В шкафу угрюмом, в тихом зале
На полках КНИГИ умирали…
Нет, не плохими они были,
А просто люди их забыли.
Забившись в «интернета» дали,
Их просто больше не читали…
Желтели тихие страницы,
Где мудрость всех веков хранится,
И без людской любви, заботы
Дышали пылью переплёты.
Добры, наивны книги были —
Не знали, что их разлюбили.
Они всё ждали, ждали, ждали…
Людские руки вспоминали…
И в час ночной им снились лица,
Те, что склонялись над страницей.
Уютной лампы свет высоко
И капли яблочного сока,
Что брызнули на лист раскрытый,
Цветок засушенный, забытый,
Билет в театр, что был закладкой,
След пальца от конфеты сладкой…
И стаи галочек-пометок —
Следы раздумий, тайных меток,
Оставленных карандашом.
«Ах, как же было хорошо!» —
Они вздыхали… А за окном
Убогий мир хлебал ковшом
«Видосы» с виртуальной «фиги»,
Какие, братцы, к чёрту, книги,
Где всюду тупость бьёт ключом!
В шкафу угрюмом, в тихом зале
На полках КНИГИ умирали…
Стихотворение Ларисы Сперанской «В шкафу угрюмом, в тихом зале…»
Комментарии
hgij
17 Апреля 2020
Книга
Книга мертва.Она не цветы, не трава, и ей не нужно дышать.
В книге – душа?
Книга пуста.
Расставив всё по местам, скажи: много ль в книге-то лиц?
Сотни страниц.
Книга лежит.
Она без души, она – пустой переплёт.
Она не живёт.
Книга мертва.
В ней нет волшебства.
Она пылится на полке, пылится, в общем, без толку.
Книга мертва.
В ней нет ни любви, ни науки,
Она не спасает от скуки.
Она не искусство.
Но только пока.
Возьми её в руки.
Чувствуешь?
Книга жива.
Хана Вишнёвая
Волчица
6 Ноября 2018
Когда дует северный ветер и тьма обгрызает дни,
В тишине между сном и явью приходят сюжеты книг.
Ты считал, что уже исцелился, и снова такой, как все,
Но опять стал прибором, который включили в сеть.
Начинается – шёпот, шелест, нет-нет, все не так, не то…
А потом с головой накрывает ревущий сплошной поток,
Заполняют галактику звезды, взрывает бетон трава,
И в тебе уже вместо крови сквозь сердце текут слова,
И все ближе черта невозврата и, вспышкой Сверхновой, миг,
Где становятся сразу неважны все сто миллиардов книг,
Что написаны до, и после, и одновременно с тобой,
Потому что внутри бушует неподвластный тебе прибой,
Распускает корабль парус, тень химеры бежит по воде,
И роднее, реальней герои всех знакомых тебе людей.
И ты знаешь - крутись как хочешь, новый мир набирает ход,
Если ты о нем не расскажешь, он, померкнув, навек умрет…
…В темноте между сном и явью приходят сюжеты книг…
Тихо, тихо, пожалуйста, не спугни!
В тишине между сном и явью приходят сюжеты книг.
Ты считал, что уже исцелился, и снова такой, как все,
Но опять стал прибором, который включили в сеть.
Начинается – шёпот, шелест, нет-нет, все не так, не то…
А потом с головой накрывает ревущий сплошной поток,
Заполняют галактику звезды, взрывает бетон трава,
И в тебе уже вместо крови сквозь сердце текут слова,
И все ближе черта невозврата и, вспышкой Сверхновой, миг,
Где становятся сразу неважны все сто миллиардов книг,
Что написаны до, и после, и одновременно с тобой,
Потому что внутри бушует неподвластный тебе прибой,
Распускает корабль парус, тень химеры бежит по воде,
И роднее, реальней герои всех знакомых тебе людей.
И ты знаешь - крутись как хочешь, новый мир набирает ход,
Если ты о нем не расскажешь, он, померкнув, навек умрет…
…В темноте между сном и явью приходят сюжеты книг…
Тихо, тихо, пожалуйста, не спугни!
Volha
Артур Гарипов
13 Августа 2018
Книга
Окно в мир красок и теней,
Своим безмолвием прекрасным,
Уносит в даль от серых дней.
Укрывшись пылью молчаливо,
Покорно ждёт минуты той,
Когда раскроется учтиво,
Знакомя медленно с собой.
