Любимые статусы пользователя Водолей - 47.

Кто услышит, тот поймет.
Кто поймет, тот зрячий!

На всякого глупца, достаточно острого и мудрого словца.

- Не мы выбираем.
- Нас выбирают.
- Мы чаще ждём.
- От того и страдаем!

О людях

Я не испытываю удовольствия, видя, что люди вместе с прочими свободами обрели свободу от совести.

Совесть — это лампочка с сиреной, которая начинают выть внутри нас, если мы преступаем черту. В наши дни эту черту преступают все, кому не лень. А все почему? Хочется утащить как можно больше материальных благ в свою нору…

Читала я на днях роман известного российского писателя, главный герой которого занимался на работе сущей ерундой, но ему за это хорошо платили. Он умом понимал несправедливость ситуации и ему было стыдно за свою невыносимую легкость бытия (и дед и отец его пахали, как проклятые), но от денег не отказывался. Зачем? Если само идет в руки.

Мне не интересны люди, которые не отдают душу.

У Евгения Евтушенко есть такая строчка: «Людей неинтересных в мире нет». Вот только я с ним не согласна. Есть люди — океаны, чья глубина неподвластна пониманию. А есть лужи — мелкие и неглубокие, с грязью на дне. Переступил и забыл.

Чтобы отдавать самого себя, нужно сначала обзавестись душой. Но она приобретается с годами, взращивается добрыми делами, впечатлениями и потрясениями.

Люди уверены: они будут счастливы только тогда, когда возьмут от жизни как можно больше. А реальность такова, что счастливы они только в тот момент, когда могут делиться и отдавать — самого себя или то, что имеют
… показать весь текст …

Одиночество — это когда некому себя отдать.

Муж моей подруги сбежал, оставив ее с ребенком. Он наслаждается свободой. А я думаю — боже, что за дурость. Его сын никогда не вспомнит тепло об отце, никогда не воспользуется его советами, никогда не скажет «спасибо» за поддержку. И не станет перенимать его жизненные ценности. Папаша зависает в клубах и на шашлыках, а мне кажется, что грош цена такой свободе.

Ожидание весны.

Когда коснётся солнца луч окна,
И станет осязаемым тепло,
Меня коснётся лучиком весна,
И станет на душе моей светло.

Меня разбудят шорохи весны,
И шёпот трав с прозрачною росой,
И лёгкая прозрачность тишины
Наполнит мир чудесной красотой.

И будет звонкий ручеёк журчать,
И птицы будут петь наперебой,
И так захочется опять мечтать:
Ведь как прекрасен этот мир весной!

Сейчас пока лишь серый снег лежит,
Скучает в ожидание тепла,
Потом ручьём веселым побежит,
Появится весенняя трава.

И будут птицы петь наперебой
О том, что к нам опять пришла весна
И снова в души принесла покой,
Как долго просыпается она...

Облака...

Смотри на небо! В небе облака!
Снуют себе, пушистые скитальцы.
А небо, как огромная река,
В которой много разных постояльцев.
Там есть планеты, звёзды, млечный путь,
Там много есть того, что мы не видим,
И мы туда придём когда-нибудь,
Хотя нам путь туда совсем не виден...

Плывут себе по небу облака,
То медленно, то будто разгоняясь.
Их жизнь несёт, огромная река,
Плывут, на вид нисколько не меняясь.
Смешные и забавные на вид,
Ничто их никогда не остановит,
И им никто уже не навредит,
И их ничто уже не беспокоит.

Смотри на небо! Эти облака
Почти как мы, живущие сегодня.
А небо – полноводная река,
Текущая по милости господней.
Там, в небе души всех людей живут,
Там все, кто в мир иной ушёл однажды,
Смотри на небо, облака плывут,
Живи сейчас, жизнь не даётся дважды.

Эй, хозяева, вы дома?

Эй, хозяева, вы дома?
Сколько можно мне вас ждать,
Иль от страха предо мною
Не хотите открывать.

Только зря вы так, не бойтесь,
Не желаю вовсе зла,
Мне б занять чуть-чуть деньжонок,
Разболелась голова.

