Стихи про поэзию (Страница 4)

Она тебя... (Я её... часть 2)

Она очень тебя боялась,
Она слишком была скромна.
Постоянно с тобой прощалась,
Говоря, что уже пора.

И тебя это разрывало,
Заставляя хватать сильней,
И теперь гематомы и раны
Вместо страсти в душе твоей.

Почему ты со мной так жестока?
Как могла ты меня так предать?
Бесконечных вопросов потоки..
Но она продолжала молчать.

Она просто всё время искала,
Что-то больше, чем просто слово.
И себя бесконечно ругала,
Приходя к тебе снова и снова.

И ждала́ она очень упорно,
Что-то больше, чем страсть ожидая,
Пока ты говорил отчуждённо,
Постепенно её раздевая.

И когда от тебя уходила,
Без истерики и без скандала...
Обвинял, что она не любила,
А лишь только словами играла.

Ты хотел, чтоб она не забыла.
Вымещая свой гнев бесконтрольный.
А она тебя очень любила..
обречённо
губительно
больно..

Я её...

Я любил её так неумело
И от чувств этих рва́ло мне крышу.
Я дрожал, как подросток несмелый
Когда рядом со мной она дышит.

Меня как наркомана ломало,
Прижимался к ней ближе и ближе
Но и этого мне не хватало...
Словно адское что-то мной движет.

Иссыхая в пустынях безводных
Она жажды моей утоление.
Она словно глоток кислорода,
После длительного удушения.

Я впивался ей в кожу зубами,
Целовать мне её было мало..
Я хотел прикоснуться губами
До души, что меня опьяняла.

Я хватал её, жадно сжимая,
Оставляя следы, гематомы,
Бесконечно ей перечисляя
Моего состоянья симптомы.

И как только она вырывалась
Из объятий моих, краснея,
То во мне будто что-то взрывалось
И хватал её снова, сильнее.

Я забыл что такое "разумно",
И уже не цепляет "стандартно".
Я любил её страстно, безумно,
Одержимо,
безбожно,
азартно.

Если хочешь..

Если хочешь любить - то люби,
Но, всем сердцем, и чтоб без обманов..
А иначе, нет смысла в тех ранах,
Что останутся после, в груди.

Если хочешь приехать - приедь,
Без вопросов и без приглашений..
А иначе, в тоскливом томлении
Так и будешь ты дома сидеть.

Говори, если хочешь сказать.
Но без принципов "пусть пишет первой".
Сам построишь ты эти барьеры,
И устанешь потом их ломать.

Если ждёшь к себе жалости - жди.
Но, пока ты затих в ожидании,
Обижаясь в своём подсознании,
В плен иллюзиям не попади.

Если хочешь забыть - то забудь.
Но не так, чтоб "чуть-чуть" вспоминая,
Вновь метался меж адом и раем
И хотел написать "что-нибудь".

Раз собрался любить - то вперёд
И не шагу назад, понимаешь?
Если ты всё ещё размышляешь,
То не стоит входить в этот брод.

Ну, а если решился - прекрасно...
Ты же помнишь..?
Всем сердцем.. Без лжи..
Всеми фибрами чистой души..
А на меньшее я не согласна.

Тихое «Прости»

Сквозь слёзы слышу тихое «прости»..
Как жаль, что им порезы не зашить
И к мраморной плите не отнести,
Не попытаться веру воскресить...

И вновь я слышу тихое «прости»..
Как жаль, что им те розы не полить...
И не заставить снова зацвести,
После засушья приказать им жить.

Что может твоё тихое «прости»?
Смогу ли я как прежде доверять?
Получится покой приобрести?
Не ожидая, что предашь опять...

Что может твоё тихое «прости»?
Исправить всё и время отверстать?
И как теперь с тобой себя вести?
И как теперь тебя воспринимать?

Намажь себе на хлеб своё «прости».
И чаем абрикосовым запей.
Двумя слогами счастье не спасти,
И не вернуть былой любви моей.

Засунь себе в...
Ты забери назад своё «прости»..
В подарочной коробке и с банто́м,
Ты можешь его с гордостью нести..
И подарить кому-нибудь потом.

