Мороз трескучий, минус 30,
На остановке паренёк
Стоит. Замёрзшие ресницы,
Аж до костей уже продрог.
Молчит и ждёт свою маршрутку,
Её как не было и нет.
Привлёк в стоящей рядом будке,
Его, манящий тёплый свет.
«Цветы. Открыто. Заходите!» –
Табличка добрая весит.
Он приоткрыв дверь продавщицу
При входе вежливо спросил:
– Погреться можно? Жду маршрутку.
Я у порога постою.
В ответ серьёзно не на шутку,
Она ответила ему:
– Нет! Выходи! Чего задумал!
Он огорчённо: – Хорошо...
Тогда, я вот о чём подумал,
Когда закрыл дверь и пошёл...
«Мороз – людей объединяет!»
В уме я строки перебрав! Решил:
Не всех! Ну что ж, бывает!
А снег всё падая сверкал!
Рождая новый светлый стих,
(И вправду вечер был красив!)
Подобно вихрю он настиг!
Взамен тому, что тихо стих.
Артур Гарипов - стихотворение «Мороз трескучий, минус 30...»
Комментарии
Вадима Галар
19 Февраля 2019
Белый снег
У белого цвета недолог век – темнеет, меняется, тает снег…
Белый снег по утрам дает свет, днем слепит на солнце он,
Вечерами, как нежный сонет, он прекрасен под фонарем.
Не уют, не мороз и не холода шик - не волнуют его давно,
Там откуда весь белый снег возник, быть эмоциям не суждено.
Он цепочка природы, он пазл её, белизной сверкает своей,
Но он радует нас новизной, чистотой, дарит нам много идей…
Галина Маркова
24 Сентября 2017
На пластиковых окнах нет узоров...
На пластиковых окнах нет узоров,Мороз рисует только на стекле.
Наверно, люди позабудут скоро
Такое чудо. Очень грустно мне…
Бывало утром подойдешь к окошку,
А там – картина, глаз не отвести.
Потрогаешь творение ладошкой –
Оно из холода, из снега... и блестит…
Неведомо, какой волшебной кистью
Мороз – художник пишет по ночам.
Что заставляет его так трудиться,
Чтоб показать свои работы нам?
Есть СОВЕРШЕНСТВО все же! Нету спору.
Быть может, это КОСМОС на ЗЕМЛЕ...
На пластиковых окнах нет узоров,
Мороз рисует только на стекле…
Костян
25 Декабря 2018
В морозный день...
В морозный день, окутав пеленой,ложился снег как белым покрывалом,
я как и прежде вновь иду домой,
где как всегда, безлюдно и прохладно.
Прохладно от того, что нет тепла,
тепла души любимого создания,
той, без которой с горечью в летах,
я прожил жизнь в глубоком ожиданье.
Я ждал, что миг настанет предо мной,
и отворив свои однажды двери,
предстанет взгляду милый образ твой,
сверкая прелестью своей неповторимой.
Но только ждать, в сознании тая,
что этот миг несбыточные грёзы,
и в доме нет по-прежнему тепла,
и унесли его ноябрьские морозы.
