Артур Гарипов - стихотворение «Голос Рассказчика»

Однажды взялся я за стих
«День вспоминания любимых книг»,
Где тут же мысленно возник
Немалый список.
В рифму.
Их
Хотел я выложить красиво.
Да ровно к дате.
В день, когда
Заполнят стены во ВКонтакте
Постами книжными.
Тогда
Дополню праздник.
Новым постом.
Постом любимых старых книг,
Но Музе вздумалось покинуть.
Мне напоследок подарив
Свой драгоценный черновик.

И кто бы мог тогда подумать,
Что, годы долгие спустя, —
Вернётся снова так же просто.
В нём пару строчек поменять.

А в чём вопрос-то?
Что такого?
Ушла — подумаешь, пришла.
Да только в том-то всё и дело.
Я много думал. Не пришла.

(Прошу прощения, что рифма
Одна и та же. И строка:
«Да только в том-то всё и дело»
Излишне пере-полнена)

Зато потом,
Когда не думал.
Не ждал.
Не ведал.
Не гадал.
И в ус не дул.
Она вернулась.
Проснулись даже провода.
Луна ушла, слегка сутулясь,
Забрав куда-то облака.
Деревья гнулись.
Сонных улиц
Коснулась белая рука.
Плыла река.
Пел песню ветер.
Местами громко завывал.

Спросил себя:
Какие книги? —
Весенний вечер
Февраля.
Мне написать бы о Зиме.
Буран ответил.
Предваритель-
Но экран включив в игре.
В Музее. Белом.
Белоснежном.
Что спрятан был
За стенкой смежной.
Большого офиса.
О нём
Писать могу я бесконечно.
Без философского, конечно,
Большого автора подтекста.
Не хватит места.
Рассказать,
Как столько смысла
Умещать
Пустой,
Пустынный может офис.
Где никого вокруг.
Не спросишь.
Как нужно выбраться наружу.
Не потеряв родную душу.

И душит. Давит. Угнетает
Унылых комнат тишина.
На помощь голос посещает.
Неужто ты сошёл с ума?
Какой ещё услышал голос?
Ты сам с собою говоришь?
О нет.
Он, правда. Помогает
И раскрывает лабиринт.

Пока же я один плутаю. —
Бездушных комнат пилигрим...
Постой.
Иди за мной,
Мой друг.
Как вдруг
Внезапно голос
Отворил
В углу неведомый тайник.

Вот видишь.
Я же говорил.
Теперь и ты сюда проник.

Вдали виднеются просторы:
Луга, река, деревья, горы.
Красивый домик и забор.
Не отвести пытливый взор.
Как можно было мне поверить?
Что за одной закрытой дверью
Совсем другой возможен мир.

Как голос тайну приоткрыл.
Решил доверить.
(Знак вопроса.
Тут даже дважды допустим)

Мой пилигрим,
Ты в зону памяти попал,
В чудесный мир воспоминаний,
Никто тут раньше не бывал.
Мой труд — в едином экземпляре.
Тем — уникален.
Я проживаю тут один,
Душою в доме оживая.

А если кто-то обнаружит,
По коридорам тут покружит,
Пусть будет он восторжен даже,
Уйдёт тихонечко. Не скажет.
Никому.

Смешно же, друже!
Пилигрим,
Неужто нем?
И так незрим
Весь остальной
Мир игровой.

Кто на арене
Типа Стим,
Давно знаком
С моей игрой.

Смешно!
Смешно мне видеть
Восхищение
Весомых геймеров
Над теми,
Чья писанина
В том же
Стиле
Грустна.
Ванильна,
Как варенье.

Кто восторгается
Постами
Пустыми,
Полными
Шаблонов,
Где нет идей,
Разброса тем, —
Но отчего-то
Благосклонны
Они
Как раз-таки
К таким.

