Новые статусы - Философская лирика (Страница 41)

Учителя по Жизни были стрОги...

Учителя по Жизни были стрОги,
Местами - жесть, но честно - без обид.
Остались после них рубцы, ожоги,
(Кто не был бит, тот вряд ли победит!).

Прошла уроки, став Душой сильнее,
И не ропщу, когда хрустят крылА.
В ответ на зло - не сделаю больнее,
(Какой бы ни была его шкала).

Лишь улыбнусь и, гордо стиснув зубы,
Скажу: "Спасибо! А рассудит Бог!".
Чем глубже наносимые мне срубы,
Тем выше флаг и болевой порог.

© Copyright: Элена Солис, 2017
Свидетельство о публикации №117071006978

К таким как мы не будет доверия,
К таким как мы нет любви и ласки.
Не верим душой в старины поверия.
Живем внутри наркотической тряски!

Сгораем в воде, захлебнувшись в пламени.
Тонем в огне, полыхая в волнах.
В этом мире далеко мы не ангелы
И крыльев нет на наших плечах!

Проклятые Миром и отвергнуты Богом ,
Ступали ногами по мёртвой земле
А люди глядели презренным оком
Пока сердца наши горели в огне…

Сгорали в воде захлебнувшись пламени.
Тонули в огне полыхая в волнах.
В том бренном мире мы не были ангелами
И крыльев не было на наших плечах!

Не стреляйте словами гневно...

Не "стреляйте" словами гневно,
Отложите "дуэль" на завтра.
Ведь разрушить - простое дело!
Как потом всё вернуть обратно?!

Есть ошибки, что не исправить,
Пусть и Время "залечит" раны...
Даже если "отпустит" Память, -
Не сотрутся на Сердце шрамы.

28.12.2016

© Copyright: Элена Солис, 2016
Свидетельство о публикации №116122803212

Нити Души

Чтобы Души Любимых спасти
От возможных своих "искушений",
Иногда лучше просто уйти
Без скандалов, интриг, оскорблений.

Ведь слова - это те же ножи,
Проникая "под кожу", - ржавеют.
Не спасут от "последствий" врачи,
"Штопать" Души они не умеют.

Что Душа? - ультратонкая ткань,
Раз "нарушишь" - "посыпятся" нити.
Уязвимой становится "грань",
Пусть "края" Вы и "соедините".

16.01.2017

© Элена Солис, 2017
Свидетельство о публикации №117011603533

Кто-то

Похоже, нам всем нужен кто-то,
Кто нас бы всех сразу спас.
Надежда была на Бога,
Но, видно, не в этот раз.

А, может быть, вождь краснокожих?
Но много ли здесь таких?!
Спасти нас, похоже, не сможет
Никто, кроме нас самих.

Поэтому, сёстры и братья,
Родители, дети, друзья,
Давайте возьмём в объятья
Всех тех, кто для нас – семья.

Давайте за ум возьмёмся
И в руки - себя самих.
Тогда, может быть, спасёмся
И сможем спасти других.

© Артём Скобёлкин
2018 г.

Поле цветов

Приснилось мне, что Солнце Ясное
Всех нас сверху видит Цветами
Раскрывшимися, распрекрасными,
Друг друга назвавших друзьями,

Пусть разных полей, зато братьями
И сёстрами равных сортов
(Любуясь их яркими платьями,
Цветком я и сам стать готов).

Наглец, от лица Его Светлости
Просить всех вас смею: "Расти-
те смелей, ароматьте окрестности,
Другим не мешая цвести.

Чтоб каждый дождëм был целованный,
Чтоб ветер не рвал лепестков,
Рассветами будьте наполнены!
Для Солнца мы - поле Цветов".

© Артём Скобёлкин
2016 г.

Как будто

Смеюсь, как будто никогда не умирал,
Хотя всё вижу и всё помню и всё знаю.
Несётся жизнь как мир за окнами трамвая
(Один из пассажиров почему-то встал.

