Любимые статусы про разное (Страница 65)

Не говори «не сложилось» - пересчитай.

Фантазеру больше всего требуется то, что он меньше всего употребляет.

Не бывает нового без глупостей.

Того кто летает, не растоптать.

Писателю и в пустыне главное – достать чернила.

Если долго пытаться взлететь – появляются крылья.

Если усложняешь - значит это не твое.

Если ты на равнине, дела в гору никогда не пойдут.

Не говори, что ты несешь свой крест, если ты играешь в крестики нолики.

Когда дуешь на искру, никогда не знаешь, раздуваешь огонь или тушишь его.

Дурак стремится выбраться из бедности, умный в нее не забирается.

Я снял с Земли фантик и началась сладкая жизнь.

Короля не бьют во время игры, но могут побить после игры под доской.

Когда все есть, начинаешь все жрать.

Когда попугаю объясняют значение слов, он затыкает уши, прекрасно зная, что слова свои значения уже давно потеряли.

Не углубляй фундамент под шалашом.

Кукла Вуду

Я не знаю, о чём я думал, представляя тебя своей...
я проигрывал каждый раз, вступая в собственный спор.
ты — главный добрый герой, во вселенной, где, увы, я злодей.
ты — дорогие шелка, самый элитный форфор.

в тебе отражается всё, за что мною любим Белый свет.
ты — всё, за что благодарен и о чём ночами жалею.
ты нежна и красива, а я — эстет.
трудно жить, не вонзая клыков в доступно оголённую шею.

а они пересчитывают иглы в кукле Вуду с твоим лицом
и манят тебя в замолкающий только на время омут.
они нагнетают, пойми... пару раз так, и дело с концом.
там, где страх обитает, нет места чему-то другому.

то, что в тебе так ослепительно-ярко горело,
ты погасила своими руками, в жгуче-ледяной воде утопила.
долго в тебе это чувство томилось и зрело,
а потом взорвалось в одночасье подобием тротила.

и теперь ты каждый свой день доверяешь коварным путям,
их босиком обойдя, безуспешно всё что-то ищешь,
но нам остаётся только, былое сжигая к чертям,
строить новые храмы на своём святом пепелище.

Не возводи мосты к неведомым дорожкам.

Непорочное зачатие

Нарисованный камин
На кирпичной старой стенке.
Я сижу совсем один.
Перед ним считаю деньги.

Жменя грязных медяков.
Вот и всё моё богатство.
Есть ещё остывший плов –
Щедрый дар от государства.

Есть шарманка, ржавый нож
И какое-то полено.
Я обычный старый бомж.
Я с тоской гляжу на стены.

Был бы рядом уголёк,
Рисовал бы вновь картины.
Только мир ко мне жесток.
Нет ни красок, ни холстины,

Ни простого уголька,
Ни блокнота, ни тетради.
Снова чешется рука.
Снова хочется потратить

Всё, что есть, на яркий мир
Из пейзажей и портретов.
Мой талант толпе не мил.
Я не нужен. Знаю это.

Только больно не творить.
Нет мне жизни без искусства.
Есть полено. Так и быть.
Все дряхлеющие чувства,

Весь запас последних сил
Я вложу в простую куклу.
Нож о стену заточил.
Вдохновенье не потухло.

Вдохновенье всё теплей.
Жжёт потрёпанную душу.
Из бесформенных теней
Образ просится наружу…

Ровно сутки без еды.
Плов давно сожрала крыса.
Вот и творчества плоды
И фантазии капризы.

Рот широкий. Длинный нос.
Предо мной смешной мальчишка.
До колена не дорос.
Озорной. И даже слишком.

Долгожданный мой сынок.
Не родившийся ребёнок.
Я создатель. Сделал. Смог.
А в руке ножа осколок.

Я волшебник? Вроде нет.
Это что ещё за глюки?
Что за шутки? Что за бред?
Шевельнулись куклы руки,

Наклонилась голова,
Глазки резво заморгали.
Кукла дышит? Как? Жива?
А старик ещё нормален?

Ладно, милый карапуз,
Будешь зваться Буратино.
Ешь опилки? Это плюс.
Был поленом. Стал мне сыном.
… показать весь текст …

Бессмертник

Щурясь, я смотрю на солнце с низа,
И меня сомненье не обманет.
Отыщи мне в чащах парадиза
Тот цветок, что сорванный не вянет.

Все мы смертны, люди и растенья;
Нет средь нас ни вечных ни блаженных.
Мне о нем шептали сновиденья,
О его окрасках совершенных.

Неужель и в насажденьях рая
Нет цветка такого и в помине?..
Но в руке пылает, не сгорая
Сухоцвет, растенье из пустыни.

Что за чудо? Будто только сорван,
Как ясна и строга неизменность! -
Он надеждой жизни образован
Вечности открывший совершенность.

Кто же он: бунтарь иль жизни пленник? -
Только тайны мира сберегая,
Не пророк, а маленький бессмертник
На руке горит, не обжигая...
(Ольга Волкова)

Кошка, слишком многим перешедшая дорогу, становится черной.

Не все, что было – быль, не все, что будет – сказка.

Не в каждом центре достигаешь равновесия.

Из осколков рая,
Рухнувших с небес,
Возводил, играя,
Нам застенки бес.

Как мечтали все мы,
Что построим дом!
Только от системы
Светит нам Содом.

Да одна Гоморра –
Под бесовский смех –
Будет всюду скоро,
Хоть и не для всех.

А ведь эти глыбы,
Веря в чудеса,
Мы вернуть могли бы
Прямо в небеса!

Но покорным строем,
Опуская взгляд, –
Мы себе же строим
Дивный новый ад.

Где проводят бесы
Свой эксперимент, –
У печальной пьесы –
Анти-хеппи-энд...

Но на небе – звёздно! –
Всё же, между тем...
А ведь вдруг не поздно
Выстроить Эдем?!.

Главными целями и задачами искусства всегда были, есть и будут — борьба за Человека (очеловечивание или обожение)! Все давным-давно об этом спокойно забыли и не хотят вспоминать. Есть, остался один вопрос (технический), как ты пишешь, а не о чем и для чего (вопроса нравственного, вопроса должного)!

Где нет места для страданий и страстей, там нет места и для любви и радости.

Хочешь будку - не удивляйся, если будет и цепь.

Дерево Переросло солнце И завяло в темноте.

Голова и лира

Его убили ни за что,
Толпою разорвав,
И, синий, стал поток речной
От крови розоват.

И лира в ласковых волнах
Качалась с головой,
В слепящих солнечных огнях,
Живая с неживой.

А ночью плыли среди звёзд,
Как будто в серебре,
Как будто млечный путь понёс
Обеих на себе,

И сладко плакала струна
О том, что смерти нет,
О том, что музыка одна
Осталась злу в ответ.
(Ольга Волкова)

Сквозняк

Бумага полетела,
Стакан свалился - звяк!
Такое было дело -
Наведался сквозняк!

Как слон в посудной лавке,
Как мелкий хулиган.
Чего хотел он? Справки?
Не ветер - ураган!

Как половая тряпка
Смахнула со стола;
Не занавеска - лапка
Огромного орла.

Весь пол в бумаге важной,
Как в перьях лебедей;
Сквозняк - он недруг страшный
Всех офисных людей.

Ворвался-то без стука,
А дверью хлопнул так! -
Мол, не его заслуга,
Что здесь теперь бардак!
(Ольга Волкова)