Лучшие статусы всех категорий. - Страница 3559

Маленький помощник

Как незаметно повзрослел
наш маленький помощник.
И дед остался не у дел,
и бабушке не можно.

Он пилит, рубит и сверлит,
пропалывает грядки.
За ростом саженцев следит
и смотрит за порядком.

Качает воду на полив
и с толком поливает.
Бывает слишком говорлив,
но это не пугает.

Готовит к жареву мангал
он чисто по-отцовски.
Шашлык у дедушки слизал
и жарит по-здоровски.

Короче, нет на даче дел,
к которым непричастен.
Там наш пострел везде поспел
и в этом его счастье.

Конкуренцию никто не любит!

Меняют жён,меняют деньги,
меняют прошлые убеждения,
а старая память,куда деть бы,
многое держит на вооружении.
23 февраля 2017 г.,А.

Дружат на одной волне,
любят на одной постели,
истину находят в вине,
биографию пишут на стеле.

Кто-то любит и молчит,
кто-то дискутирует по теме,
только нахрена кого учить,
сколько след любить по времени.

Тоже самое на сайте
смысла нету обсуждать,
кто плетётся лишь на старте,
кто-то взор умеет услаждать.

Кто-то время убивает,
ну и в руки ему флаг.
В жизни всякое бывает,
лишь бы не себе был враг.

И подчиняюсь,и уважаю
только тех,кто мне платит,
и очень часто не возражаю,
кто говорит мне:хватит!

Судьба назначила мне срок

Судьба назначила мне срок.
Сказала – будет тебе впрок.
Я ей перечить не посмел,
но и послушно не сидел.

Шальное время не считал,
стихами Музу ублажал.
Ее от недругов берег
и тем оправдывал свой срок.

Я озарения не ждал,
терпеньем рифму досаждал.
Звучала музыка во мне,
а я глушил ее в вине.

И только рифма про любовь
всегда выискивала новь.
Я шел за нею, как слепец,
то в разгуляй, то под венец.

Я пересилил тайну мук
и гнет бесчисленных разлук.
И, позабыв про данный срок,
любовью сдобрил свой итог.

Когда ты не умеешь шутить, но все равно шутишь:

Темно. Иду по коридору на кухню, не включая свет. Запнулся обо что-то, что издало вереск кота. Думаю что это кот, но уже на кухне вспоминаю, что у меня нет кота.

Бывает, столько всего намолчишь, что рот открывать уже просто опасно.

Порой хочется верить,
во что себе вообразил,
но стоит пыл умерить
и словно свой мозг
мудростью занозил!

Дружба дело хорошее,
но оплачивая услугу,
не вспоминаю прошлое
и не пою дифирамбы другу.

о любви

Стихи о любви, стихи про любовь.
Как будто две памяти встретились вновь.
И солнце сжимается в капле дождя,
Но чувства уменьшить до капли нельзя.
А льдинки на ветках не тают зимой
Как твой нерешительный голос и мой.
И если мечты о любви улетят,
То им никогда не вернуться назад.
И как без ответа остался вопрос,
Расскажет история облачных грёз.
Всё это бывало тысячи лет,
Но вот до сих пор не получен ответ.
И нужно ли чувства прятать в словах?
В картинах, сюжетах, мелодиях, снах?
Но если ты хочешь — в строчках живи.
Такие они, стихи о любви.

Мелодия вальса

С берез слетает желтый лист –
приемник мне пропел.
В меня мечтательный солист
с напевом залетел.
Я вновь увидел летний сад
с площадкой в уголке,
где каждый третий был бы рад
кружить рука в руке.
Где мне хотелось бы прижать,
но вальс не позволял.
И трудно было удержать
шальной потенциал.
Ах, этот вальс, мой первый вальс
на согнутых ногах.
Я только раз увидел Вас
и взмыл, как божий птах.
В меня вселился страстный бес
с желаньем на устах.
Но милый образ вдруг исчез,
почуяв сердцем страх.
И вот опять я, как вчера,
грущу под старый вальс.
Прошла бесценная пора,
когда я встретил Вас.

Пока жив здоров твори добро, потому что с каждым днём наступает день смерти.

У бобыля иждивенцев нет!

Душой черствеет эгоист,
а ум его всегда свободен:
он вечно помыслами чист,
будь и оторван от природы!

Пора забыть,ан нет - тревожит
и взгляд волнительно слезлив,
когда гляжу,как град ухожен
и даже кугутня уже не злит!

Что не ласкает слух и взор,
то забывается мгновенно,
лишь о любви умершей вздор
поэт напишет непременно.

Быть другом и числиться в друзьях
надеюсь,что совсем не одно и то же:
второе - это просто в балласте изъян,
первое - во много раз второго дороже.

Себя не больше уважаю,
когда кто хвалит иль бранит,
порой вообще не возражаю,
чтоб все молчали,как гранит.

Зависим от пособия,от воздуха,от пищи,от табака особенно,от остального - лишнее.

У Мироздания всё идёт в таком формате,
В котором Человек сам ставит ноты в такте.
У каждого в пути своя звезда,
И выбор Он сам делает всегда.

Никпетрович Шушунов

Мысли о тебе

Ветер дует, дождик по стеклам льет
На часах медленно стрелка идет
День смениться вечером темным
На небо поднимется месяц вольным...
Зажгётся в небе большая звезда
На нее посмотрю, это ты любовь моя!

Каждый день провожу в тишине
Лишь в мечтах о тебе о тебе
И стучит в ритме сердце мое
Не секрет, мое сердце твое
Как люблю тебя знаешь лишь Бог
Пусть белое облако ляжет у твоих ног
И оно выше солнце поднимет тебя
Безгранична к тебе нежность моя

Санта Клаус,Пер Ноэль
или Йоулупукки
всем принёс зимой метель
и подарки в сумке.

Дед Мороз принёс бухло,
а Снегурку - для веселья
тем,кто вовсе не ракло
и не вырожденцев семя.

Хочешь бы счастливым - будь,
такой придерживаюсь догмы,
а ласты склею - известен путь,
сказала мама:
ещё никто не завонялся в доме!

“Красные помидоры”
сегодня не в чести -
нынешние конкистадоры
последнее готовы унести.

Спорщики

Сидят сестренка и братишка
и рассуждают меж собой.
Погромче брат, сестра потише,
но все равно словесный бой.
Тебе игрушек больше дарят —
капризно сморщилась сестра.
А у тебя игрушкой старой
забиты нужные места.
Мне танки некуда поставить,
пехоту негде уложить.
А ты машинками заставил
чулан, где куклы могут жить.
Моим простуженным зверюшкам
пришлось тесниться в уголке.
А кто мне башенку разрушил?
Совком ударил по руке?
И так бы споры продолжались,
но мама в комнату вошла.
Сестренку с братиком прижала,
спросила — как у вас дела?
В ответ услышала молчанье,
поймала хмурый перегляд.
Не стала делать замечанье,
без слов дела пойдут на лад.

Обесцененный товар

Прошли года, когда поэзия
питала праведную жизнь.
Когда строкой вела агрессию
на покорение вершин.

Сегодня много в мире пишется
не поэтической строкой.
И не везде свободой дышится
под рифмой, сдавленной рукой.

Лежит товаром обесцененным
на пыльной полке нежный стих.
А тот, что скрашен биркой ценности,
в кругу бестселлеров затих.

Бурлит содружество писателей,
копаясь в тощих кошельках.
Живут поэты самиздатами,
лелея Музу на руках.

Со стороны всегда там плохо,
но если болт на всё забить,
то осудить не сможет лоха
ни Бог,ни царь,ни мерзкий быт!