Ему на выход скоро. Прячем взгляд от глаз,
Куда ни глянет – только спины-спины-спины).
В любом из новых магазинов на витринах
Сердца, разрезанные в профиль и анфас.

А я не слышу словно, как стучится ночь,
Просясь погреться в доме, где всех больше света.
Сюда нельзя ни со своим, ни с сигаретой,
Повсюду дети, но никто ни сын, ни дочь,

Повсюду игры, но никто не проиграл.
Так и задуман, видно, кем-то был сценарий.
Смешно до слёз, хотя всё помним и всё знаем.
Как будто никогда никто не умирал.

© Артём Скобёлкин
2018 г.

Изысканность

Верил, уже не надеясь на искренность,
Холод собирал тёплыми руками.
«Хрупкость хрусталя - не изъян, а изысканность».
Кто-то ушёл, но, увы, не ногами.

Жил и любил, но опять недостаточно,
Впрочем, возможно, так только казалось.
Счастье настолько просто и загадочно,
Недостаёт вечно самую малость.

Взял да обнял бы всех так, чтоб запомнили,
Всем заглянул бы в глаза невозвратно.
Но звонари всюду звон растрезвонили,
Шепчут: «Нет смысла. Всё безрезультатно».

Эй, «хрупкость хрусталя - не изъян, а изысканность».
Фраза простая, а вон как цепляет.
Всех нас пора бы проверить на искренность:
Тает не снег, вся Вселенная тает.

© Артём Скобёлкин
2014 г.

Бы

Не озлобиться бы, не оскалиться,
Даже если предельно захочется.
Даже если стократно покажется,
Что уже по-другому не можется,

Что уже по-иному не справиться
С теми, кто понимает ушибами.
Если вдруг повезёт здесь состариться,
Не бродить бы по дому изгибами.

Как-то б жить, доверяя Всевышнему,
Забывая всенижнего доводы.
Чтобы к дальнему так же, как к ближнему,
Чтобы ближнему - нежность без повода.

Я готов отдавать раньше, чем возьму,
Я готов и к тому, что не нравится,
Принимая на равных и свет, и тьму.
Не озлобиться б лишь, не оскалиться.

© Артём Скобёлкин
2015 г.

Холодом

Холодильник ещё не пуст,
Если есть в нём хоть капля холода.
Самым искренним из наших чувств
Остаётся любовь. Золотом

Расплачусь за слова твои,
Если в них ты добавишь радости,
Словно мёда в чай. Промолчи,
Когда вдруг про тебя гадости.

Свои сладости дай врагам,
Пусть попробуют необычное.
Даже в лавках по четвергам
Нет похожего, всё отличное.

Всё отлично. У всех из нас есть
Пусть по капле, зато мудрости.
Холодильник забит весь
То ли холодом, то ли сухостью.


© Артём Скобёлкин
2015 г.

Книжный шкаф

Реформа дерзкая открыла книжный шкаф
И свой порядок устанавливала в нем.
Работы классиков на полках отыскав,
Без злого умысла упрятала на дно.
Тома поэзии теснятся по углам.
Страницы прозы задыхаются в пыли.
Во всей красе полиграфический бедлам
Пестрит стриптизом политических элит.
В постельных сценах эротический роман.
Сорит убийствами кровавый детектив.
В героях триллеров бандит и наркоман.
Им черный юмор добавляется в актив.
Окутав злом свою духовную мораль,
Стал криминальным и жестоким книжный шкаф.
Он добродетель у потомков отобрал,
Святую искренность сегодня оболгав.

Полет в Грецию

Лечу я в экзотическую даль
От осени заплаканной и хмурой.
Давненько я экзотик не видал,
Зациклившись на питерской натуре.
Что ждет меня в заморской стороне
У древнего подножия Олимпа?
Придет ли вдохновение ко мне
С эпической поправкою на климат?
Смогу ли я спокойствие сберечь
При взгляде темпераментной гречанки?
Важней ли заготовленная речь
Улыбчивого скромного молчанья?
Лечу я и волнение со мной
Парит над заколдованной планетой.
Вон там за серебристой пеленой
Источник ожидаемых ответов.

