Любимые статусы пользователя Водолей - 396.

Депрессняшкам посвящается

Ну всё, депрессняшки, хватит -
пора выходить наружу.
Негоже в постылой хате
мой разум тоской утюжить.

Взрывайтесь в разбитых стёклах,
спивайтесь в горячих венах.
Что было вчера - издохло,
что будет - недостоверно.

Я новые окна вставлю
в проемы, где вы толпились.
Не будет в них больше ставень
Валите, валите или
я вас, мои дети боли,
любить очень сильно буду.
А это страшнее воли
непрошенного Иуды.

Любовь - это вам не слезы,
не жалкая пытка солью.
Эй, где вы? Ну нет… серьёзно -
напейтесь моей любовью.

Сплошное пиии...

Когда уходит то,
что мы по глупости любовью называем,
уходит без пальто -
торопится, обжигается чаем,
сигарету не тушит,
бросает кружку в стену, слово в душу,
нарочито отчаянно хлопает дверью…
И ты веришь в...
(сплошное пиии…)!
Еще пару жизней не спишь,
в промежутках между истериками
слушаешь лифт,
это почти выносимо, скажи?
Этажи -
от одного до двенадцати,
можно не стараться
затыкать себе рот пальцами.
И после готова
их грызть до крови
на цифре, допустим, восемь…
Внутри, апофеозом -
бросил!

Но случается утро и чья то весна,
в тот самый момент,
когда во снах
рухнули все этажи
в пропасть придуманной кем то лжи.
На прошлое пофиг...
Ты лежишь
и улыбаешься ресницами -
что-то должно родится
в кружке с горячим кофе,
крепким, как руки его
терпким, как губы.
Знаю - погубит,
но черт побери -
вся эта преданность (здесь снова пиии…)!
Жизнь ничему не учит -
мы также глупы,
но по весеннему, лучше…

Пусть наши дни будут похожи на ромашку. Светлые и с солнышком внутри.

Если ты любишь жизнь, не теряй время. Живи. Потому что время и есть жизнь.

Показуха — это праздник без души.

~*~

Ostentation — is a holiday without a soul.

Мне далеко до идеала
Да в общем, я и не стремлюсь
Да, я ленюсь когда устала
Но осуждений не боюсь

Живу я здесь сейчас
И знаю что много в жизни я добьюсь
Медленно, упорно ведь это то к чему стремлюсь

Жизнь - это здесь и сейчас. Всё остальное либо память, либо мечты.

Привет-привет! лубковое

Привет-привет! Какими тут путями?
- "Я из колхоза семечки привёз!..."
- Тогда ко мне обедать. "Карасями".
Ах, как я рада, что нас случай свёл!

Моя каморка рядышком с базаром,
Найдём и место для грузовика!
Мечтаю время провести с гитарой:
А лучше музыканта не сыскать.

- Остановлюсь, на время невзирая.
Был в городе на свадьбе. В феврале...
- Жить в одиночку - радость небольшая.
Вдвоём же сто процентов - веселей.

- Я вижу, ты здесь время не теряла!
Товарищами вся обзавелась.
- Да это все портреты из журнала -
Там их, как грязи. Вот и повелась.

Художник Владимир Любаров

Ветер в бутылке

Ветер в бутылке.
Мы снова лишаемся истины,
выпить свободы теперь не дано никому.
Все эти правды о мире
в зачатье бессмысленны.
Каждой их них уготовано сеять
войну
без победителей, жертв ,
без живого присутствия.
В мёртвом безветрии нет вдохновения жить.
Время глаголет незримую нам конституцию -
право без права.
А где то всё так же лежит
рыцарь диванный, себя возомнивший апостолом,
правым мессией, карающим (мух на стекле)...

Ветру в бутылке не дОлжно
смиренным стать воздухом.
Грянет торнадо - конец и начало Земле.

Сильная штука

Выкиньте меня из головы,
да не из своей!
Меня повесьте вверх ногами
и трясите, что есть сил,
бейте по перекрестиям.
Больно будет всем,
пока жива.
Только эта боль не настоящая.
Есть страшнее, тише,
но изящнее -
без причины, кулака, ножа…
Ей не портить кожи ,
вен не пить…
Ей не наиграться телом
(если бы).
А не выживу, тому и быть -
провожайте песнями.
Вам ли праздника не хотеть?
Не жалеть, по углам не шушукать.
Обезболила смерть -
сильная штука…

Можно получить ответы, даже не задавая вопросов. Достаточно просто внимательно наблюдать.