#kasilemann #стихи #поэзия
Kasilemann

Душе моей поэзия нужна

Душе моей поэзия нужна,
Но жизнь полна злокачественной прозой.
Такие вот настали времена –
Как без лекарства ежедневной дозы,
Страдает недолеченный больной,
Болит и чахнет нынешней весной
Моя несовершенная душа.
Мне лирика нужна, чтоб ей дышать.
Мне нужно то, что стало дефицитом.

Мне не хватает чувственных стихов.
Рифмует прозу разум в ноутбуке
И кажется, шедевр почти готов.
Всё грамотно и четко, по науке.
Глядят на строчки ровные глаза.
Им очень просто что-то доказать,
Но сердце не обманет хитрый разум
И как пластмасcовый цветок в златую вазу,
Я помещаю прозу в стихоформу.

Логичной прозой жизнь моя полна.
Поэзия увы опять не в моде.
Допито вдохновение до дна.
Душа гремит цепями бренной плоти.
Я задыхаюсь в логики тисках.
В обыденности серые песка –
В пустыню жизни с головою погружаясь,
Но всё же новых чувств младая завязь
Как первые цветы стремится к солнцу.

***

"Красивые слова - поэзия, - сказал ты, -
Не более того. Поэт вступает в баттлы
С поэтами веков, стихи свои твердя..."

А я одна у мира, солнца и дождя
Поэтом родилась, ни с кем не разделяя
Ни рока жаркого, ни радостного рая!

Когда поймёшь, мой милый, нежный, сладкий друг,
Что не стихи для муз - любимый мой досуг,
А речи длинные над вечностью блаженной,
Тогда, быть может, станет для тебя священной
Поэзия! Теперь ты не поймёшь меня,
Как дождь прекрасный не поймёт огня!

В поэзии душа находит слово,
Способное с душою говорить.
Она ломает внешнего оковы,
А суть умеет одухотворить.

Поэзия нужна как свежий воздух,
Чтоб ощутить всю прелесть бытия,
Весь аромат цветения и роста,
Связующего Мир и наше "Я".

У поэта соперника нету
Ни на улице и ни в судьбе.
И когда он кричит всему свету,
Это он не о вас - о себе.

Руки тонкие к небу возносит,
Жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит...
Это он не за вас - за себя.

Но когда достигает предела,
И душа отлетает во тьму
Поле пройдено, сделано дело...
Вам решать: для чего и кому.

То ли мед, то ли горькая чаша
то ли адский огонь, то ли храм...
Все, что было его - нынче ваше.
Все для вас. Посвящается вам.

Явь и Веди.

Я вижу Явь и истину в стихах,
Читая тексты между строчек.
И понимая смысл каждого штриха,
Всех слов и ряда проволочек.
Возможности поэта таковы,
Что он играет,так словами ловко,
Что проступают личные черты,
Всех мыслей, даже очень чётко.
Они уводят нас в глубины тайн,
И незаметно, в одночасье,
Мы попадаем в сеть глубинных майн,
Становимся незримо их же частью.
И лишь душой вникая в суть стиха,
Мы понимаем это, не впервой,
Что откровение поэта - нагота
И остаётся он всегда самим собой!

13.12.20.

Слова весомые

Слова весомые звучат не праздно.
К ним с уважением моя душа,
Склоняется в нижайшем реверансе,
Даруя жизнь, слагая не спеша
Конву из слов, подыскивая рифмы
И раскрывая содержание стихов,
Вновь погружается, в суть атмосферы истин,
Храня свой свет от тысячи миров.

21.05.21

Откуда это всё?

Откуда это всё берётся?
Откуда этот зов пера?
Возможно опыт мой смеётся,
Над тем , чего достигла я?
Слова бегут за мной игриво,
Следя за тем, как я пишу
И взявшись за перо шутливо,
Вступают в тайную игру.
А может это просто гены,
Которые мне передал отец?
Ведь он писал стихи не дурно.
Он был талантлив, я ж, копец!
И превращая интерес свой,
В игру для слов, пишу опять,
Свои пародии куплетов,
Чтоб скромный опыт пожинать.

1.06.21.

Я нахожу свои ответы.

Порой читая стих чужой
Не многие, но точно знают.
Вот человек, талант большой.
Редакторы не замечают.

Его читают очень мало.
Оценки ставят, (хорошо)
А что оценка?Что-то дала?
В бюджет семьи ведь не пошло?