На берегу залива

Весна не в силах растопить
прибрежный лед залива.
Под сенью солнечных лучей
расселись рыбаки.
Вдали открытая вода
не в меру говорлива.
Но не тревожат небосвод
паромные гудки.

В объятьях этой тишины
я думаю о прошлом.
Ласкает память отчий дом
и полный жизни двор.
Я вспоминаю мамин взгляд
приветливый, хороший,
в котором виделся всегда
живительный узор.

И разливается в душе
блаженная истома.
Спасибо, юная весна
и солнечный залив.
Я заглянул всего на миг
в окно родного дома,
но за мгновенье получил
душевных сил прилив.

Пожелтевшая тетрадь

Пожелтевшая от времени тетрадь.
В ней сознанье будоражащие рифмы.
Разливается по телу благодать,
слышу юности восторженные ритмы.

В них отчаянная вера в чудеса
и реальная надежда на невинность.
Пробиваются родные голоса,
воспевающие право на взаимность.

В них шальная какофония из чувств
и любви незрелой робкие напевы.
Я вмешаться в рифму юности хочу,
но не вычеркнуть решений скороспелых.

И не смоешь с пожелтевшего листа
привкус горечи мальчишеской ошибки.
Не вернуть в реальность юные лета,
не разбавить резкость доброю улыбкой.

Где-то...

Где-то небо плачет,
где-то солнцем жжет.
Где-то мир растрачен,
где-то сбережен.

Где-то возгорает
новая звезда.
Где-то вымирают
села, города.

Где-то за природой
числятся грешки.
Где-то на погоду
пишутся очки.

Нехотя кружится
жизни колесо.
Как бы нам решиться,
скинуть подлецов.

Как бы превратить нам
Землю в общий дом,
Чтобы не глумиться,
а ужиться в нем.

Волнение души

В последний день зимы мороз волнует душу.
В сознании моем всплывает отчий дом.
Я мамин голосок готов сегодня слушать
и с нею говорить серьезно о былом.

Родимое лицо в моих воспоминаньях.
Пугливая слеза стекает по щеке.
Уставшие глаза полны переживаний
и нежная любовь в ласкающей руке.

Я много бы отдал, чтоб длились эти ласки,
но ветреный мороз сознанье холодит.
Я вновь не досмотрел сюжет волшебной сказки
и знаю наперед, что будет впереди.

К богу обращусь...

К богу обращусь когда-нибудь.
Бога попрошу лишь об одном,
Чтоб украсил мой последний путь
Женщиной, цветами и вином.
Женщина, в накидке и слезах,
Значит, что я все же был любим,
Значит, что читал в ее глазах
Правду о непонятой любви.
Память непотерянных друзей
В свежести цветочного ковра.
Жаль, что я не думал обо всех,
Часто убегая от добра.
Радость я не раз искал в вине,
Балуясь с друзьями заодно.
В скорби пусть напомнит обо мне
Терпкое игристое вино.
К богу обращусь когда-нибудь.
Бога попрошу лишь об одном,
Чтоб украсил мой последний путь
Женщиной, цветами и вином.

Черный пристав

Бессонной ночи черный пристав
меня под утро посетил.
Кричал, чтоб я родную пристань
хотя б в мечтаньях навестил.
Иначе будет брать проценты
с моих несбывшихся надежд.
Возьмет поэму за бесценность,
пока ее сценарий свеж.
Он в ритме слов ногами топал,
сурово мимикой грозил.
И без конца ушами хлопал,
тем самым мозг мне выносил.
Но тут повеяло рассветом.
Убрался пристав с темнотой.
Воспрянул я в объятьях света,
умылся светлой красотой.
Схватил перо и на бумаге
письмо на Волгу срифмовал.
Меня спасли дневные маги
и ветер, что письмо послал.

