Стихотворение Ларисы Сперанской «Когда ЛЮБОВЬ сменилась словом «секс»…»

Счастливых людей в этом мире не много...

 Наверное, мало, чтоб быть человеком –
Не делать плохого и жить.
А жизнь – не аванс и не долг в ипотеку.
И душу нельзя одолжить…

Бывает, что в доме, красивом снаружи –
Несчастье бытует внутри.
Там некому вместе собраться на ужин
И не о чем поговорить.

И люди работают, роботы – люди,
Чтоб жить не сегодня – потом.
Вот только потом их, возможно, не будет.
Останется, дача и дом…

А люди, которым немного платили,
Умели детей накормить
И с ними снежки, улыбаясь, лепили…
Любви бесконечная нить…

Они ароматом цветов наслаждались,
Гуляя по парку с семьёй.
Они и работать, и жить постарались, 
Рецепт сохраняя простой:

Любовью на каждый упрёк отвечая,
Гасили конфликт на корню.
И, просто друг друга любя, обнимая,
Они сохраняли семью…

У жизни простой в старой вазе – ромашки,
Но счастье в душе и любовь.
Они не завидуют Сашке с Наташкой,
Им дорог душевный покой…

И к новому дню, как к подарку от Бога,
Они относились всегда.
Счастливых людей в этом мире не много.
Несчастных и сломанных – да!

Они помогали другим, без сомнений,
Последнее в силах отдать.
Из окон счастливых доносится пенье,
И в крошках частенько кровать…

Там дети не просят у папы айфонов,
Но любят безумно отца.
И лучше красивых сердец миллионы,
Чем маски на месте лица,

Которые ценят других по обложке,
Не видя несчастье своё…
Где любит без выгоды разве что кошка,
Того, кто хозяин её.

Красивая жизнь, дорогие сервизы.
И в доме мужчина седой…
Работа и целью была, и девизом,
А жизнь то прошла стороной.

Он ждал благодарности, вечных поклонов
За помощь любую свою.
Тепло ли ему от его миллионов?
И есть ли на сердце уют?

Распалась семья по причинам неясным…
Он многим советовать мог.
Но сам оказался ненужным, несчастным.
Лишь грусть накопил и сберёг.

Наверное, мало, чтоб быть человеком – 
Не делать плохого и жить.
Любовь безусловная – истинный лекарь,
Которому нужно служить.

Мы - мегаполис парадоксов.
Мы - миллионное ничто.
Живём зашоренные, в боксах,
Толпимся "шпротами" в метро.
Мы ходим, жизнь не замечая,
Закупав искренность в пальто.
И каждый ведь кому-то нужен,
Но каждый каждому - НИКТО...

Работа, дом, семья, работа.

Работа, дом, семья, работа....
Отложенные планы на потом.
Мы всю неделю ждем субботы,
Как будто смысл только в том,
Чтоб ждать чего-то час за часом,
Так день за днем, за годом год,
Забыв, что жизнь уже прекрасна,
Что каждый в ней уже живет.
Нам стоит только оглянуться,
Замедлив бег, подняв глаза.
Проблемам мелким улыбнуться,
Нажав слегка на тормоза.
Припомнить все, о чем мечтали,
И повернуть к своей мечте,
Забыв про страх, прогнать печали,
Не застревая в суете.
И мир покажется знакомым,
Таким родным, таким простым.
Как будто вышел ты из комы,
И сразу подружился с ним.
Твой мир-дружище будет ярким,
Он все отдаст, лишь попроси,
Любовь, успех, цветы, подарки.
Попробуй столько унеси.
И каждый шаг подобен взлету,
Когда ступил на этот путь.
Но мы годами ждем субботы,
И собираемся шагнуть…