А у нее еще и дети.
Заботы каждый Божий час.
Союз, редактор не ответил.
За стих никто не дал аванс.

Не думал, раньше удивлялся.
Не верил в искренность любви.
Как часто в жизни сомневался.
А ты пиши, ты говори.

Я нахожу свои ответы,
Теряя нить, а где-то вдруг.
Мне дали нить и нить надежды.
Что где-то там, мне кто-то друг.

Не знаю, кто вы, я не видел,
Нет сил все скрыть и как-то лгать.
Простите, если вдруг обидел,
Вам в жизни этой - высоко летать.

Паря над рифмой мысли гладкой,
Взлетев голубкой в небеса.
Ты окрыляй свой стих загадкой,
Твори, дерзай,моя краса.

© Copyright: Игорь Чемойдан, 2017
Свидетельство о публикации №117071203985

Пишите ярко...

Пишите ярко, увлеченно и контрастно.
Чтоб танцевал, или грустил.
Без лишних слов, вставляемых напрасно.
Пусть ценят стиль и незнаком всем был.

Не вся поэзия так хороша.
Как сложно всё порой понять.
Но если сердце дрогнуло, услышала душа.
К чему же мат, где через слово "твою мать".

Не надо сочинять в свою угоду.
Бульварщина не даст поэту шанс.
Чтобы создать в душе погоду.
Пишите ярко и сейчас.

© Copyright: Игорь Чемойдан, 2017
Свидетельство о публикации №117102210559

Мои стихи

Мои стихи мне помогают жить.
Мои стихи мне помогают видеть.
Мои стихи ты можешь искренне любить.
А можешь просто взять и ненавидеть.

Но я пишу не только для тебя.
Для всех людей, что рядышком со мною.
Я верю в то, что делаю не зря.
Мне нравится давно самой, не скрою.

В моих стихах есть абсолютна все.
Вся та любовь, надежда, сострадание.
Мне их писать порою так легко,
Считай, что это для меня призвание!

Тебе желаю я тепла и сил.
Любви, добра, надежду на удачу.
Господь в стихах мне радость подарил.
А я, даря тебе ее, не трачу!

Строки ложатся на листьях блокнота.

Строки ложатся на листьях блокнота.
Строки, парящие лишь в облаках.
Может, когда-то их вспомнит хоть кто-то.
И, прочитая, почтит ими прах.

Прах лишь того, кто писал эти строки.
Прах лишь того, кто в них боль излагал.
Видишь - глаза, они так одиноки.
Видишь - глаза, они видят накал.

Как же мне сложно сейчас признаваться,
Как же мне сложно самой признавать.
Я бы сама не смогла улыбаться,
Если бы вы не учили мечтать.

Все свои строки я вам посещаю,
Все свои строки я вам отдаю.
Всех своих близких за все я прощаю,
И свое тело земле придаю.

В сети поэтов очень много...

В сети поэтов очень много,
И среди них тьма поэтесс,
Одни писатели от Бога,
Других, видать попутал бес.
Мужчины есть, что блещут слогом,
А дамы - внешней красотой,
Встречал, конечно, и от Бога
Кудесниц рифмы сетевой.
Но гениальных я не видел
Красавиц... Может, не нашёл?
Надеюсь, будет не в обиде
С пером в руках прекрасный пол.
А сильный пол желая душу
Раскрыть как модный интерьер,
Строчит и наровит нарушить -
Ритм, рифму слога и размер.
Да я и сам не одарённый
И рядом с Блоком не поэт,
Но есть душа - определённо!
Пишу для вас уже 5 лет.
А что? Стараться нужно как-то
Своё оттачивать перо
И быть в поэзии по факту
Среди великих не зеро.☺️
P.S.
Везде нужна смекалка, прыть,
Ум, опыт, логика - всё разом!
Красивым можешь ты не быть,
Но хорошо писать обязан!
Grigorijus Kijutis

Другу

Ну, все при Вас!
И мудрость интеллекта
И правила сложения стиха.
Я верила, что прорастёт зерно поэта,
Уж коли в нём, живёт ранимая душа.
А вдохновенье и порыв, приходят к нам не сразу.
Они с поэтом чудеса творят.
Пишите, милый друг, стихи не по заказу,
А лишь тогда, когда заговорят.