А где же
Яркие идеи?
Где назидательность?
Где ум?
Добро? Поддержка?
Полотно,
Что мне как автору
Поможет
Игру создать
Гораздо лучше.
Не уходить
В ноунейма дно.

И все они —
Одни и те же,
Одни и те же
На манеже.
Других посты
Пылятся ниже
И оттого
Игре престижа
Собою явно не дают.

Собою явно не дают.
Поддержан грамотный уют.
Свои посты —
Посты таких же —
Толкаем выше. —
Пусть услышат.
А коли свежесть ухо режет.
О том поведаем — пореже.
Иль вовсе — сделается вид,
Что комментарий невелик.

Легко всплывает на олимп
Игра того, кого на дно
Просеет время-решето.

Одно обидно.
Жалко дни,
Когда ярчайшие огни,
Что Разработчиком даны,
Пробить не могут пелены.

Идём за мной. Ещё не всё.
Второй секрет тебе открою.
И голос вдаль меня увёл
По коридору за собою.

Я шёл среди больших картин.
Прелестных, редких статуэток.
А за окном, под потолком,
Виднелась зелень сонных веток.

Едва вошли в другие двери.
Я обомлел. Глазам не верил.
Какой же вид там ожидал.
Была скамейка.
Точно помню.
Луга и ели.
Чуть левее.
Рояль под деревом стоял.
Пошли.
Постой.
Одну минуту.
Какой волшебный пейзаж!
Скамейка создана как будто
Для тех, кто носит карандаш.

Уснули горы над рекой,
Луга под летним одеялом,
Туман заботливой рукой
Укрыл вдобавок покрывалом.

Умылись раннею росой
Ромашки. Тут же пробудились.
Вдали над лесополосой
Макушки сосен нарядились.

Ну всё. Пошли.
В соседний домик мы вошли.
Там были разные награды.
Поведал голос и о них:
Как за труды его когда-то
Журнал богатый наградил.
Какой-то грамотой
Бумажной.
Неважно.
Может и картонной.
Иль журналисты.
Точно. Вспомнил.
Трофей медийный.
Кубок стройный.

И голос двери приоткрыл,
Завёл в соседний, схожий комплекс,
Что был не менее красив.
Весь деревянный,
Весь в картинах.
Стеклянный (вроде) потолок,
Где на большом, то ли экране,
Виднелось чудо-полотно.

Поведал голос, что с инета
Хранится тут фрагмент коммента,
Где, труд его признав шедевром,
Какой-то геймер, выдал пост.
Но суждено о тех моментах
Теперь лишь складывать...

Вопрос:
Как может это совершенство
Не быть рассмотрено всерьёз?
Курьёз.
Раз занимает это место
В просторной комнате, полцентра.

И голос (вроде бы) вздохнул.
Как отворилась тут же дверца,
Дав шанс покинуть чудный дом.

А что потом?
Попутно
Голос рассказал,
Что много лет
Всё создавал
И создавал.
Один.
Все дни.
Одни
Его не замечали.
А игроки,
Его ругая,
Играть при этом продолжая,
Просили большего, желая
Увидеть всё, чего хотят.
При этом сами не стараясь
Хоть долю малую понять
О том, как мир его устроен.
Помочь. Хотя бы созерцать.

О, нет!
Создатель должен недовольным
Продукт на блюдечке подать.
Всё разжевать.
Учесть любое пожелание,
Всем угодить, взять во внимание.
Года родные потерять,
Не удостоившись обратно
Спасибо доброе принять.

Закрыл он двери.
Коридоры.
И создал
Множество концовок.

Вернув с неведомых просторов,
Откуда путь держал я,
Снова
Увидел вход в пустой музей.
И вот стоишь, теперь глазея.
Ты в нём один.
Как
Ротозей.

По мотивам фрагментов прохождения «The Stanley Parable: Ultra Deluxe», вдохновлённый Голосом Рассказчика, сотрудник № 427. © Артур Гарипов / 17.03.26 / 04.08.26 / 05.08.26