Игорь Чемойдан - стихотворение «Каждому свое..»

Каждому свое..

ОНА

Бытие1:2 "...Земля же была безвидна и пуста, и тьма над бездною,
и Дух Божий носился над водою..."

***
По крови – Богам родная!
Реверанс ЕЙ – маги...
Крестница для всех из Рая,
На посылках – Ангел...
Краски жизни растворяет
В солнечной олИи!
На одре, на самом крае –
Лишь ЕЁ молили...

Уповали... Прославляли...
И поныне славят!
Ожидают «в час не ждали»
Мудрый и безглавый...
В подземелье и на тронах...
И монах и лама -
Ждут лучей ЕЁ короны.
Стану – моно-слава!

Людям всем ОНА есть мама!
Вдох ЕЁ – забота!
Крик твой первый, шаг упрямый –
Молит Небо – вот он! –
Сохранила... Защитила...
От невзгод, напастей!
Выдох наш – ЕЁ могила -
Не дай Бог упасть нам!

Скажет слово – светом лечит! –
Немощных, убогих...
Зажигает ОНА свечи
Путникам в дороге...
Речь – рекою! Шаг – от лани!
Голос – флейта Неба!
Жест – и взят Вселенной дланью,
Где бы каждый нЕ был...

Взгляд – огонь! ЕЁ манеры –
Приходить во сне к нам...
Наяву мы к НЕЙ – всей верой,
Что горит без пепла...
Лик ЕЁ благоухает
От цветов пыльцою,
Ароматом вдохновляя!-
Зов любви – лицо ЕЙ!

ЕЙ стихи мы посвящаем!
ЕЮ их рисуем!
ЕЙ поём! И обещаем
Быть судьбою всуе...
Как, скажите, имя ЛЕДИ?
Выше рангом Будды?
И Христа?.. Святые эти,
Мы ж – простые люди...

Чудо нам! И Фея Жизни
Пролетела над водой
Духом! Кисточкою мысли
Рисовала Мир и до
Сотворенья Музой стала
Для Него – на веки!
ОНА – Вечное Начало! –
Богу! Миру! Человекам...

Русская жизнь

О, долго ль гнить в тебе, давно уж не Россия,
С народом современным несвятым!
И нет угла на свете, где б к родным
Из этой жизни приползти в бессилье!

Где нет свирепой радости глумлистых
До евро жадных тележурналистов!
Но где поэмы в газетенке местной
Под N и вензелем курсистки неизвестной.

Где не видны терактов вдруг пожары
И не слыхать телевизионной нови –
Их всхлип от радости при бедствиях и крови,
Чем больше гибнет, тем и больше гонорары!

Где ты, покойный русский уголок,
С перинами, с кивотами в углу,
С цветными пятнами с лампадок на полу,
С печуркой жаркой в зимний вечерок.

С блескучей птицей в изразце хрустальном
Святой Руси почти полузабытой.
С котом ангорским долгие молитвы
При Троеручице славянскою печальной.

Там том Дашковой красный и сафьянный
На этажерке буковой в диванной
С портретом фрейлины с собачкой у камина
В шелках и рюшечках времен Екатерины.

Там в библиотеке у голландской печки
Двух барышен скучающие плечики
За алым бархатом, и синий «Современник».
И голос ангельский: «Зайдите в понедельник».

Где,где подобье Суздаля такого?
Там в сапогах начищенных яловых
Мимо рядов мясных, мучных, медяных
Под ручку бродишь с барышней румяной.

Да купишь в рубль царский настоящий
Хрустальный камень сахара звенящий,
Да чая фунт, да калачей с изюмом.
Да завернешь потом на шкалик к кумам.

А после смотришь на закате дальнем
На всенародное с гармонями гулянье,
На санок лет, на хохоты из тьмы,
На чучело горящее зимы…

Картина

Творение сознанья, подсознанья,
когда трактуются событий глубина,
сложилось в эту странную картину,
она вся преломления полна...
Желток внутри являет облик солнца,
А скорлупу пытаются разбить,
но то что разбивается не внешне,
ты можешь изнутри все отворить...
Так вот и мы все зреем своим солнцем,
мы зреем своим внутренним чутьем,
когда придет пора и мы дозреем,
то разломается под нами скорлупа...
И мы явим себя другим началом,
другою сутью в этот новый мир,
и мы прозреем, словно изначально
мир до сего мгновенья был пустым..
И мы увидим все многообразье,
чудес божественных и пенья хор,
где все внутри и все снаружи,
в своей гармонии искрящийся простор!