Стихотворение Елены Бычковой «Возвратился муж к жене домой...»

Возвратился муж к жене домой...

На юбилее

В глазах юбилярши младая невинность
и робкая прелесть в руках.
Ее поздравляют довольно картинно
с напутственным льдом на губах.

Краснеет она от благих пожеланий,
от пламенной прозы речей.
В портфеле ее искрометных желаний
становится все горячей.

И чтобы закончить поток словоблудий
я встал и тихонько сказал -
Довольно сегодня словесных прелюдий,
пускай начинается бал.

А в вальсе шепнул молодому созданью –
желаю счастливости чувств.
Мое пожеланье не выглядит странным,
хотите его прокричу?

Она поделилась открытой улыбкой,
смахнула налет торжества.
Еще раз представив природную гибкость,
пропела такие слова -
Я Вам заявляю без всяких уловок
по праведной воле небес.
Большое спасибо за доброе слово
и просто за то, что Вы есть.

Пока люблю

Пока я жив, я рядом буду…
С тобой всегда, везде, повсюду,
Ведь жизнь твоя подобна чуду…
Пока я жив, я рядом буду…
Мой близкий самый человек!

Пока дышу, я буду помнить!
Откуда мир и наши корни,
Лишь кровью душу не наполнить…
Пока дышу, я буду помнить…
Родной, родной мой человек!!!

Пока живу, я буду верить!
Любовью жизнь я буду мерить,
Здесь все могу тебе доверить…
Пока живу, я буду верить…
Мой Бог, мой близкий человек!

Пока люблю – мы будем живы!
Для счастья не нужны мотивы,
А лишь души, любви порывы!!!
Пока люблю – мы будем живы…
Моя любовь, любимый человек!

Сам себе писатель

Ты на странице отпечатком осталась
И книга моя только началась,
А то что было тогда показалось,
Ведь надежда моя не сбылась,
Вырву я страничку из книги
И заменить ее нельзя будет другой,
Позабуду в моей жизни сдвиги,
Которые увы случились со мной.
Не дано все что было переписать
И пером вобьешь ты слова навсегда,
Нужно аккуратно было по книге шагать,
Зная, что не изменить ничего, никогда.
Каждый в своей жизни писатель,
Кто то хороший, а кто то плохой,
Человек сам себе жизни создатель
И случается увы, так порой,
Что перо случайно соскочит,
Случайно чернила небрежно прольешь,
Бывает книга сама так захочет,
Но эти кляксы ты уже не сотрешь,
А книга все толще с годами,
Да и почерк твой порой не понять
И поверьте бывает мы сами,
Что написали не можем уже прочитать.
Увы тут нет зарисовок
И черновик под рукой не лежит,
На белом мы пишем с пеленок
И порой рука наша дрожит,
От нами написанной строчки,
Мы пишем не всегда, что хотим,
Чернилами марая листочки,
Поставим точку,когда жизнь завершим.