О, женщина, способная любить...

Всю ночь без сна, к утру безумный шторм
затих в подушках, выбитых до тощего.
Она не распахнет сегодня штор
и не наденет платья… Все хорошее

осталось там - в вулканах чьих-то глаз,
в жужжании весны и губ старании
зацеловать до невозможных фраз:
- не отпускай…
- держу, моя ты странная…

Улыбка - уксус, взгляд - армагеддон
за окнами, зашторенными веками.
Бегите все, кто ею не прощён,
молитесь те, кто от неё не бегали.

О, женщина, способная любить
до хрипоты горы, кишащей раками!
Её оставить - что приговорить
к проклятию Горгоны мужа всякого.

Непогода так красива...

Непогода так красива,
Тьмой, укрыв мир белым днём.
То резка, а то ворчлива,
В хмуром облике чудном.

Все природные ненастья,
Очень схожи меж собой,
Жизнь их, вечно на контрасте,
Всё равно сезон, какой.

Будь то лето или осень,
С ними и зима с весной.
Стиль характера несносен,
Но – особый образ свой.

Поначалу стихнет мраком,
Будто бы перед прыжком.
А потом рывок, да с гаком,
Словно с горки - снежный ком.

Неуютно, даже жутко,
Но пленит собою взор.
Разошедшись не на шутку,
Непогодь - ткёт свой узор.

В нём сплетаются внезапно,
Чёрно-белый мир и цвет.
То вразброс, то поэтапно,
Будоража белый свет.

Так и тешатся ненастья,
Заполняя все места.
Но и в них сверкает счастье,
Непогоды красота.

2022г.

В твоём прости...

В твоём прости так много букв,
хватило бы одной
упрямой П в ущелье губ,
где смысл бесконечно груб,
но искренен со мной.

Стихают камнепады слов -
я взглядом говорю.
Твой рот извергнуться готов
похожим на… на нелюбовь.
Молчи, мне хватит Лю...

Мой-то спятил...

Мой-то спятил сегодня с ума:
Банный день у него, хоть тресни!
Ну, и стал меня донимать:
Мол, куда бутылка исчезла?...

Подставляй-ка скорей табурет:
Тут затравочка есть небольшая!
"Как бы, бабоньки, не угореть -
Вон, какая жарища от чая!"

Рассосётся по телу тепло.
Напитается каждая клетка.
"Что с тобой? Замолчала. Алло!"
Покраснела уже, как креветка.

Чашки с блюдцами - для баловства!
Что расселась в чалме, как царица?
Вот и я говорю "наливай!",
А потом не забыть бы помыться.

Художник Владимир Любаров

Всё плохое забудется!

Всё плохое забудется!
Всё ненужное смоется!
Что-то в жизни получится,
Что-то в жизни расстроится!
Всё пройдёт, всё уляжется!
По-хорошему вспомнится,
В мире, чуждым казавшимся,
Люди снова опомнятся…
Бури скоро улягутся,
Будни смыслом наполнятся,
Перед тем, кто отчаялся,
Двери снова откроются.
И надежда появится,
Лучик солнца затеплится,
Мир от боли оправится
С новой силой завертится…

Мы все немножечко поэты!

Мы все немножечко поэты
И каждый что-нибудь писал,
Стихи, признания, куплеты
И даже песни сочинял.
И каждый мнил себя поэтом,
Но радость ведь совсем не в том,
Чтоб миру рассказать об этом,
Или поведать всем о том.
Предназначение поэта
Весь мир обнять своей душой,
И пережить с ним то и это,
Свой показать восторг и боль.
Свой взгляд на мироощущенье,
И пониманье красоты,
Свои сомненья и секреты,
Свои стремленья и мечты.

Слякотная осень...

Давит небо грязно-мрачным цветом,
По дорогам хлюпает «кисель».
Вся природа выглядит раздетой,
Только в центре, в пышной шубе ель.

Первый снег - растаял просто сразу,
Превратившись в жидкую бурду.
Осень что была приятна глазу,
Вид меняет прямо на ходу.