Злотворение

Творить добро не так уж сложно в этом мире,
Сложнее сделать первый шаг на путь добра.
Трудней потомков удивить душевной лирой,
Чем загубить благой порыв в пучине зла.
Вот почему хиреет доброе начало
На иероглифах писательской строки.
Усвоив гнев, хмельная площадь зарычала,
И ощетинились соседи, как враги.
Тупая ненависть взъерошенных экранов
Переместилась на панели городов.
Мое отечество зализывает раны,
А я помочь ему сегодня не готов.
Мои стихи сегодня втоптаны в трясину
Кабацких песен и хип-хоповой муры.
Забили реперы на лирику России,
И люди тащатся от блеска мишуры.

Не надо мне ни званий, ни наград,
Мне в радость людям свет, добро нести.
И если человек со мной общаться рад:
Я буду улыбаться и цвести.

Как роза, что растет в летнем саду
И дарит людям вкусный аромат,
На помощь всегда с радостью приду,
Забуду горечь всех своих утрат.

Забуду я число своих потерь,
Ведь я нужна здесь и сейчас другим.
Я в светлый путь людям открою дверь,
И если захотят, сниму c них грим.

И подарю им легкость бытия,
Поддерживая их день ото дня.
Здесь миссия у каждого своя,
Есть миссия, друзья, и у меня.

Понять, что нет чужих здесь на земле.
Что человек - учитель мне и друг,
Мы как художники рисуем на стекле
Всю жизнь свою и жизнь людей вокруг.

Есть брат по крови и по духу брат,
И есть сестра по духу и крови,
Мы у одних стоим все земных врат,
Мы связаны все нитями любви.

Компьютер

Мой друг единственный и верный.
В свободный час к нему иду.
Он мне игрой щекочет нервы
иль увлекает в чехарду.
Я с ним дружу и в зной, и в стужу,
в ночную темень, в ясный день.
Он мне излечивает душу
и раздвигает толщу стен.
Ведет меня в миры иные,
решает тысячи проблем.
Дарует сайты озорные
без тайных слов и сложных схем.
Я с верным другом излечился
от болевых душевных ран.
И как я раньше обходился
без страстных взглядов на экран.

Жизнь моя

Крутилась жизнь моя бедовая
пластинкой медленного танго.
Была послушной и бредовою,
была естественной и странной.
Она звала меня вершинами
и дном манила без оглядки.
Но не кукожилась за спинами,
и не просила подзарядки.
То воспалялась свечкой праведной,
то фитилем горела робким.
Я со свечою жил по правилам,
а с фитилем как вечный пробник.
И вот теперь кручу по памяти
пластинку медленного танго
без суеты, без всякой паники.
И вряд ли скоро перестану.

Две поэтических души

Две поэтических души
сошлись в высоком занебесье.
Звучал псалом протяжной песней
в созвездии праведной глуши.

Одна душа шептала вслух -
я вам пишу, чего же боле.
Случилось все по божьей воле,
но бог тогда был нем и глух.

Души другой раздался крик –
погиб поэт – невольник чести.
Взвилась рука никчемной мести,
в глазах застыл последний миг.

Во всем повинна не дуэль,
всему виной стрела коварства,
что поразила дух бунтарства,
а с ним и ангельскую трель.

Но дух бунтарства воспарил,
и трель поэтов не умолкла.
Летают души в самоволке,
их черный ворон не сгубил.

Линии жизни

Люди рождаются и умирают.
А между датами — линии в жизнь.
Кто-то наследство в подол собирает,
Кто-то пасется у сытой межи.
Кто-то над златом накопленным чахнет,
Кто-то Отечеству верой служит.
Кто-то историю пишет по чакрам,
Кто-то скитается в страхе и лжи.
Кто-то лютует безжалостным зверем,
Кто-то врачует своей добротой,
Кто-то людей окрыляет доверьем,
Кто-то неверьем терзает покой.
Пересекаются линии жизни,
Туго сплетаясь в житейский клубок.
Но разделяют тугие пружины
Богом отмеренный розничный срок.

