Sophy Yume - стихотворение «Такие белые и давящие стены... »

Такие белые и давящие стены...

Русская жизнь

О, долго ль гнить в тебе, давно уж не Россия,
С народом современным несвятым!
И нет угла на свете, где б к родным
Из этой жизни приползти в бессилье!

Где нет свирепой радости глумлистых
До евро жадных тележурналистов!
Но где поэмы в газетенке местной
Под N и вензелем курсистки неизвестной.

Где не видны терактов вдруг пожары
И не слыхать телевизионной нови –
Их всхлип от радости при бедствиях и крови,
Чем больше гибнет, тем и больше гонорары!

Где ты, покойный русский уголок,
С перинами, с кивотами в углу,
С цветными пятнами с лампадок на полу,
С печуркой жаркой в зимний вечерок.

С блескучей птицей в изразце хрустальном
Святой Руси почти полузабытой.
С котом ангорским долгие молитвы
При Троеручице славянскою печальной.

Там том Дашковой красный и сафьянный
На этажерке буковой в диванной
С портретом фрейлины с собачкой у камина
В шелках и рюшечках времен Екатерины.

Там в библиотеке у голландской печки
Двух барышен скучающие плечики
За алым бархатом, и синий «Современник».
И голос ангельский: «Зайдите в понедельник».

Где,где подобье Суздаля такого?
Там в сапогах начищенных яловых
Мимо рядов мясных, мучных, медяных
Под ручку бродишь с барышней румяной.

Да купишь в рубль царский настоящий
Хрустальный камень сахара звенящий,
Да чая фунт, да калачей с изюмом.
Да завернешь потом на шкалик к кумам.

А после смотришь на закате дальнем
На всенародное с гармонями гулянье,
На санок лет, на хохоты из тьмы,
На чучело горящее зимы…

Он умирал, как умирают боги.
Он умирал не раз, не два, не пять.
Опять до крови стерлись его ноги.
И он хотел судьбу свою распять

За то, что та игралась им жестоко,
За то, что не заметила мольбу в его глазах,
Что сделала его неуклюжим, одиноким
И бросила, закутавшись в обрывках фраз, в слезах.

За то, что отняла последнее - надежду.
За то, что так оставила ему взамен ничто.
И он стоял один,у гор, босой и безнадежный.
А ветер бил лицо дождем и все трепал пальто.

Земля сухая - дом его, а злое небо - крыша.
Дождь - наглый вор, тайком крадущий капельки тепла.
А он стоит и смотрит в верх. Взлететь бы выше, выше!!
Пока еще он чувствует, пока душа жива...

Он умирал.
Он умирал, как умирают боги -
Вдали от всех. Один. В бездушной темноте.
Он улыбался. Вновь болели его ноги,
А смех последний быстро растворился в пустоте.

Он сдался. Руки опустил. Разжались его пальцы.
Он отпустил ее, не стал бороться с тем, что небом суждено
Успел он позабыть, как надо жить, смеяться.
Внутри смешалось с болью холодное вино.

Он умирал, как умирают боги.
Он умирал не раз, не два, не пять.
Опять до крови стерлись его ноги,
Ах, как хотел бы жизнь он поменять!

Он сам. Стоит у гор, у края поднебесья.
А солнце ослепляет и обжигает кровь.
"Сдаюсь", - он шепчет. Падает, теряет равновесие.
Душа его истерзана. Виной тому - любовь.

Как-то не так...
Что-то не то...
Где-то не там...
Кто-то не тот...
Всё не туда...
Всё не к тому...
Когда-то одна...
К нему одному...
Где-то стена...
Что делать и как...
Кто-то обман...
Кто-то дурак...
Где-то упала...
Где-то взлетела...
Кого-то задела...
Кому-то нет дела...
Что-то горит...
Что-то погасло...
Где-то болит...
Как-то ужасно...
Чья-то игра...
Чей-то финал...
Чей-то триумф...
Чей-то провал...
Где-то один...
Где-то одна...
Кто-то огонь...
Кто-то вода...
Как-то не так...
Что-то не то...
Где-то не там...
Кто-то не тот...