Упорхнуло время ярких красок,
Смыли их холодные дожди.
Поменялись стили чудных сказок,
И не то ещё ждёт впереди.

Ветер рвёт с ветвей остатки листьев,
Раздевая осень до конца.
Цвет их всюду стал давно коричнев,
Да на фоне неба из свинца.

Вот опять заморосила влага,
Мелким и назойливым дождём.
И ни сделать даже ни полшага,
Чтоб всему не оказаться в нём.

Наступила слякотная осень,
Та - где правит сырость и хандра.
И настрой от этого не очень,
Да такая нынче вот пора.

Давит сверху тёмно-мрачным цветом,
На дорогах «каша», да «кисель».
Даже в доме печкою согретом,
Достаёт вся эта канитель.

2022 г.

Продавать душу

Продавать душу очень страшно:
Каково без души сердцу?
А, когда она непродажна,
То усердствуй тут, не усердствуй,
С ней разделаться не удастся -
Только роботы без души!
Мы на слабости все горазды,
И душа даёт согрешить.

Грубо взятая под уздцы ли,
Иль с верёвкой-петлёй на шее
Иль зажата в тиски-струбцину -
И от этого - всех живее!
Потому и дороже всего!
Лишь потом ей покой претИт.
Телу, вроде бы и ничего.
Мы молчим, а душа кричит.

Зоопарк лубочное

- Теперь мне есть, что рассказать
И мужу, и детишкам!
- Всего-то были полчаса,
Туда-сюда вприпрыжку.

- А я в восторге от слона!
- А я от бегемота!
- А как тебе величина?
Состряпала ж природа!

- Мартышка, евшая банан,
Портрет свекрови точный.
- А "мой", как тот орангутан,
Что в клетке одиночной.

- А как тебе та шимпанзе,
Что в поисках инстинкта?
- А может быть, махнём в музей?
Он рядышком, у рынка.

Художник Владимир Любаров

В шалаше рая не бывает.

Меняя мысли. Меняешься сам.

Что бы ты не делал, ты делаешь свою жизнь.

Пока мы дышим...

Пока мы дышим - мы на этом свете,
И надо жить не меря кислород.
Мы за себя и за других в ответе,
Каким бы ни был странным наш поход.

Но весь наш путь неведом нам,
Ни точно, ни примерно.
И иногда трещит по швам,
Всё то - что сшито скверно.

Кидает нас на резких поворотах,
Заносит вбок почти, что каждый раз.
Но все, же мчим на полных оборотах,
Законы нам порою не указ.

С природой не всегда в ладу,
И в голове разруха.
А в уничтоженном саду,
Нас ждёт с косой старуха.

Привыкли жить мы как-то всей гурьбою,
Уединяясь только по ночам.
И зачастую боремся с собою,
Не веря даже солнечным лучам.

Мы ищем Бога, да не там,
Бродя - как есть вслепую.
И напоказ возводим храм,
Греша напропалую.

Пока живём мы, сладить всё возможно,
Желание и чуточку труда.
Но простота, с которой очень сложно,
Мешает постоянно - как всегда.

2022 г.

Ангел...

Ангел решил - что он нужен внизу,
Всё ж там от него больше толку.
Вызвал попутную с ветром грозу,
И прыгнул в неё - как в двуколку.

Ангел на землю спустился с небес,
Чтоб быть просто к людям поближе.
Но - от него возжелали чудес,
Мол, мир усомнился в престиже.

Ангел не понял сначала совсем,
Что им от него точно надо.
Долго вникал в кучи разных проблем,
Но брань получал он в награду.

Ангел твердил - мол, не фокусник он,
А чудо есть промысел высший.
Но люд только слышит собственный стон,
А всех остальных - звук излишний.

Ангел ещё что-то делал потом,
Повсюду метался опасно.
Правду искал в злом тумане густом,
Но всё это было напрасно.

Ангел осмыслил он лишний внизу,
И нет от него всё ж тут проку.
Зря он затеял всю эту бузу,
Устроил себе сам мороку.

Ангел с земли улетел в небеса,
И там он теперь вечно будет.
Коли не может творить чудеса,
Зачем он такой нужен людям.

2022 г.

В тени...

