Лучшие статусы про творчество (Страница 3)

Никак не поддавались расшифровке...

"— В тебе умер поэт и философ.
— Да во мне много кто сдох.
Воскрешаю периодически литрами крепкого чая. Но лучше сидеть на этом кладбище в тишине, чем слушать хор субличностей, своими комментариями хаотически рвущих одеяло реальности на куски одностороннего восприятия мира.
— А шизофреник ещё живой, я погляжу."

Анекдот.

© https://anekdoty.ru/pro-poetov/

_______________________

Поэт был до того косноязычен,
Что мозг взрывал порой без динамита,
И я не понимала, как обычно,
О чём опять так страстно говорит он.

Никак не поддавались расшифровке
Полёты мысли в фразах-недотёпах.
Признаться в этом было так неловко,
Что я кивала молча отчего-то...

Но через час предельно стало ясно -
Поток словесной мути не осилю!
Но вот умолк фонтан муры бессвязной,..
Я поняла, что значит быть счастливой.

Познала остро ощущенье чуда -
Буквально рядом, в связке с тишиною.
И я в таком блаженстве долго буду,..
Пока он не беседует со мною.

Возможно, всё написано до нас...

Возможно,всё написано до нас
Всё высказано- трепетно и нежно
И смысла нет выстраивать из фраз
Сильнее строки…., но жива надежда

Поймать свою чарующую нить,
Что паутинкой оплетает душу,
Создать узор…и миру подарить
Гармонии при этом не нарушив.

Без моих стихов не рухнет мир

Без моих стихов не рухнет мир.
Не раздвинутся, со стоном, скалы.
Скорбной вестью не взорвёт эфир,
Что стихи писать я перестала.

Не погаснет солнце в вышине,
И звезда не вспыхнет до свехновой.
Ах,..никто не вспомнит обо мне,
Если я не пророню ни слова.

Так же будут драться воробьи
Возле аппетитной хлебной крошки.
В этом дружном общем забытьи
По деревьям будут лазить кошки.

Будет суетиться муравей,
Пищу в муравейник собирая.
Будет гриб расти.
Светить дисплей.
И лететь куда-то птичья стая.

То есть, мир не рухнет.
Будет жить.
Радостно чирикая и лая.
И лететь куда-то во всю прыть
Гибели стихов не замечая.

Так зачем вникала в каждый штрих?
Ровным счетом, в никуда роняя?
Мир, конечно, счастлив и без них.
А вот я...
Навряд ли.
Точно знаю!

Как лего, можно собирать

По мотивам "Стихи не меряют линейкой"
Андрея Красавина

Я посчитаю по слогам, по ударениям творение.
И сколько букв проверю сам
Всё подровняю, без сомнения.

Слеплю стандартный пирожок,
Добавлю мем "на мягких лапах"
И вот готов уже стишок.
Шаблонный стиль на всех этапах.

Как лего, можно собирать
По десять штук подряд рождая.
Не нравится совсем читать?
Зато порядок соблюдаю.

Не интересно ни шиша?
В зевоту тянет при прочтении??
Ну что ж...
Когда молчит душа,
Поможет лишь стихослрженье.

Иосиф Бродский на суде
Ответил не без основания:
"Есть ряд таких вещей везде,
Что не даёт образование."

Поэт получится из вас?
Стихи нужны или некстати?
Ответит только резонанс -
Как среагирует читатель.

Стихи, - как отпечатки пальцев. акростих

Д авно заметила,читая,
А бстрактно наблюдая мир,
К ак мысль и тема основная,
Т аит в себе ориентир.
И автор,словно на ладони!
Л егко узнать с начальных строк!
О н пишет в собственном шаблоне.
С тихи знакомы назубок.
К ак будто дактилоскопия,
О дин узор,рисунка вязь.
П о ним все шифры колдовские
И звестны сразу, без прикрас.
Я вляя почерк...с первых фраз. )

Чистый лист

Белый листик пахнет свежей,
Первозданной чистотой.
Он неопытен, безгрешен.
В нём пока царит покой.

В нём ни боли нет, ни страсти,
Ни печали, ни обид.
Лист возможно даже счастлив,
Что тихонечко молчит.

Но уже подкралась ручка.
В ней полным полно чернил
И писатель недоучка
Что-то как бы сочинил.

И вот-вот прольются строки
В мир невинного листа.
Мыслей синие осколки
Пожелали текстом стать.

Грязь иллюзий и желаний
Вмиг заполнит пустоту.
Примет листик груз звучанья
И утратит чистоту.

Творчество рождается только тогда, когда умолкает ум и начинает говорить душа.

Шедевры жизни

Мой друг, представь: твоя жизнь — белый холст,
Где каждый день ты пишешь свои мысли.
В руках твоих палитра из цветов,
Где краски яркие и тёмные на выбор.

Рисуй свой мир с улыбкой каждый день,
И не бойся тёмных красок на закате.
Есть радость и печаль, есть свет и тень,
Ты сам решаешь, что для сердца слаще.

Испытания — лишь мазки,
Что делают картину глубже, ярче.
Мысли твои — те краски на холсте,
Что пишут жизнь, как стих в душе звучащий.

Все наши мысли — краски на холсте,
Каждый штрих — выбор наш с тобою.
Думай красиво, живи как в ярком сне,
Шедевры жизни создавай своей судьбою.

Из строк теремок

Из строчек я терем строю
Уютный, как будто в сказке.
А брёвна немного стоят.
Лежат на моём участке.

Всегда под руками масса
Надёжных словечек добрых.
Они матерьял прекрасный.
Из леса познаний собран.