Слеза

В прошедшей жизни бесшабашной
Моя слеза была скупой.
Она не делала поблажек
Ни женской доле, ни мужской.
Она в багаж сдавала жалость,
Поймав удачу за рога.
Минуя нищих, убеждала,
Не мне протянута рука.
При виде скорбного начала,
Когда хотелось пореветь,
Слеза за мной не поспевала,
Застряв в раздумии у век.
И вот теперь, на склоне жизни
Слеза готова окропить
И счастья горную вершину,
И горя порванную нить.

Свинья и шеф

Свинье по жизни не везло,
Хоть и напудривала рыло,
Пред шефом землю носом рыла,
Но шеф не видел, как назло.
Похрюкав скромно в уголке,
Свинья обиделась на шефа.
Ей стало вовсе не до смеха,
И вот наш шеф уж на крючке.
Копать под шефа принялась
Свинья с неистовою силой.
И стал подкоп ему могилой,
Свинья ж в карьере поднялась.
К морали басни присмотрись,
Она от бед тебя прикроет.
Являясь шефом, берегись
Всех тех, кто носом землю роет.

Время летит...

Молодость – прекрасная пора,
Думал, что со мной она навечно.
Кажется, как будто бы вчера,
Я шагал по улицам беспечно.

Вроде бы, и жизнь свою любил,
Вроде, жил на полную катушку,
А теперь, хватает только сил,
Ночью выть в бездушную подушку.

Что же было сделано не так?
Каждый день ищу в себе ответы.
Чтоб не возвращаться в полумрак,
Стали мне нужней Его Советы.

Быстро время к осени летит,
Гонит жизнь, мгновенья оставляя,
В них надежда робкая сидит,
Что не зря живу, стихи слагая.

Сколько там осталось, – двадцать лет?
Может больше, может чуть поменьше.
Мне б узнать Спасения секрет,
Прежде чем подняться в поднебесье.

Нежность

Вот если б мир нам нежностью укрыть,
Вот если б землю нежностью укутать.
Тогда про горе можно бы забыть
И черствость душ осилить, не тоскуя.
Дарует счастье нежная рука
И без лекарств излечивает боли.
Я так хочу, чтоб нежности река
Не иссушалась невниманьем боле.
С каким теплом ласкает нежный взгляд,
Под ним любовь, как роза, оживает.
Я вызываю нежность на парад,
И пусть она по городу шагает.

Пусть мысли перестроятся и боль меня отпустит
И время уведет меня в рассветы новых чувств.
И там ты будешь сумраком невыносимой грусти,
И будет день насыщенный незаменимо пуст.
Неправда, что теченьем лет потери восполнимы,
Того, что вмиг утрачено, вовеки не вернуть;
Не будь я столь порывиста в мечтах неисполнимых
Давно бы в волнах памяти могла бы утонуть.
А соблазн был неистовый… Плёл утешитель вкрадчивый,
Что можно беды-горести отправить на покой.
Туда, где нет отчаянья, проложен путь заманчивый,
Но с кем же здесь останется померкший образ твой?

Как жаль, что первые стихи...

Как жаль, что первые стихи не смог я сохранить.
Нещадно рвал их на куски, старался позабыть.
А в тех стихах пылал пожар не детского огня,
и гейзер искренней любви фонтанил из меня.

Быть может, были те стихи наивными порой,
но я готов был до конца стоять за них горой.
На острословов и лгунов обиды не таил,
но покушенье на любовь без драки не сносил.

Живые строки находил я в маминых глазах.
Ее душевное тепло не раз воспел в стихах.
Писал про ветхое крыльцо и опустевший двор.
Пытался время торопить судьбе наперекор.

И не заметил, как прошел пик юношеских дней.
Взлелеяв новую мечту, я поспешил за ней.
А распростившись впопыхах с родительским гнездом,
оставил первые стихи и начатый альбом.