Очертания размыты,
Странно-смутный силуэт,
Вроде бы всё шито-крыто,
Но известен всем сюжет.

На виду маячат редко,
В основном всегда в тени.
Как за стулом – табуретка,
Что бы наперёд, ни-ни.

Неважна им жизни кромка,
Середина их удел.
Всюду шёпотом, но громко,
В центре самых сложных дел.

Важных нет без них решений,
Ценен каждый их совет.
И от тайны отношений,
Подписей нигде их нет.

Завсегда они все сзади,
Создают собою фон.
В трауре, иль на параде,
Вечно у них серый тон.

На трибунах их не видно,
И на сцену ни ногой.
Как-то так всегда солидно,
Скрыты закулисной мглой.

Но, их голос повсеместно,
Слышен чётко - без помех.
Им почти, что всё известно,
Про правителей всех, всех.

Незаметно, но повсюду,
Миром правят, кто в тени.
И к добру это, иль к худу,
Но главенствуют они.

Очертания размыты,
Тенью гасят яркий свет.
Действия от взоров скрыты,
Только виден силуэт.

2022 г.

Обожаю осень!

Обожаю осень!
Всю - какая есть.
Что другим не очень,
Делает ей честь.
На её просторах,
Пёстрых и сырых.
Постоянный шорох,
Разностей чудных.

Всюду перемены,
Ищет мир ответ.
Всей природы сцены,
Влёт меняют цвет.
То кружатся листья,
В красках непростых.
То ватага птичья,
В возгласах грудных.

Дождь проказник вечный,
Мокрый интриган.
Наглый и беспечный,
Просто хулиган.
А сойдётся с ветром,
Вовсе спасу нет.
Кружат эпицентром,
Напугав весь свет.

Но уж солнце если,
Светит в небесах.
Мир весь в акварельных,
Тонет чудесах.
Сразу в красках осень,
Балует теплом.
И отказа в прочем,
От неё - ни в чём.

В осени нет фальши,
Вся она как есть.
Всё ж её нет краше,
И сие не лесть.
Обожаю очень!
Просто целиком,
Чародейку осень,
Дивную - во всём.

2022 г.

Зима ворвалась...

Рассыпались цвета в руках мороза,
Сорвался с дерева последний лист.
Пускай природный вид, сковала проза,
Но первый снег летящий - так пушист.

Зима ворвалась, хоть ещё всё ж осень,
Но так бывает – чуть не каждый год.
Вот только был вполне осенний полдень,
Как тут же стал свинцовым небосвод.

А там и повалили снега хлопья,
Чем дальше - тем сильнее и сильней.
И вот остались на земле лишь клочья,
Одно другого издали черней.

Быть может, первый снег растает скоро,
Но нынче подморозило к потьмам.
Вся сырость корочкой покрылась споро,
Чтоб шастали поменьше по ночам.

Да - осени ещё как две недели,
Но вот зиме - как видно невтерпёж.
Не вынесла природной канители,
Сменила скоренько стиль всех одёж.

2022 г.

Похороны страсти

Из стихов ушло тепло.
Чувства инеем покрыты.
Сердце снегом замело
И стучит оно сердито

С тихой грустью в унисон,
В ритме ночи и печали.
Льются слёзы, слышен стон.
Душу словно бы порвали

На две части: «я» и «ты».
Перестали быть мы целым.
Раскололись все мечты.
Ничего не уцелело.

Больше нет единых нас.
Есть лишь двое незнакомцев.
Свет любви в душе погас.
Закатилось страсти солнце.

Но и эта боль пройдёт.
Я пойду своей дорогой,
А в душе растает лёд.
Испарятся понемногу

Все холодные стихи
Про измену и разлуку.
Мы простим себе грехи
И пожмём друг другу руки

И простимся навсегда,
Ни о чём не сожалея.
Мы другим ответим «да»
И других собой согреем.

Говорят, нельзя...

светом истинного хочу
слепит мысленное нельзя
у меня не хватает чувств
не хватает... зла...

у меня не хватает рук
чтобы больше чем солнце взять
но смыкать не рискую круг
говорят... нельзя...

предназначена для луны
говорят там приют других
а потом это просто сны
просто сны.. ну их...

я ромашки люблю в полях
они песни мои поют
они истину говорят -
мой не здесь... приют...