Не страшно, когда в голове много изюминок, страшно, когда одна извилина, - говорил Колобок.
Он оглянулся посмотреть, не оглянулась ли она, но у неё в руках была банка варенья: Я тебя узнала, Карлсон.
Глава государства не может испытывать жалость. Это его крест, что нужно нести! И на котором кресте его, возможно, когда-нибудь распнут.
Интервьюер: — … В нашей с Вами стране могут посадить и с чьих-то слов. Вот обиделся муж на измену жены, и накатал «политический» донос.

Президент: — Жене советую не изменять. За измену до сих пор забивают камнями. Кое-где. А у нас отсидит в достаточно комфортных условиях пару лет, а то и пару месяцев.
Откровенно, за четверть века народу надоедает любой руководитель, но отдавать власть будет только придурок.

Эвтаназия

Ты сам всегда говорил, если не складывается – вычитай,
но я думаю, что через пару дней мне не помешала бы эвтаназия.
зачем нам этот нелепый выбор: ад или рай,
когда у молодости аромат безобразия?!

четверг снова косит под пятницу, учит пресекать на корню.
чёрт ночами по сердцу с пачкой "LD" гуляет.
ты снишься мне каждую ночь, и я только поэтому сплю.
я люблю всё, что в тебе есть, хоть ничего из этого не понимаю.

город крепко и нежно держит в когтях мою талию,
говорит, что все службы приедут уже после того, как меня убьют.
мол, я сама подписалась на вакханалию,
мол, люди и омут находят во мне, и приют.

лёд подо мною трещит и пугает, но он где-то с ярд.
странное чувство ластится и трётся о ноги, как кот.

если не поможет врач, то непременно поможет яд...
только я сама себе и яд, и, знаешь ли, антидот.

не доверяю. на окнах решётки, даже не сетки.
мы совсем не такие, как были вначале.
теперь остаётся, насыпая в ладони цветные таблетки,
тихо молиться: «только бы откачали».

твоя кровь для меня то же самое, что гренадин,
а скандал расслабляет больше, чем запах сандала.
мы сровнялись, в нашей игре счёт 1:1...
но не думай об этом, я просто так сказала.

мой двухтысячный стих будет не о тебе, обещаю,
но сегодня меня манят скалы и морская пена.
если ты теперь напишешь мне «я умираю»,
я закажу музыкантов и траурный марш Шопена.

у каждой истории свой конец, но ты же меня не уступишь,
рука всё ещё держит за капюшон, пока я на краю.
– что ты устроил ромашку?! любишь, не любишь...
– так любишь, ромашка?
..

Рассказать друзьям
Ещё по теме «Без рубрики» →
Следующая страница →