Цитаты Mila Poznanskaia про поэта

Всяк сверчок...

Оговорюсь с начальных строк -
"Поэткой" я себя не мню...
Прекрасно знаю свой шесток
И опций скудное меню.

"Поэтов" нынче пруд-пруди
И от стихов - отбоя нет,
Но как-то внутренне претит
Эпитет выспренный - "пАЕт"

Скажи, попробуй: "Рифмоплёт"
Иль буркни тихо: "Графоман",
В ответ полсайта разнесёт,
Обратки гневной ураган.

Припомнит въедливый сарказм,
Ехидство тут же приплетёт,
Талдыча вновь до нервных спазм:
"Какой я, нафиг, рифмоплёт?"

Чтоб не болела голова
И смолк язвительный ответ
Зову:"Рифмующий слова",
А не "Пиит" и не "Поэт".

Так проще оценить "шедевр",
Со скидкой в "грани естества".
Тогда не вскинет револьвер
"Слегка рифммующий слова."

Не станет по ночам строчить
Ядрёный пасквиль иль коммент,
Не догадавшись, может быть,
Что для меня он не поэт.

А, значит - грёзы наяву
(И разгадает чёрта с два),
Что про себя его зову:
"Слегка рифмующий слова".

Не оставляй поэту номер телефона!

У Вероники близкий друг - автомеханик,
У Анжелики ухажёр - искусствовед.
А у меня весьма изысканный избранник -
Всегда во всём непредсказуемый поэт.

Он постоянно что-то радостно бормочет,
Забыв про встречу, может сутками писать.
Да и с галантностью, скажу я вам - не очень.
Меня три раза умудрился потерять.

Но я зачем-то все три раза возвращалась.
Прощала начисто забывчивость и блажь.
Ах, для него моя любовь - такая малость,
Когда колбасит поэтический мандраж.

Не оставляй поэту номер телефона!
Он всё равно тебе потом не позвонит. . .
Живёт по собственным неписаным законам,
Непредсказуемый и странный индивид.

И вот опять, прервал меня на полуслове,
К столу метнулся, на душе оставив грусть.
Уйду навеки я, наверно, к барду Вове.
А, может, даже в фитнес -тренера влюблюсь.

Поэт - не тот, кто пишет, А тот, кого читают

Талант даётся свыше
Субстанция иная...
Поэт - не тот, кто пишет,
А тот, кого читают.
Талант - он, однозначно,
Открытий кладовая
На первый взгляд - невзрачный,
Да в сердце западает.

Незримый росчерк Бога
На голове ладонью
Вся жизнь его - тревога,
И вечная погоня
За образом и темой,
Что в мыслях промелькнули.
Талант - он бессистемный.
Внезапный, словно пуля.

А дар иль наказанье,
Вопрос неразрешимый.
Прямое попаданье,
Или слова все - мимо.
Предугадать не сможет.
Он просто - существует.
На прочих непохожий -
Он видит суть простую.

К нему приходят строчки,
(Как правило, некстати)...
В чудесной оболочке
Божественных объятий.
Живёт особым миром,
Где образов круженье,
Судьбы ориентиром
Считая вдохновенье.
...

Дискуссии про ТОПы,
Интриги, свары, склоки -
Лишь зависти микробы,
Ничтожные в итоге.
Не станешь к душам ближе, ,
Повесь хоть сто медалей.
Поэт-не тот, кто пишет,
И тот, кого читают.

Поэт-философ

Возрастание энтропии -
увеличился беспорядок.
Хаотично дела благие
Размещаю в строках тетрадок.

В резонансе с самокопаньем,
Изучаю себя по Фрейду,
Как известно, свежо предание,
Только верится мало в это.

Я молекулой этанола
надышался, уйдя в нирвану.
Специфический вкус рассола
Поутру будет столь желанным...

Теплотой от Большого Взрыва
Наполняю стихов созвездья
И не вижу альтернативы
Для решительных в жизни действий.

И по Кеплеру, неуклонно,
Притяжением тянет к дамам,
Подчиняюсь его закону
Непрерывно и непрестанно.

Расширяясь со всей Вселенной,
Энтальпией наполню сердце,
Но дискретною, непременно,
Словно в опыте Франка — Герца.

Мир куражИтся, был прав Коперник.
Я сегодня взорвусь сверхновой!
Как же муторно в понедельник.
Да и стих...
Ё-моё...
ФигОвый.

По мотивам "Энтропия" Ксенофонта Обычайкина.

https://poetov.net/56934-entropija.html?list_context=users

Поэты пишут - бесконечно

Отзыв на "Опять закаты и восходы..."Алексея Хованского.

"Поэты пишут о природе,
а также-пишут о любви,"
И как-то, вдумчиво, находят
Иные ракурсы - свои.

Напишет кто-то о грядущем,
Другой оглянется назад,
И задевает чьи-то души
Его печальный, строгий взгляд.

Поэты пишут - бесконечно ,
Слагая строчки из обид.
О жизни нашей быстротечной
И о душе, что вновь болит.

Дотронуться желают словом,
До нас, сидящих вдалеке
В огромном мире бестолковом
На вдохновенья островке.

Они хотят к нам достучаться
Сквозь расстояния и года.
Поэты пишут нам о счастье,
А мы читаем,
... Иногда.

Как-то, что-то, где-то, с кем-то...

Как-то, что-то, где-то, с кем-то,
Почему-то, кое-как.
Но придумана легенда,
Что поэтом стать — пустяк.

Сядь, что в голову приходит,
Вдохновенно напиши.
И читай при всём народе,
Ярко, громко, от души.

Чтобы выйти инженером
Проучись, браток, 5 лет.
6 — врачом скажу к примеру,
Это специалитет.

А поэтом, что за диво
Может стать юнец и дед.
Вдохновение накрыло…
Глянь, уже созрел поэт!

Где-то, как-то, кто-то что-то
Ненароком черканёт,
И пошла кипеть работа.
Он поэт.
Не рифмоплёт.

Но выходит почему-то
Очень часто кое-как.
Пишет грамотно,..как-будто.
А на деле — кавардак.

А безграмотный, тем паче,
Ох…
Нервирует народ.
Так что, главная задача —
Развивайся!
Ёшкин кот.

Как умеет культурный поэт

Никогда не общалась до этого
Я по жизни , представьте, с поэтами.
Но заметила странное качество,
Что сродни, полагаю, чудачестау.
Они женщин в стихах воспевают,
Как жонглеры, играя словами.
Только странно, в общении личном,
Не всегда они так симпатичны.
Ведь никто из простых работяг
Не сумеет ехидничать так,
Как умеет культурный поэт,
Если вдруг настроения нет.
С подковыркой придет он на стих.
Весь счастливый, умчался, -
И стих.....

Бог с нами говорит через природу...

Накрахмалит ветер рюшки облаков,
Солнечной иглою - люрекс по краям,..
А поэты капсом пишут про любовь:
Души - нараспашку,
чувства - не таят.

Разметёт закатом розовый зефир,
А Поэт стихами наряжает сеть,..
Он в песчинке малой разместит весь мир,
И в снежинке вечность может разглядеть.

Пусть твердят, что с рифмой жить некомильфо,
Всё, что нынче пишут - жалкий плагиат!
А поэт с ладошки сдунет волшебство
И заставит сердце биться невпопад.

Призрачным дозором строчки обходя,
Тонкий план увидит вдоль и поперёк
И прочтёт меж струек летнего дождя,
Как через природу Тайны Шепчет
Бог...