30.10.21.

Мне не смахнуть с листа бумаги,
Ни день прошедший, целый год,
Во мне бушуют строк зигзаги,
Поэзии мной избран лот.

В тот мир врываюсь вплавь, пловчиха,
Бегу вдаль с яростью, бегун,
И раздвигаю грани лихо,
Где дни мчат, словно конь-скакун.

Я в них вторгаюсь всплеском моря,
Где свежих брызг полет, размах,
Как будто с жизнью в вечном споре,
В своих исписанных томах.

И новый день мне дАрит штормы,
То штиля крУги предо мной,
С него срываю строки-формы,
Сплетая вязью кружевной.

И утра нового рассветы,
Дают мне роскошь дня, и ночь,
Созвучность фраз, волны суеты,
Во мне стихов рождают дождь.

Глазами пристально сверлишь...

Глазами пристально сверлишь
И давишься слюною.
Хочу писать, а ты стоишь
Торшером над душою.

Не блох ловить же! Потерпи
С безумными страстями.
Успею удовлетворить -
Вот соберусь с мыслЯми.

Мне б вместе их совокупить,
Чтоб в горле пересохло.
Свести к логической цепи:
Поэзия - не похоть!

А для начала оцени
Удельный вес, хотя бы...
Не прогибайся, не тянись,
Боюсь, опять прошляпишь.

Бульдожьей хваткой ледяной
Моя душа зажата.
Виною - творческий застой
И дефицит азарта.

В зажатых кулачках тисков,
Давлюсь я, натурально!
Резинка стёрта от трусов
И смят пододеяльник.

От финиша на волосок -
Резвятся Купидоны!
Ещё б поэзии глоток,
Чтоб отпустить гормоны.

На возраст нечего грешить:
Зато взбодрилось сердце!
"Щас" наточу карандаши
Без форменных истерик.

И с точностью - наоборот
Произнесу невнятно:
"Вот дверь тебе, а вот - порог.
В стихах ты слабовата!"

Художник Юрий Бусагин

Чем наполнишь слово - тем звучит

Чем наполнишь слово - тем звучит
Звонкой медью иль тоской свинцовой.
Болью затаившихся обид
Иногда пронизывет слово.

Реже - льётся радостной волной,
Гимном совершенству в этом мире.
Кто поэт?
По сути, - он изгой,
Одиночкой запертый в квартире.

Для стихов, как воздух - тишина.
Тиканье часов и холод линий.
Суета для творчества вредна,
Так же, как и радость изобилий.

Нежный поэтический сосуд
Каждый заполняет сам собою
И выносит на всеобщий суд,
Боль души немного успокоив.


Оттого, наверное, поэт
Шёл всегда по жизни одиночкой.
Дифирамбы пел, но не секрет -
Для того, чтобы читали строчки.

Этот пессимизма монолог -
Выводы двухлетних наблюдений.
Беззащитен...
Наполняет слог,
Исходя из собственных суждений.

А по сути - он всегда ни с кем.
Да и мир ему не актуален
Занят написанием поэм,
Вместо жизни трудностей реальных.

Не даёт он воли языку, -
Оставаться легче - в отчужденьи,
И вариться в собственном соку,
В раковине тихой вдохновенья.

Уж сколько прочитала здесь стихов!

Уж сколько прочитала здесь стихов!
Не классиков.
А от людей обычных.
Где каждый что-то нам сказать готов.
Как водится.
О "тёпленьком."
о личном.

И в этих темах - каждый о своём.
О ценностях.
О самом наболевшем.
Мы миру по частичке отдаём.
Свой мир.
Свои мечты.
Свои надежды.

Пусть мировые темы хороши.
Проблемные.
Глобальные.
Большие.
Но иногда так важно для души
Прочесть стихи житейские.
Простые.

Про то, чем каждый в этот миг живёт.
Что думает о жизни быстротечной.
Не избранные.
А простой народ.
Какие мысли посылает в вечность?

Пусть разные и темы, и подход.
Но общее заметишь непременно.
Как хочет быть счастливым наш народ.
И к лучшему увидеть перемены.

Чтобы любили близкие.
Друзья.
Все понимали помыслы и планы.
Чтобы ценили дети и семья.
И поддержали в чём-то, самом главном.

