Доступ в мое отделение – закрыт.
Строго в приемные часы, запись по именам и отчествам.
Мое сердце, громкое, как кит,
Замерло в одиночестве.
Пытаясь вылить, что болит,
Пишу корявые стихи своим корявым почерком.
Вместо твоих ответов – только прочерки.
Я помню их пронзительно и точно.
Доступ в твою душу – мне закрыт,
Сменены замки, закрыты окна.
Мое сердце, неразумный кит,
Ранится и ранится о стекла.
Это наш аквариум разбит,
Пили бесконечно бы нектар, но
Дернул плавниками неуклюжий кит –
Трещины, как паутины, расползлись коварно.
И не склеить больше, не собрать,
Сменены замки, гудок молчит.
И тогда ложиться умирать
Очень честный, но безумный кит.
Он хотел быть преданным всегда,
Преданным тому, кто приручил,
Но мутна была слишком вода,
Когда стекла плавниками бил.
И утек нектар сквозь шрам стекла,
Кит затих и ждал уже – когда…
И босой по городу я шла,
И струилась кровь, словно вода.
…Доступ в мое отделение – закрыт.
А так мечтал он плавать по волнам…
Чуть живой, но все же – живой кит,
Засыпая, видит океан.
Стихотворение «Доступ в мое отделение – закрыт.…»
Комментарии
Alpishka
23 Декабря 2016
Мама..
Не часто ль так бываетЧто любим тех, кто нас не любит,
И губим тех кто в нас влюблен.
Что с сильными уходим,
Со слабыми прощаемся..
С родителями ссоримся,
Про друзей мы забываем..
Играю часто мы я со смертью,
И не думаю я лишь о том,
Что будет с мамой моей после,
Если меня не станет больше.
Мама - ты прости меня!
Мама - ты не жди меня!
Мама - если я умру,
Не будь подавленной,
Ты просто Живи!
Галина Маркова
1 Октября 2017
У каждого на свете боль своя?
Но чья больнее? Кто об этом скажет?
Есть горечь пересохшего ручья,
Есть боль зерна, что в борозду не ляжет...
Дождя, что разбивается о скалы,
И дерева, дающего тепло.
Вот отпустило, кажется, прошло,
А через час ещё больнее стало!
Есть боль своя у каждого из нас.
И я об этом думаю невольно.
Вот ты идешь не поднимая глаз-
Так, значит, и тебе, быть может больно.
И никого я в этом не виню...
А боль вещей, она с людскою схожа!
И наковальне больно, и огню,
И молоту, ударившему тоже.
Как больно хлебу, что лежит в пыли,
Ещё колосьям, скошенным до срока.
Тропе забытой- снова обошли!
И яблоне, стоящей одиноко.
Как больно облетающим лесам,
Когда им ветер листья обрывает...
И лишь тому, кто боль приносит сам...
Тому, наверно, больно не бывает.
Но чья больнее? Кто об этом скажет?
Есть горечь пересохшего ручья,
Есть боль зерна, что в борозду не ляжет...
Дождя, что разбивается о скалы,
И дерева, дающего тепло.
Вот отпустило, кажется, прошло,
А через час ещё больнее стало!
Есть боль своя у каждого из нас.
И я об этом думаю невольно.
Вот ты идешь не поднимая глаз-
Так, значит, и тебе, быть может больно.
И никого я в этом не виню...
А боль вещей, она с людскою схожа!
И наковальне больно, и огню,
И молоту, ударившему тоже.
Как больно хлебу, что лежит в пыли,
Ещё колосьям, скошенным до срока.
Тропе забытой- снова обошли!
И яблоне, стоящей одиноко.
Как больно облетающим лесам,
Когда им ветер листья обрывает...
И лишь тому, кто боль приносит сам...
Тому, наверно, больно не бывает.
Автор неизвестен