Mila Poznanskaia - стихотворение «Гарцуйте, радуя бомонд»

Гарцуйте, радуя бомонд

Есть мечта... Запретить...

"Сатира, ирония, юмор, что здесь,
В неведомом прежде обличье?
...
Загнать бы их вместе с твореньями "в печь"
Под пару прощальных куплетов."
                Виктор Беляев.(про пародистов)

   
Есть мечта...
Запретить  пародистов!
Извести всех  их напрочь,  как класс.
Засадить бы в тюрьму, лет на триста.
Да в Сибири.
Подальше от глаз.

И сатириков - тоже на плаху.
Возомнили себя лучше всех!
Порубить бы им головы с маху.
Но нельзя.
Это,  вроде бы, грех.

От таких вот моральных уродов
Нежным душам защита нужна!
И у всех самых добрых народов -
Их сжигали во все времена.

Предлагаю по-доброму, братцы,
Чтоб стихи от вандалов сберечь,
От  докучливых инсинуаций -
Затолкать
 их с твореньями в печь.

То ли дело - приличные люди.
С реверансом, культурный подход.
Без зловредных словесных орудий.
И без лайка  никто не придёт.

Ничего, что они, не читая,
Восхваляют стихи до небес.
В том для зрения польза двойная,
И для творчества - явный прогресс.

Не плюй в колодец - выпить пригодится

Ты камень из-за пазухи не вынул,
Таскался с ним, как курица с яйцом.
Булыжник греешь сердцем и поныне,
Гранату злости держишь за кольцо.

Надеюсь, что не колет и не давит
Тобой хранимый неподъёмный груз
Причина , может, - глупость, может, - зависть,
А может, - гнев, что ты, увы, не Туз.

По-бабски боязливо тихо гадишь,
Нелепо мельтешишь исподтишка.
А где-то вдалеке, немного сзади
Стоят твои диванные войска.

Нелепо выступают по команде,
Вопят о "правде" хором голосов.
Ты - дирижёром в той крикливой банде -
В России окопавшихся "бойцов".

Мели, Емеля, желчно и трусливо,
За никами скрывая суть иуд,
А ложь пуста и противоречива,
Но, что поделать - графоманства зуд.

Не плюй в колодец - выпить пригодится,
"Там, где живут - не гадят", - говорят.
Неважно, ты в глубинке иль в столице,
По сути, всё равно, - коллаборант.

Другу-поэту

Как ни стремись ты, как ни думай:
не до стихов им, видит бог,
все трезвы, жадны и угрюмы
глядят лишь в нищий кошелек.

У них все вечный понедельник,
их в рай не пустят, точно, брат!
И потому-то только денег
желают ближним да храпят.

Народ-осел и неудачник,
и се их счастье на земле:
молить любимый зомбоящик
с баландой власти на столе.

У овощей бесовской власти
иль рак их скосит иль злой труд,
или котлетой подавяся
незапно в новый гроб сойдут.

Хотя совсем не олигархи,
гордятся, пыжатся, снуют,
или на новой иномарке,
смеяся, прямо в ад сойдут.

Зачем мудришь ты над стихами?
Неумолимо как часы,
толпа тупая с пастухами
жует подошвы колбасы.