И чтобы утром ,
Кто-то, невзначай,
Смотрел на нас влюблёнными глазами.
Ты, жизнь, нам это всё пообещай!
Пусть сбудется.
Пишите.
Почитаем.

У поэта соперников нету

Навеяно стихотворением Булата Окуджавы ­«У поэта соперников нету» …

­«У поэта соперников нету» …
В жизни, творчестве или судьбе.
Для людей сочиняют поэты,
Пишут всем они, мне и тебе.

Где сюжет ищет, о чём слагает,
И как рифмы находит свои,
Лишь поэт с Музой вместе знает,
Не понять другим, не объяснить.

Запятую поставить, где точку,
Где слова и эпитеты взять,
И у каждого стиль свой и почерк,
По нему их легко узнавать.

«У поэта соперников нету» …
В жизни, творчестве или судьбе.
Для читателей пишут поэты,
Этот дар им дарован с небес.
Ириша65 апрель2022

Я прошу вас читать между строк...

Автор Инна Разумовская (г.Омск)
Я прошу вас читать между строк,
Понимая не всё так буквально...
В моих строчках пол жизни урок
Как у всех, не во всём идеально.
Напишу вам о ваших мечтах,
И о том, что запомнилось в жизни!
Передам на бумаге в стихах
Ваши тайные, робкие мысли...

Напишу вам о нежной заре,
Обнимающей утро рассветом...
О безмолвной ночной тишине,
В ней мы ищем, порою, ответы.
Напишу про вечерний закат,
И про блики луны белоснежной,
Про пушистый зимой снегопад
Про сияние звёзд безмятежных.

Напишу вам про дождь проливной,
В нём вы прячете изредка слёзы...
Про желанный, душевный покой
Что согреет в стихах от морозов.
Напишу про небесную гладь,
Ведь так хочется птицею в небо!
Нам порою так нужно - летать...
Отпустив, что в душе наболело...

В своих строчках любовь напишу,
И взаимность, что так не хватает.
Я стихами, поверьте, дышу...
Каждый, это, из вас понимает!
Напишу про душевную нить
И про искренность добрых поступков.
И о том, о чём можно забыть...
А к кому-то пойти на уступки...

Я не буду в стихах осуждать,
Не имею я права такого...
Я вас в строчках могу поддержать,
И услышать вас тоже готова!
И пусть жизнь нам уроки несёт,
А судьба будто ставит подножки,
Всё, что ваше, оно вас найдёт
Доброй вестью заглянет в окошко!

Я прошу вас меж строчек читать,
И быть выше, чем зло и обиды...
Как бы ни было сложно...Мечтать!
Ведь пока мы мечтаем, мы живы!
В своих строчках несу вам добро,
Пусть Надежда и Вера в подмогу,
Пусть в душе вашей будет тепло...
И пусть светлыми будут дороги...
© Copyright: Инна Разумовская 2, 2019
… показать весь текст …

В ответе

­­­­­В ответе строка за хозяина.
Нельзя их менять местами.
Вот кабы Мариной Цветаевой,
Изящно сыграть словами.

Иль Беллою Ахмадулиной,
Так мастерски наловчиться
И прошивать, как пулями,
Заоблачной пробы страницы.

И красноречием Пушкина
Хотелось набить бы руку,
Чтоб рифмою ненарушенной
Являть завыванье вьюги.

Готова я без передышки
Про летний лес и осенний
Писать, как рязанский парнишка,
Совсем молодой Есенин.

Гигантскими окнами РОСТА
И твёрдой силой инерции
Поэт-футурист Маяковский
Вонзился алмазом в сердце.

В фантазиях путешествуя,
Гуляя по ним пешочком,
Хочу, как Роберт Рождественский,
Чеканить каждую строчку.

А мой "самопал" - аматорство,
Где тетерев — за павлина.
Вот стать бы Анной Ахматовой,
Хотя бы, наполовину!

Берут на буксир педагоги -
Кумиров моих нет выше!
В ответе хозяин за строки -
И тут ничего не попишешь!...

Тревожат искренние строки

Как хорошо, что нас тревожат искренние строки,
Что в своих чувствах мы не одиноки,
Что понимаем то, о чём хотел поэт сказать,
Можем эмоции и чувства проявлять.
Так между строк прослеживая судьбы,
Души поэта познаём всю суть мы.
И Музу его все благодарим,
Что была рядом и творила с ним.

