Завтра - новое небо. Новые самолеты.
Осень тоже бывает нежной. Осень даже бывает взлетной.
Кто-то мне совсем незнакомый незаметно врастает в кожу.
Он мудрее меня и многих, не смотря на то, что моложе.
Осень тоже бывает пылкой, грациозной, влюбленной, статной,
Не скулящей болью в затылке, не рисованной, не печатной.
Свято место не будет пусто. Пристегнитесь, взлетаем, вроде.
Осень - это любить искусство. Просто так. При любой погоде.
©Анна Тукина
Стихотворение Анны Тукиной «Новая осень»
Комментарии
Пользователь 16700
15 Сентября 2020
Осень, я всегда с тобою
Несвободна, недоступна, незнакома…К ней нельзя, и ей нельзя уйти из дома…
Недопонята, с душою из ирисов,
Ей не стать ни поэтессой, ни актрисой…
Осень листьями желания накроет,
Дождь осенний все мечты былые смоет.
А она поднимет жёлтенький листочек,
И о нём в конце напишет пару строчек…
Словно лист, что под ногами завалялся,
Так осколочек души её сорвался,
Покатился прямо осени под ноги,
Оббивая незнакомые пороги…
Нелюбима, не согрета, одинока,
Грусть начертит ей морщинки раньше срока…
А глаза блестят кристальною слезою…
Губы шепчут: «Осень, я всегда с тобою…»
И укутавшись холодным покрывалом
Помечтает об уюте небывалом…
Ей не снятся дорогие лимузины,
Ей не верится, что в мире есть мужчины…
Не горда, но вот словцом ударить может…
Без сомненья, всех поддержит и поможет,
Но себя опять закроет под замочек,
И завянет, как осенний тот листочек…
Елена Премудрая
12 Сентября 2019
Осень это волшебно..
Снова проснутся силы,Кажется, всех стихий..
Осень - это красиво..
Осень - это стихи..
Сказочные.. О грустном..
Грустные о простом..
А под ногами хруст их..
Или тревожный стон..
Тоненький, еле слышный..
Да и не всем ушам..
Осень - шаги по крышам..
Осень - это душа..
Вроде и знаешь, вечна..
А в календарь глядишь..
Я тороплюсь по встречной
В буйную её тишь..
Я выдыхаю город
В райский её покой..
Осень - небрежный холод..
И утонченный зной..
Шарфик снимаешь с шеи
И всё поёт внутри..
Осень - это волшебно!!!
Что мне ни говори..
Сергей Прилуцкий
29 Апреля 2018
Осенний бульвар
Кидает пепел жёлтый мимо урн.
И пьёт неделями разбавленное пиво,
Покашливая холодом микстур.
Бросает в дрожь его с сезонного похмелья,
Браниться громче стали птичьи стаи.
Сегодня на бульваре нет того веселья,
Все лавки вдоль дорожек заскучали.
Гляжу в проплешины сияющих калужин,
На отражения махровых туч.
Похоже этот мир с теплом уже не дружен,
От холода он чересчур сыпуч.
И фонари вокруг не так уж блещут светом,
Он без листвы рассеянно пустой.
И даже грязный бомж, проживший здесь всё лето,
Не вытерпев, нашёл другой постой.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013
