Публикации пользователя «Антон Строгонов»

Проблемы современной жизни...

Проблемы современной жизни
Не позволяют искренне нам жить.
Должны мы жить как в закулисье...
И не дают нам право говорить.

А на сцене все живут богато,
Нужны лишь деньги, ревность, страсть,
Ну а у нас ума палата
Но всё ж на сцену не попасть.

А если прорывается хоть кто-то,
Он долго там не проживёт,
Захочет прадву рассказать народу.
Никто его уж не спасёт.

Ведь мы устали жить во лжи,
И не стерпеть нам больше произвола,
И только руки развяжи,
Мы сразу же покажем кто мы!

Ну а пока мы терпим это всё,
Не долго нам ещё осталось,
Потом как люди заживём,
И чтобы нам спокойно спалось.

Ты видишь, как прекрасен этот мир?

Ты видишь, как прекрасен этот мир?
Какие краски в нём, какие тени?
Единожды ты видишь мир таким,
Потом всё будет, как в смятении.

Сейчас весь для тебя сияет
Открытый мир. Он ждёт тебя!
Потом всё будет, как в печали...
Те люди, радость погребя,

Смеяться будут над тобой, уничтожая
Все краски мира, что в тебе горят.
А дальше будет лишь существованье
И твой пустой, холодный взгляд...

Конечно всё вернётся. Вдохновенье,
Которым ты была полна.
Уйдёт и всё твоё смятение,
И будешь ты теперь умна.

Конечно жизнь теперь трудней,
Не будешь ты, как тот сапфир...
И не прощай ты тех людей,
Которые сломали весь твой мир.

И вскоре, к концу жизни ты вернёшь
Те добрые твои глаза.
И эти строки всё же ты прочтёшь...
И упадёт с тех глаз твоя слеза.

Судьба поэта

А помнишь, как мы танцевали до утра?
Слились в обьятьях под фонарным светом.
Ты помнишь, как я говорил тебе тогда,
Как трудно жить простым поэтом?

Ты пишешь обо всём стихи,
Тебя все ценят, уважают.
Твои стихи отрадно неплохи,
И их же даже мир читает.

Но вдруг ты написал не то,
Не то, что нужно сейчас людям.
Напишешь ты стихов хоть сто
Тебя уже считают плутом.

И позже, когда все уже забудут,
Про тот стишок, который всполохнул весь мир,
Тебя конечно так ценить не будут,
Но будут слушать средь серых городских квартир.

Теперь ты понимаешь всё сполна,
Как трудно жить простым поэтом.
И хоть судьба поэта нелегка,
Ведь есть же что-то радостное в этом?

Ты пишешь девушке стихи,
Ей это нравится конечно,
В них душу ты свою излил.
И всё, она твоя навечно.

Но главная мораль не в этом,
А в том, что я стихи тебе пишу.
О том, как тяжела судьба поэта,
Понятно мне лишь одному.

Ты напиши

Ты напиши о том, как светит солнце,
Ты напиши про то, что идёт дождь.
Ты пойми, никто уже не вернётся,
Даже тот, кого ты сильно ждёшь.

Ты пойми, он ушёл не сказав ни слова,
Разве так поступает дорогой человек?
Ты пойми, даже если вернётся он снова,
То не будет тебя так любить вовек,

Как любил он когда-то давно,
Когда ещё были все мы вместе,
Понять тогда нам было не дано,
Что не увидимся мы больше в этом месте.

И вот проходит год, прошёл второй,
Про всё что было мы уже забыли.
И никогда уже не вспомним тот покой,
В котором мы когда-то вместе жили.

И всё-таки о том, как светит солнце
Напишешь, и про то, что идёт дождь.
Но ты пойми, никто уж не вернётся,
Даже тот, кого ты сильно ждёшь...

Кто придумал любовь и зачем?

Кто придумал любовь и зачем?
Для того, чтоб страдал человек?
Или чтоб он ночами не спал
И себе лишь нервы трепал?

Нет, любовь создана для того,
Чтобы мог человек легко,
Просто так подойти и обнять
И человека себе забрать.

Но к любви относитесь серьёзно,
Она может быть воздух морозный
Или же тёпленький ветерок,
Что колышет красивый цветок.