Я не люблю, когда все пишут "к датам",
Когда они же плачут в унисон,
Когда вес жизни измеряют златом
И думают, что всё тюремное - шансон.
Я не люблю, и Бог не любит тоже,
Когда по касте судят и куют,
Когда порок впечатался на роже,
И на народ народные плюют.
Я не люблю, и это объяснимо,
Лжепатриотов, лжесвидетелей, "друзей",
Всех тех, кого Иуда в побратимы
Объединил в знак разделения идей.
Я не люблю бесцветных и безвкусных,
Когда бездарность наверху и на слуху.
Я не люблю завистливых и шустрых
И тех, кто нас склоняет ко греху.
Я не люблю, что "добрый значит глупый"
И не приемлю между русскими вражды.
Я не люблю, когда стыдят невинных
И переходят без стеснения на "ты".
Я не люблю, хоть бей меня, хоть вешай,
Что лишь в отчётности всё хорошо у нас.
Я не люблю, но в этом каждый грешен,
Когда как в притче: пальцем в глаз!
Я не люблю, когда вредят от скуки,
Когда от скуки говорят "люблю".
Я не люблю, когда не мыты руки
И их суют в мою Судьбу.
Стихотворение Полины Какичевой «Посвящается В. Высоцкому.»
Комментарии
Галина Маркова
24 Сентября 2017
Колея
Никогда не писал о Высоцком,Хоть и вырос, казалось, на нём,
А виной всему быт идиотский -
Как по минному полю идём!
Но дошли до Высоцкого руки,
Четверть века хотя не прошло!
Но зато и стихи не со скуки,
Может, так даже лучше дошло.
Ах, Владимир Семенович, милый!
Как тебя не хватает порой,
Я таганский театр постылый
С неких пор обхожу стороной.
Я купил всю коллекцию песен,
Только слушать не нужно мне их,
Ты мне заново неинтересен,
Ну, такой я законченный псих!
Ты вошел органичной основой,
Видно, в мир поэтический мой,
Оттого через каждое слово
В нём звучит от Высоцкого вой.
На стихире немало Высоцких,
А в России - и вовсе не счесть,
Что впитали Высоцкого с соски,
А другого не хочется есть.
И в Австралии, и в Вашингтоне -
Там Высоцкие тоже везде,
Даже где-то в парижском притоне
Подражают советской звезде.
Что мне памятник, что мне музеи,
Что мне фильмы, Высоцкий же – я!
Миллионы Высоцких глазеют,
И у всех нас одна колея.
Пользователь 17336
15 Февраля 2019
Володе Высоцкому
Он хрипел натягивая жилы!Рвались струны, микрофон фонил!
Как он пел, про «Монолог» в эфире,
И того, кто раньше с нею был.
От надрыва лопались мембраны,
Усилитель выдавал предел!
Даже кожу рвали барабаны!
Когда он, «Канатоходца» пел.
На бабине километры ленты,
Как и он проходят этот путь.
И ни кто ни спросит документы,
Не посмеет плюнуть или пнуть.
Семиструнка выдаёт диезы,
Три аккорда, словно на троих!
Она может даже «Марсильезу»
Септ-аккорды многим как «трипьтих!»
Что для нас святое, а что свято?
В этой жизни, каждому своё.
Он сказал «Мой путь один, ребята!
Выбора по счастью не дано»
Из открытых окон новостроек,
Душу хрипотою бередя.
Подтянув колки семи настроек,
Он поёт, как ехал в лагеря!
Мне сказали старые цыганки,
Он ушёл в расцвете, полон сил!
Он живой! Спросите на Таганке,
Он лишь место жительства сменил!
