Милая мама моя,
Годы твои пролетели,
На голове у тебя
След очень многих метелей.
Милая мама моя,
Знаю, тебе одиноко,
То, что теперь ты одна
Это не честно, жестоко.
Милая мама моя,
Знаю, небесный твой Отче
Не оставляет тебя-
Днём Он с тобою и ночью.
Он к тебе ближе сейчас
Чем твои дети и внуки-
Не разделяет с Ним дверь
И Он с тобой не от скуки.
Не всё мы сумели устроить,
Но стрелки не перевести,
И жизнь эту не перестроить,
Милая мама прости...
Стихотворение Анны Вельк-Деер «Прощение у мамы»
Комментарии
Пользователь 16700
24 Января 2020
Мы с детства привыкли считать
Мы с детства привыкли считать,Что матери наши всесильны.
Что могут себя отдавать
Они без труда и усилий.
Как жаль, что не думаем мы,
Чего это матери стоит,
И слабость, и страхи свои
Скрывать за улыбкой спокойной.
В шершавых ладонях её,
Как в детстве далёком, мы снова
Всё прячем, рыдая, лицо
И верим, что мама поможет.
И верим: она донесёт
Беду нашу к Богу в молитве
И чёрная туча пройдёт,
А маме вот снова не спится.
Седины – не признаки лет,
Не годы сутулят ей плечи,
То груз тех волнений и бед
С коротким названием – дети.
Галу
14 Июля 2019
Galy... Мать тихонечко
Мать тихонечко сиделакак мышонок в уголке
и на пальчиках считала
сколько лет тебе и мне
Сколько раз светило солнце
сколько было ясных дней
почему все разны детки
рождены любви одной...
Сколько пальчики болели
сколько обнимали раз
почему все разбежались
и у каждого судьба...
Мать тихонечко седела
отдавая всем себя...
руку к сердцу прижимала
грела деточек любя...
Sasha Reyner
21 Апреля 2020
Я подарок разноцветный
Подарить решила маме.
Я старалась, рисовала
Четырьмя карандашами.
Но сначала я на красный
Слишком сильно нажимала,
А потом, за красным сразу
Фиолетовый сломала,
А потом сломался синий,
И оранжевый сломала…
Все равно портрет красивый,
Потому что это — мама!
Подарить решила маме.
Я старалась, рисовала
Четырьмя карандашами.
Но сначала я на красный
Слишком сильно нажимала,
А потом, за красным сразу
Фиолетовый сломала,
А потом сломался синий,
И оранжевый сломала…
Все равно портрет красивый,
Потому что это — мама!
Петр Синявский