На непрочных крыльях нам,
Не подняться никогда к небесам,
Упадём, разобьёмся стеклом,
Не узнаем, что будет потом.
Мир жестокий давно прогнил,
И мы на исходе последних сил,
Продолжаем упорно стоять,
Навеки жизнь готовы отдать.
Зло сильно, что нам жить не даёт,
Знаем, уж пришёл наш черёд,
Наконец обретём покой,
Мы примем последний бой.
Анна Черненко - стихотворение «Последний бой»
Комментарии
Похожие статусы
Пользователь 16700
11 Декабря 2019
Нет, это не апрель с ума сошёл...
А, может быть, к нему пришёл январь,
А вместе с ним вчерашняя зима,
Накинув на апрель из снега шаль…
А, может, это так старался Бог
Нам что-то очень важное сказать…
К примеру, чтобы каждый то берёг,
Что может безвозвратно потерять…
Надежду, радость, веру, доброту,
Любовь и счастье, блеск любимых глаз.
И что осуществлять пора мечту,
Не в будущем когда-то, а сейчас…
А, может, стало холодно вверху
От нашей бесполезной суеты,
От равнодушных душ, сокрытых вглубь,
Иль от того что внутренне пусты
В красивой упаковочке тела,
Историю не знавшие свою…
Весна цветы собрала и ушла
Туда, где души светлые поют…
А, может, это шанс взглянуть в окно,
Где смешан с чёрной грязью белый снег,
И мысли все очистить до одной,
Что злобою измазал человек…
И прекратить кого-то осуждать,
Желая мести, проклиная вслух.
И, может быть, в себе вину искать,
Что стал врагом – когда-то лучший друг…
Нет, это не апрель с ума сошёл,
А люди, что привыкли воевать,
Не помня, как весною хорошо
Своих любимых к сердцу прижимать…
Не замечая рядом душ людских,
Не глядя в небеса, и в календарь,
Мы сами заслужили дней таких,
Когда в апреле царствует январь…
Галина Маркова
24 Сентября 2017
И есть своё... И есть чужое...
И есть своё. И есть чужое.Где чьё – не сразу разберёшь.
Живёшь, но чувства – под конвоем.
А изречённое есть ложь.
Вцепляешься в чужие книги,
дарованные с гордецой.
Но чужды с первых строк интриги.
И не прописано лицо.
Душе в чужом не отогреться.
А на своё нет сил, хоть вой.
И, как актер, чужое сердце
несёшь в груди до гробовой...
Георгий Скрипкин
1 Октября 2019
Вера, Надежда, Любовь и мать их София
хранитель веры, кладезь благородства.
Она ушла, священный крест храня
и не принЯв безбожьего уродства.
Она ушла, но в памяти людской
её хранят, за святость почитают.
Она несёт божественный покой,
а божий лик дорогу освещает.
Мы ежечасно с ВЕРОЮ живём,
растим детей, осваиваем нивы.
В манящий мир с НАДЕЖДОЮ идём,
чем отгоняем робкую пугливость.
Не забываем в спешке про ЛЮБОВЬ.
Нам без любви закрыты двери храма.
С ней открываем таинство миров
без суеты и пошлого бедлама…
…Поторопись те чувства обрести,
жизнь коротка у нас на белом свете.
И неспроста на жизненном пути
мы бережём любую благодетель.
