Диана Парулина - стихотворение «Она»

Она

Ошибся станцией

То ли я когда ошибся станцией,
То ли просто в поезд сел не тот.
Только мне теперь всё чаще кажется,
Жизнь моя не правильно идёт.
Снег не тает, на ладони падает,
Будь на то декабрь или май.
Ничего меня уже не радует,
Ни любовь, ни песен урожай.
Стали дни слагаться не по поводу,
Календарь нетронутый иссох.
Реже — встречи, чаще — только проводы,
И лохмотья будних суматох.
Если ласки — ласки нелюбимые,
Если речи — речи о пустом.
И задачи всюду неделимые,
И мечты о прошлом, молодом.
За окном берёзы с ветром клонятся,
А в душе — апатия и штиль.
По луне сверяется бессонница,
Дней ушедших крутит водевиль.
Годы с алкогольною дистанцией
Тают в дыме крепких папирос.
То ли я когда ошибся станцией,
То ли жизнь, как поезд, под откос.

Зима

На голую землю упали морозы,
На окнах застыли мельчайшие слёзы,
Земля застонала, трещит по всем швам,
И спрятались люди скорей по домам.

Одним лишь ребятам не страшны морозы,
Они ж не нежны, как весною мимозы,
Им – всё нипочём, бегут по делам,
А дома у них – настоящий бедлам!

Так носятся всюду, как лошади в мыле,
О доме своём уж совсем позабыли,
Себя не жалеют, и никого,
И нет слов других «дай скорей», одного,

А ну-ка, друзья, вы вокруг поглядите,
Кого вы обидели, с кем вы сидите,
А принесли пользу, кто дал её вам?
И, может, найдёте в себе вы изъян?

Ведь с голой земли урожай не бывает,
Хоть с каждой весною земля расцветает,
Морозом убитое семя тогда,
И с вешней водой не взрастёт никогда!

Её создал Бог для духовных дел...

Её создал Бог для духовных дел,.
А меня - от нечего.
На авось. .
Он нашёл меня, оглядел, раздел, поломал,
Но правильно не срослось.

И её хранили от всех кручин,
От меня, конечно же, в том числе.

Но я грел весомых пятьсот причин
Не терять её мимолётный след.

Я следил, как ветер её ласкал,
Я был воздухом между её ресниц,
Замирал, когда зверь, обнажив оскал,
Возле ног её радостно падал ниц.

И она ждала моих первых слов,
Как замёрзший лес ожидал тепла.

И, пожалуй, это меня спасло...
Но сказать вернее - она спасла.

Да, я помню каждый, до мелочей
День, что мы провели вдвоём.

Как она, смеясь на моём плече,
Молчала громко
и обо всём.

Но не знаю, что на меня нашло,
Но не знаю, как я теперь зовусь.

И никто уже не наложит шов
На большую рану острейших чувств.

Лишь она - и лекарь, и боль, и кров,
И меня умеет - по запчастям.
В мой остывший дом ворвалась любовь,
Обнажив всю душу до кирпича.

Я запомнил луч на её щеке,
Осветивший пыль пережитых бед.

Вдруг случайным образом я узрел,
Что она сама излучала свет.

Ей хватало смелости, веры, сил,
Ну а мне хватало её одной.
Этот голос сорванной нотой «си»
Вдруг взлетел и камнем упал на дно.

Её смех остался в моих ушах,
Превращась в страшное «всё пройдёт».

На заре в прохладу она ушла,
И под нею трескался талый лёд.

Сколько раз я ловил себя в тот капкан,
Что уйдёт вся боль, обнажив нутро.
Но броня тех чувств всё ещё крепка,
А вокруг что вертится - всё не то.

И мне кажется, я - самый главный враг
Самого себя. Сам себе я плен.
Я не смог себе хоть чуть-чуть приврать,
Что смогу очнуться и встать с колен.

Эта ложь, как лестница вверх - слезай!
Но спускаться было всё тяжелей,
И при встрече я опускал глаза,
На колени падая перед ней.

И она сняла с меня всю вину,
Обнулила память, ошибки, жизнь.

[В тот момент я высчитал глубину
Беспощадно-острой и глупой лжи.]

Я не мог себе ничего простить,
А она прощала. И без труда.

Эта женщина - мир, и весна, и стих,
И ниспосланный мне херувимский дар.

И она с тех пор, как бы ни хотел,
Выжигает боль голубым огнём.

Её создал бог для духовных дел.
А меня, безумного, -
для неё.