Dimitrios - стихотворение «Ненаписанные шедевры»

Ненаписанные шедевры

ПОЭТ

В рассветный час, лучами озарённый,
неясен гул невоплощённых строк,
как будто дым проснувшихся черёмух
вдруг всколыхнул апрельский ветерок.

Едва-едва мелодией словесной
на сердце ляжет робкая строка,
как ты летишь – сквозь города и веси,
и от земли взмываешь в облака.

В непостижимом Таинстве рожденья
стихов, душой постигнутых извне,
ты – искра Бога, пламя вдохновенья,
ты – Демиург, творящий в глубине

бликующего Светом океана,
что соткан из молекул чистых слов,
лишь выбери – в нём всё обетованно,
и неизменны мудрость и любовь.

Выуживай, себе на удивленье,
за словом слово нужное, и вот
увидишь, как твоё стихотворенье
цветком чудесным вдруг произрастёт…

Восход. И зяблик так животворяще
щебечет – значит, снова не до сна.
Пиши, поэт, и станет настоящим
твой чудный мир, в котором всё – весна!

17-18.04.2025

Ответ Сталину о роли поэтов

Товарищ Сталин, я готов ответить,
Какую для поэта вижу роль!
У нас поэты - как больные дети,
Я с ними разделяю эту боль.
Одни погибнут в лагерных бараках,
И на братоубийственной войне,
Другие потеряются во мраках
Доктрин, что не понятны им вполне.
Товарищ Сталин, я готов ответить
За весь несовершенный этот мир,
Не вижу сверхзадачу я в поэте,
Ведь он не комиссар и не вампир.
Он не солдат, а тень упавших наземь,
Последний крик убитых на войне,
Его приговорят за это к казни,
А вы в вину поставьте это мне.
Я не боюсь тиранов и злодеев,
Я тлен и пыль несбывшихся эпох,
Я ничего на свете не умею
Несчастных кроме этих вот стихов.
Товарищ Сталин! А, давайте, выпьем!
Ведь говорят, что вы в душе поэт!
Вам хочется кричать болотной выпью,
Когда людей уводят на тот свет?
Но вы свою поэзию загнали
В обложку манифеста бытия,
Поэтам денег дали и медали,
Наверно, взял бы, если б дали, я.
Но не дадут... Поэт он незаметен,
Как древоточец в вековых дубах,
Ни анекдотов от него, ни сплетен,
А только вязнет серой на зубах.
На всех поэтов пенсии не хватит,
Они как воздух и они - как свет,
Да и с какой, скажите, это стати,
Кормить поэта на исходе лет?
Но кто тогда расскажет вам про голод,
И про больничный тухлый запашок,
Что был когда-то полон сил и молод,
Что из него вполне бы вышел толк?
Пока, товарищ Сталин, до свиданья!
И с вами не сумел поговорить,
И не открыл вам тайну мирозданья,
Не протянул и тоненькую нить...

Мои стихи – лишь запись впечатлений
И настроений, свойственных тебе,
И мне, и всем в минуты размышлений
О смерти и душе, о жизни и судьбе.
Читая эти скромные страницы,
Нахмурься, улыбнись или вздохни…
Спасибо, что прочел! – и этому дивиться
Приходится поэтам в наши дни.