Лучшие статусы про поэта (Страница 3)

Не стреляйте в поэтов

Не стреляйте в.поэтов —
Всех не переведёшь.
Строки пусть не бессмертны,
Но живучие всё ж....
Но коль дуло направлено —
Пусть ваш выстрел звучит...
А поэт только ранен,
На снегу он лежит..
Но поднимется , выдюжит,
Он живуч, он таков!
И стих новый он выложит
Про неважных стрелков.
И опять он ,восставший,
Словно прыткая вошь,
Стрельнутый, но не сдавшийся.
Хрен, его чем возьмешь!

Печататься – не значит быть поэтом ! -
Как часто забываем мы об этом !
Как часто среди книжной шелухи
Мы ищем настоящие стихи !
А я считаю, что простой ручей
Гораздо поэтичнее речей ! . .

Анатолий Марласов

Поэт

Бумага ручка
Взгляд направленный в окно
Рифмуется за строчкой строчка
Опять на сердце тяжело

Художник кистью раз взмахнёт
Другой взмахнёт и третий раз
и грязной кляксе придаёт
Он удивительный раскрас

Так же с поэтом он велик
Рифмует то что не срифмуешь
Души он каждый пишет крик
Который точно не забудешь

И строчка каждая его
Насквозь пропитана слезами
И болью горестью любовью
прошлого воспоминаниями

И в каждой строчке капля правды
И в каждой строчке море чувств
Когда поэт стоит пред нами
И рифма льёт из его уст

С огромным трепетом с душой
Рифмуется за строчкой строчка
Взгляд направленный в окно
И перед ним бумага ручка

Поэту зима не страшна, он везде —
Найдёт отдушину, даже в зиме!
Пусть будут морозы свирепы до слёз.
Душу поэта не тронет мороз! 22.10.23.

Все поэты так мало живут

Все поэты так мало живут, -
Впрочем, сами они виноваты:
Неполезную горькую жрут,
За неё отдавая зарплаты.

Они ходят с душой нараспашку,
Простывая на подлом ветру,
Примеряют, как галстук, затяжку,
Не желая остаться в миру.

Что им надо, капризным всегда,
Если есть и еда, и работа?
Но срывается с неба звезда, -
И поэт перенервничал что-то.

Пусть сугроб петербургский остудит
Лоб пылающий, будто звезда.
Ничего, что поэта не будет,
Жаль, не будет уже никогда.
(Ольга Волквоа)

Владимиру Высоцкому

Поэт — вершитель наших судеб.
Ведёт за собой, зажигая свет.
Души не щадя, он себя погубит
Чтоб ты достиг высоты побед!

Поэты

В наш век погибели искусства
Так модно творчество - слов нет!
Куда ни глянь - сплошные чувства,
Куда не плюнь - любой поэт!

Век производства, капитала,
Накопишь денег - издавай;
Публиковаться проще стало:
"Читатель, эй, плати, читай!"

Полно издателей хороших,
Поэтов ласковых имён,
Поэта лишь одно тревожит,
Что всё же не читаем он.

Напрасно славу ждёт мечтатель,
Так долго, что затосковал...
Кому читать, когда читатель
Давно уж сам поэтом стал?..
(Ольга Волкова)

Ненужный цветок. Брошенный...

Ненужный цветок. Брошенный.
Дорога жизни – сон в тиши.
Поэт не дружит по-хорошему,
Поэт враждует от души.

Поэт не требует внимания,
Ему всечасно не до нас…
Он – пленник злого подсознания,
Он – мастер выдуманных фраз…

Его мгновенье – три столетия,
Столетье – жалкий, бренный час…
Он – бабочка среди соцветия,
И зверь, сбежавший от меча…

Ему любовь – лишь вдохновение,
Страданье – строчки в тишине…
И сам он – только лишь видение,
Растаявшее в шумном дне…

Творчество

В вечерний час, смотря в мою квартиру,
Кучкуются барашки-облака;
А я сижу, настраиваю лиру,
И музу жду, что не идёт пока.

А я сижу, грызу перо напрасно,
Мой молчаливый, старый карандаш;
Он стерпит всё, он понимает ясно,
Что в голове творится ералаш.

Перо с бумагой - вот друзья поэта,
Иных ему не надобно друзей;
И платит мир отверженный за это
Поэту отчужденностью своей.

А он, несчастный, снисхожденно сдержан,
Он любит пить, еще смотреть в окно,
Где свод небесный и лилов, и нежен,
А после вдруг становится темно.
(Ольга Волкова)

Профессии поэта

Поэт - как скульптор. Помнится, когда-то,
Великий Микеланджело сказал:
"Вот мрамор. Отсекаем, что не надо
И статую несем в парадный зал".

Поэт - как повар. Очищает, солит,
Доводит до кипения мозги,
И пробовать, однако, не неволит,
Хоть до чужого - сам порой брезглив.

Поэт - как математик: счеты, меры,
Покуда голова не заболит;
Поэт - священник: не живет без веры,
Что некогда он станет знаменит.

Он - как швея: сшивает слов лоскутья,
Он - музыкант, с гармонией в ладу,
И странник он, стоящий на распутье,
Больной, реальность видящий в бреду.

Он должен знать: поэзия - не шутка,
И должное ей надо отдавать;
Но иногда поэт - как проститутка -
Себя с талантом может продавать.
(Ольга Волкова)

Из рифм, как трав, сплетавшая узор

Мне осень золото в слова мои влила,
И строчек грусть дождями окропила,
И нежность уходящего тепла
Слов синевой построчно закрепила.

Из рифм, как трав, сплетавшая узор
Длинной в леса, поляны и дороги,
Она ткала свой золотой ковер,
Бросая в парке мне его под ноги.

И с этих пор, лишь золото едва
Чуть оттенит насыщенность картины,
Рябины красной горькие слова
Я протыкаю строчкой-паутиной,

То солнца свет покажется сквозь дождь,
То ветер затрепещет по безмолвью,
Его дождя взволнованную дрожь
Я назову последнею любовью.
(Ольга Волкова)