Новые статусы на 17.01.2026 - Страница 2393

Для меня всё просто. Не любишь - иди на хер. Не ценишь - иди на хер. Хочешь расстаться - иди на хер.

Идеальных баб не существует! Я такую видел только в кино, и то её в начале фильма скинули с яхты нахер.

Я не хочу быть идеальным. Мне нравится всех бесить и раздражать!

Лyчше я соглашусь с теми, кто называет меня сумасшедшим, чем буду объяснять каждомy идиотy почему я поступил именно так.

Хорошая мысля приходит опосля.

Что поэт,что рифмоплёт,
дабы сложить стишок достойный,
слова себе в помощники берёт,
а стих у них случается отстойный.

Порой, чем больше мы любим человека, тем больше хочется настучать ему по репе.

Все мы на любителя. Просто на одних любителей больше, а на других меньше.

Если ты очень добрый, то когда-нибудь тебя это погубит.

Сейчас бы обнять кого-нибудь и уткнуться носом в щёку. Жизнь ужасна, когда ни одной щеке не нужен мой нос.

К людям у меня два чувства. Я либо люблю, либо мне пофиг.

Если ты смотришь на бабу и тебе хочется затащить её в постель, это не значит, что ты влюбился - это значит, что ты хочешь просто затащить её в постель.

Однажды ты спросишь, что я люблю больше: тебя или прикидываться дураком. И я отвечу: без десяти семь.

Только бабам знакомо чувство, когда вроде все хорошо, но в тоже время все плохо и хочется плакать. И вообще.

Чем глупее человек, тем больше он собой доволен.

Очень часто хочется на всё забить и прилечь на диван, но вспоминаешь, что уже лежишь.

Я вот заметил, что девушкам лишь бы замуж и рожать.

Я вот заметил, что двуспальная кровать на самом деле рассчитана на одного человека.

Всем на всех плевать.

Люди, которые любят меня таким, какой я есть. Вы, сука, где?!

Бывают ситуации, где кроме мата сказать больше нечего.

Если я не ответил на ваше сообщение - напишите еще раз, чтобы ещё раз убедиться, что мне на вас пофиг.

Многие люди меня бесят только потому что они есть.

Государственное хозяйство — это такое хозяйство, в котором все хотят есть, но никто не желает мыть посуду.

Володе Высоцкому

Он хрипел натягивая жилы!
Рвались струны, микрофон фонил!
Как он пел, про «Монолог» в эфире,
И того, кто раньше с нею был.

От надрыва лопались мембраны,
Усилитель выдавал предел!
Даже кожу рвали барабаны!
Когда он, «Канатоходца» пел.

На бабине километры ленты,
Как и он проходят этот путь.
И ни кто ни спросит документы,
Не посмеет плюнуть или пнуть.

Семиструнка выдаёт диезы,
Три аккорда, словно на троих!
Она может даже «Марсильезу»
Септ-аккорды многим как «трипьтих!»

Что для нас святое, а что свято?
В этой жизни, каждому своё.
Он сказал «Мой путь один, ребята!
Выбора по счастью не дано»

Из открытых окон новостроек,
Душу хрипотою бередя.
Подтянув колки семи настроек,
Он поёт, как ехал в лагеря!

Мне сказали старые цыганки,
Он ушёл в расцвете, полон сил!
Он живой! Спросите на Таганке,
Он лишь место жительства сменил!

Письмо друга из Парижа или неудачная имиграция

Где-то там во Франции…
В городе Парижу.
Жил без регистрации,
Друг Серёга рыжий.
Пишет что обходится,
Там дорого жильё.
А девИцы там у них,
Ну все Мерлин Монро.
Чистота на улицах,
Что не говори.
Девки ходят умницы,
С ботексом внутри.
Юбочки короткие,
Прикрывают срам.
Приезжай сюда Витёк,
Всё увидишь сам.
Мой сосед по комнате,
Говорит что грек.
Он когда с похмелия,
Но вылитый узбек.
Помнишь дядю Ёсика?
И его жену?
Здесь они Романовы,
Вот те крест, не вру.
В ентом ихнем городе,
В грёбаном Парижу…
Я вчерась нечаянно,
Заработал грыжу.
Думал что беременный,
Оказалось нет.
Не видать мне премии,
Только лазарет.
В общем надоело мне,
Ихнее «мерси»!
Жадные до ужаса, сколько не проси.
Вылетаю вечером,
Рейс Париж-Москва.
Делать тут брат нечего,
Смертная тоска.

(Алексей Сергеев - Актёр театра и кино, поэт, автор-исполнитель.)

Прости меня, мой ангел

Ты мой небесный ангел во плоти,
Люблю тебя, за всё меня прости.
Прости за то, что вьюжною зимой,
Так часто приходилось быть одной.

Прости за одиночество ночей,
За эти дни, что были всё мрачней.
Прости за белоснежную метель,
Что спать легла в холодную постель.

За тихий шёпот, молодых берёз,
За громовой раскат весенних гроз,
За шум ручья, в заброшенном саду,
За то что всей душой тебя люблю.

За одинокий шелест тополей,
За девственность не паханых полей.
За то что я себя не берегу,
Что падая подняться не могу.

Прости за горечь молодой травы,
За свет, последней утренней звезды.
За запах сена прелого в лугах,
За слёзы, что блестят в твоих глазах.

Прости за то, что был тобой любим,
Что был притворством тайно обратим.
За боль, что причинил по глупости,
За всё, за всё меня прошу прости.

Каждый должен понять все сам, должен пройти свою дорогу самостоятельно, подняться выше или упасть на самое дно.

В литературе, как и в жизни, стоит помнить одно правило, что человек будет тысячу раз раскаиваться в том, что сказал много, но никогда в том, что сказал мало.

Язык — это брод через реку времени, он ведет нас к жилищу ушедших; но туда не сможет прийти тот, кто боится глубокой воды.