Посидели вчера с другом -
День рожденья у него,
Да ещё лиса припёрлась,
Не осталось ничего.

Денег словно не бывало,
Спёрла рыжая, поди,
До того хитра, зараза,
Что за ней только смотри.

Мы расслабились, конечно,
Позабыли про бюджет,
Утром встали чуть живые,
Ни лисы, ни денег нет.

Друг башку поднять не может,
Вся надежда лишь на вас,
Одолжите хоть немножко
В первый и последний раз.

Я письмо адресую тебе...

Я письмо адресую тебе,
Словно ты бесконечное солнце!
На пути к далёкой мечте,
Успокой моё жаркое сердце.

Я пишу, а в душе корабли,
Расчищают дорогу к морю.
Ты мой Грей, я твоя Ассоль,
Эхом голос откликнется в поле...

Параллельные две высоты,
Изумрудные нити в ресницах,
Образ твой изумительно чист,
Сквозь года остаётся событием.

Наша встреча - восторг, океан!
Помнишь, наше беспечное лето!?
Нас сразила любовь наповал,
Только мы позабыли про это...

Сытые не употребляют порнографию. Её употребляют либо голодные, либо пресытившиеся.

Мироздание...

Незавидная роль -
Наказание.
Бесконечная боль -
Испытание.

Обозначенный путь -
Избавление.
Предназначена суть -
Для решения.

Неизвестная даль -
Предсказание.
А о ближних печаль -
Сострадание.

Беспросветная жуть -
Наваждение.
Разноцветная муть -
Пробуждение.

Достижимая цель –
Восхождение.
Измеримая мель –
Погружение.

Философская ртуть -
Расхождение.
Бутафорская круть -
Отчуждение.

Неуместная быль -
Оправдание.
Повсеместная пыль –
Мироздание.

2025 г.

• Покоривший разум — покоряет сердце.
Покоривший сердце — подчиняет плоть!

• Бессонница в ногу, — коли сон не в руку.

• С кем общаешься, в то и превращаешься.

• Не ищите истину в стихах — в словах находите смысл.

• Женщина рождена для любви, — мужчина, чтобы подарить ей эту любовь.

• Потерявшему совесть — бюро находок не поможет.

Сакуры белая ветвь
Тихо на землю легла.
Доволен я новой пилой.

Штора задернута.
Сладкий как персик
Вяло ступает июнь

Хорошие стихи - Эссе

Стихи это божественный порядок слов, а не набор гламурных, расставленных в соответствии со всеми правилами стихосложения. Собственно судьба многих замечательных поэтов печальна именно потому, что все написанное ими пропущено через душу, сердце и личные переживания.

Хорошие стихи сродни за архивированному файлу, который невелик по размеру, но в нем упаковано много смыслов и чувств, многое написано "между строк" - вот только "разархивировать" стихи не всякому дано.

Продолжая аналогию с архивацией информации нужно вспомнить, что не все файлы сжимаются - есть файлы в которых кроме буковок ничего нет, такие стихи тоже встречаются, но выглядят ужасно, даже несмотря на наличие формы, рифм, ритма и множества гламурных слов.

Имея некоторый опыт, справочники поэта и рифм такие стихи можно писать сотнями. Собственно стихи, которые пишет в наше время (2025) ИИ так примерно и выглядят, если откинуть явные несуразности в стихах, написанных ИИ, которые пропадут по мере развития ИИ. Возможно даже, что многие такие стихи в основе своей сформированы ИИ, благо бесплатных инструментов на основе ИИ в сети предостаточно. Такие стихи как "Чукотская песня" - Чукча бесконечно долго едет по тундре (да простят меня чукчи) и поет обо всем что увидит. На таких стихах можно заработать, но прикоснутся к душе читателя и остаться в истории нельзя.

Конечно же универсального критерия качества стихов нет. Популярность стихов тоже не 100% критерий - чего только в наше время не может быть продвинуто в популярное. Рейтинг автора тоже не 100% критерий - рейтинги легко накручиваются, если кому приспичило.