Можно написать про.

Можно написать про чашку кофе
И про лист, дрожащий на ветру.
Пусть об этом лучше пишут "профи".
Мне совсем другое "по нутру".

Пусть не обижаются поэты.
По душе мне темы, где есть нерв.
И сама люблю писать об этом,
Сахарно-ванильное презрев.

Может быть, чуток помягче надо.
Сглаживая острые углы.
Но для поэтического взгляда
Рамки эти, всё-таки, малы.

Как люблю стихи, что "пробивают"!
Плачут тихо.
Иль звенят в набат.
Может быть, не правильно.
Не знаю..
Но такие мне милей в стократ.

Возродят из пепла.
Кинут в бездну.
И по нервам резко полоснут.
Мне читать такое интересно.
Мозга взрыв...за несколько минут.

И душа наполнится смятеньем.
От волны нахлынувшей, как вал.
Я люблю стихи, где настроенье.
Где эмоций тьма.
Событий шквал..

Где душа открыла все секреты.
Боль и радость выплеснув свою.
Пусть не обижаются поэты.
Только так на творчество смотрю.

В неравной схватке кто кого

В неравной схватке "кто кого"
Боролись логика и чувства.
Вопрос буравил, как сверло,
О роли личности в искусстве.

Плодить напрасно не хочу
Из слов избитых примитивы.
Мне, знаю, будут по плечу,
Красивых виршей перспектива.

Силёнок каплю наберусь
И будет слог, как бритва, острым.
Слегка подтачивает грусть, -
Вдруг, станет творчество притворством?

В угоду рифме, потеряв,
Души тончайшие движения,
Начну писать " материал"
По правилам стихосложенья?

Идёт незримая борьба
Душа и принципы в раздрае.
Что мне дороже - похвальба,
Иль всё по-прежнему оставить?

Как велика поэтов рать.
Легко запутаешься в лицах...
А кто кого, не мне решать.
Читатель сам распорядится


По мотивам "Кто кого-то" Н. Агаповой.

На... доело играть в поэта?

На...доело играть в поэта?
Понимаю.
Сама такая.
Отпускаем стихи по свету.
А зачем?
До конца не знаем.

То ли чувства слегка иссякли,
То ли мысли на перепутье.
И стою одинокой цаплей
У болота застывших будней.

И лягушками рифмы скачут,
Громко квакая, словно Музы.
Сочиняется неудачу,
То что было душевным грузом.

Четырём сторонам открыты
Мыслей сумрачных отголоски.
Я судьбою немало битый,
Только это ещё наброски.

Мягко стелет опять дорогу
Новых поприщ и новых странствий.
От стихов отдохну немного...
Может, - в геймеры мне податься?

По мотивам"На... "Алексея Иванцова.

https://poetov.net/66878-na.html?list_context=users

Поэзия.

Поэзия — любовь всей моей жизни,
Поэзия — мой воздух и душа.
Поэзия бывает так капризна,
Так отвратительна и очень хороша.

Поэзия бывает очень разной,
Весёлой, грустной,
Пафосной, простой.
Она бывает очень безобразной,
Но главное, чтобы была живой.

Ведь каждый стих — это душа поэта,
А строки в нем есть мысли и слова.
Она в себе хранит его секреты,
Все радости и боль, что в нем жива.

Поэзия мой друг и мой попутчик,
Помощница, лекарство от хандры.
Она прекрасна, словно солнца лучик,
Она нежна, как первые цветы.

Поэзия всегда так многогранна,
Её порой не просто объяснить.
Она бывает очень — очень странна,
Поэзию не могут все любить.

Бывает так, что кто-то любит сказки,
А кто-то любит музыку, цветы.
Поэтам не нужны простые краски,
Ведь ими покрываются холсты.

Мы все рисуем красками, что в души
Господь когда-то каждому вложил.
Поэтому поэзия — наш попутчик
И просто состояние души.

Печататься – не значит быть поэтом ! -
Как часто забываем мы об этом !
Как часто среди книжной шелухи
Мы ищем настоящие стихи !
А я считаю, что простой ручей
Гораздо поэтичнее речей ! . .

Анатолий Марласов