашистские гады,
Чтоб у матерей дочерей отнимать.
В ту ночь надо мной вихрь смертельный промчался.
Но случай чудесный погибнуть не дал.
Осколок, что в голову предназначался,
В лежащую рядышком книгу попал.
Собрание Пушкина. Книга большая
От верной погибели уберегла.
Костлявую жатвы кровавой лишая,
Удар роковой на себя приняла.
Мне книгу недавно те девочки дали.
А я не успела ее возвратить.
Её пронесли сквозь огонь в эти дали
На хрупких плечах, чтоб детишек учить.
Болотистый лес. То пешком, а то бЕгом.
Тяжелой дорогой не шли налегке.
И вместо одежды, припасов и хлеба
Нашлось место книге стихов в вещмешке.
С тех пор стала книга моим талисманом.
В отряде была я военным врачом.
Её я возила с собой постоянно.
Казалось, все беды мне с ней нипочём.
А позже семейной реликвией стала.
Свидетель военных безрадостных дней.
Её в лазарете ночами листала.
Судьба крепко-накрепко связана с ней.
Обуглились и пожелтели страницы.
Читаю стихи, и как будто во сне,
Погибших учительниц юные лица
Сквозь классика строки являются мне.
Тяжелую книгу нести было сложно,
Но шли с ней сквозь пламя и взрывы вперёд.
Так вот почему победить невозможно
Душою великий российский народ.
Ирина Расшивалова
13 Мая 2022
А помните?
Цвели сады, душа в полёт просилась,
Но шла тогда жестокая война,
И нам тогда непросто приходилось.
Но и тогда мы верили всегда
В победу, хоть и сложно это было.
Фашизм сломить не просто, но тогда
Ещё сложнее многим приходилось.
Хоть лез на нас тогда со всех сторон,
И мы сильны одной лишь верой были,
Вот и сейчас врагов под миллион,
Но мы дедов заветы не забыли.
Всегда во всём всегда идти вперёд!
И тот, кто рядом – для тебя опора!
Победа будет! Недруг не пройдёт!
Дадим ему достойного отпора!
А помните? Тогда была весна!
Нам тоже очень сложно приходилось,
И шла пять лет смертельная война,
И сила перед верой развалилась.
Владимир Вальков
6 Июля 2018
Сорок третий, темень блиндажа...
Где укрывшись под шинелью тонкой,
Спит, от песен вьюги вся дрожа,
Не солдат, а хрупкая девчонка.
Снится ей далёкое село
И зовёт вернуться светлой грустью,
Снега по колено намело
У домов в родимом захолустье.
Ну, а здесь Катюша - медсестра,
И на то её души лишь воля,
Среди взрывов, приглушая страх,
Раненых вытаскивает с поля.
Долю свою женскую несла,
Этот смысл отточенный веками,
Дорогая, скольких ты спасла
Маленькими, сильными руками?
Сорок третий, темень блиндажа,
Где укрывшись под шинелью тонкой,
Спит, от песен вьюги вся дрожа,
Не солдат, а хрупкая девчонка.