Есть такой замечательный инструмент, как семантический анализ текста (SEO) с помощью ИИ (например на ресурсе text.RU, который одновременно проверит грамотность и уникальность ваших текстов по всему WWW). Результат SEO анализа - 70% воды и 50% спама являются типичными показателями для большинства стихов на данном ресурсе.

Взял случайные стихи Лермонтова, результат 12% воды и 38% спама (повторы это элемент психологического воздействия на читателя, которые увеличивают спам, но вполне уместны в стихах). Примерно такие же показатели у советских и российских классиков.

Похоже, что семантический анализ может служить независимым критерием качества стихов хотя бы в первом приближении, тем более что популярность текстов и рейтинг авторов ИИ никак не учитывает.

… показать весь текст …

• Когда реальность угнетает — займитесь делом, а за советом обратитесь к тишине!

• Когда мысли посещают нас — значит мы ещё существуем.

• Зависть порождает ненависть и злобу.

Членом вершины деревьев
Без проблем достаю
Славься искусство бонсаи...

Святой не стала...
Не стала искушенной...
Для чего живу?

Мещанин прошлого покупал книги для облагораживания интерьера. Мещанин настоящего о таких глупостях даже не задумывается.

Тишина кругом.
Проникают в сердце скал
Голоса цикад.
* *
Вода так холодна!
Уснуть не может чайка,
Качаясь на волне.
* *
Жизнь свою обвил
Вкруг висячего моста
Этот дикий плющ.

Эгоисты

Вокруг живут сплошные эгоисты.
У всех какие-то проблемы. Поголовно.
Я выступаю в роли слесаря и трубочиста,
Механика, психолога и клоуна.

Да только вам всем наплевать,
Вливая борщ в мои тарелки-уши,
Что вы, тем самым, на мою кровать
Ложитесь, даже не разувшись.

И я хороший друг, приятель,
Но ведь из вас никто и не спросил:
Старик, а ты ещё не спятил?
На жизнь тебе ещё хватает сил?

Скажи, о чем твои ночные думы,
И почему стремительно теряешь вес?
А может быть, я прошлым летом умер,
И до сих пор обратно не воскрес.

А может быть, в душе моей до сей поры
Похлеще гибнущего с голоду крота,
Побольше чёрной, галактической дыры
Пространство пожирает пустота.

Ну, это все, конечно, слабость.
Лирический, внеплановый антракт.
Придёт зима, а с ней придёт и радость,
Оставив в памяти дождей осенних такт.

Мои обиды заметут сугробы,
И больше я не буду горевать.
Только, пожалуйста, вы хоть снимайте обувь,
Когда садитесь на мою кровать.

Ты прекрасна в домашнем халате.

Ты прекрасна в домашнем халате,
Что набросила наспех при мне,
Навевающим тайные мысли
В моей страстной дурной голове.
 
Чуть прикрытая грудь намекает
На прелестные формы свои,
И невольно взор тайный лаская,
Предлагает себя для любви.
 
Твои ножки не скрыть под халатом,
Как бы ты не пыталась рукой
Их прикрыть непослушной полою,
Привлекают своей наготой.
 
Да и вся ты наполнена негой
Тайных прелестей, скрытых от глаз,
О которых мечтают мужчины
Каждый миг, каждый день, каждый час.
 
Только чувства невольного такта
Не дают предъявить мне мечты,
И желанье продлить наслажденье
Полускрытой твоей красоты.

Ты прекрасна в домашнем халате,
Словно ангел сошедший с небес,
Замечательный, тайный, желанный,
Проявляющий мой интерес.

Просто о любви...

Может, ты как я, сейчас тоскуешь,
Дни весны бесхитростны, просты..
Только дождь опять стучит по крыше,
Напоминая, мне, твои шаги...

Может, ты как я, немного пьяный,
Не вином - воспоминанием о нас...
И кружит, как ворон серый, память
В закоулках, лабиринтах фраз.

Расставание - бездарная затея,
У безумной гордости в плену,
Мы как две дороги - параллели..
Просто рядом, но чужие... Почему?