А крышу в строеньи этом
Накрою я рифмой мягкой.
Строитель сродни поэту.
Да только прочней хибарка

Из лёгких, изящных строчек,
На сваях из мыслей свежих.
Поэт это тот рабочий,
Который из самых нежных,

Из брёвнышек слов непрочных
Творит в небесах строенья.
Мой терем легко и точно
Навек защищён от тленья.

Мой стих найдет друзей, хоть суд писак суров:
Ведь пир мой - для гостей, а не для поваров!

Творчество — это попытка нарисовать картину левой ногой, считая, что именно так рождаются шедевры.

Творчество не терпит обмана. Ложь в творчестве-двойная ложь, порочащая не творчество, а автора.

Фантазеры

Фантазером быть не легко – не все тебя понимают,
Смеются, махают рукой, порой не воспринимают.
Когда фантазии в меру, они нам дают творить,
Почувствовать в себе веру, о чем то плохом забыть.
Мы все фантазеры немного – не слышим, не так поймем,
Расстроимся, намечтаем, придумаем, перевернем,
Нахвастаем, насочиняем и муха стала слоном,
Потом опять отмотаем, но прошлого не вернем…

Каждая песня - это индивидуальный случай. Иногда это как вспышка, а иногда - кропотливый долгий путь.

…бывает, думаешь: лучше бы я его не знал, а знал только его творчество. Или наоборот: пусть бы я никогда не видел плодов его творчества, а знал лишь его самого. Но когда две эти любви совпадают — это великолепно.

Лучше свежо писать о табуретках, чем банально — о смысле жизни.

Если вы слышите внутренний голос, который говорит вам: «Вы не сможете рисовать», рисуйте во что бы то ни стало, и этот голос однажды замолчит.

Творчество - это та, волшебная палочка, которая отвлекает нас от тягот жизни и продлевает её.

Как рождается мой стих

Слово к слову и рядочком,
Строчечки стоят цепочкой.
Тут запятая - тире, точка,
Ум творца связал абзац.
.
Заложил в него он смысл,
И абзац продолжил новый.
Раскрывая ярче мысль,
Чтоб сюжет всех удивил.
.
Автор рад всегда стараться,
Душу выставляя на показ.
Он во всем готов смиряться,
Лишь бы радовал сей сказ.

Только в творческой среде можно найти собственное я и понять кто ты.

В творчестве, как в сёрфинге – главное поймать свою волну, и тогда всё получится! )

Фантазии, которые становятся ремеслом – в народе называются не творчеством, а обычным враньём.

20 сентября 2022 г.

Встречаются особенные темы

Встречаются особенные темы, -
Неведомы они, покрыты мраком.
Сплошь сотканы из тайн и сновидений,
Их надо проходить неспешным шагом,

Чтоб уловить рисунки с письменами,
Истории дыханье ощущая,
За сложными, как летопись, словами,
Там жизни суть незримо проступает.

И проникаешь в нить хитросплетений, -
События и действия, и
числа...
Алмазом засияет в строчках тема,
Украшенная образом и мыслью.

Только в творчестве женщина открыто и с достоинством может стать членом…

Мечта каждого или всеобщий идеал – состязание плодов творчества в мире, мудростью достигшем единства.

Творческое взаимодействие с миром заключается в том, чтобы оценить максимально осмысленную мысль и в то же время максимально красиво её передать. Поскольку каждый обладает иным представлением о жизни, это означает лишь то, что у людей разный опыт — как жизненный, так и мистический. Поэтому людям можно донести только одну сторону, а именно ту, которую видит художник.

Набором букв стихи не оживить.

Слова полночного разлива
Уныло пенились тоской,
Вердикт мне вывели курсивом,
Кривой строкой:

" В момент душевной летаргии
Шампанским мнится - суррогат,
Приходят строчки неживые
И не звучат
Пробиться силятся наружу,
Сквозь пузырьки затёртых фраз...
Для каждой мысли тоже нужен
Свой день и час. .."

Нелепо воскрешать обманку,
Из пустословья трафарет,
Надрывной сладостной приманкой,
Где жизни нет.

Макнула ночь закат в чернила,
Оставив кляксы на снегу,
И я внезапно ощутила,
Теперь - смогу.

В созвучий миг самозабвенный
Сошлись фанера и Париж,
Когда вокруг всё офигенно,
И ты - паришь!

Как цепко мозг берёт в осаду
Надёжный буквенный редут!
И вот, стихи, души усладой,
К тебе идут...

И в это "чудное мгновенье",
Итогом стихородных мук,
Из шелухи обыкновенной -
Родится ЗВУК....

Последние из могикан

Поэтов стало больше, чем читателей,
Другой масштаб у нынешнего века -
Стихи писать совсем не обязательно
И выскребать рифмовки по сусекам.

А сонмище написанных творений
Осядет пылью в трещинах веков,
Уйдут беззвучно в тихое забвенье
Полотнища ненадобных стихов.

Рассеются страданья сетевые,
Исчезнут, словно утренний туман
И точки, и тире, и запятые, -
Без экивоков горе от ума...

Смахнёт инет недрогнувшей рукою
Признание и жалобы, и гнев,
Приходит в моду поприще другое
И канут в Лету фразы нараспев.

Наполнив эластичными стихами,
ИИ пространство душ перечеркнёт,
И завладеет начисто умами
Успеха безнадёжного расчёт.

Читателей становится всё меньше,
Забыл Господь от творчества пароль...
И с каждым днём упорно и неспешно
Усилья молча множится на ноль...

Свобода человека – в творчестве.

Место на Парнасе

Давным-давно я в творческом пути.
Не дорого обходится дорога.
Очередной коротенький мотив
Прошёл пешком и не устали ноги.

Иду вперёд, на сказочный Парнас,
К заоблачной вершине совершенства.
Там ждёт успех, там ждёт меня экстаз –
Доступное лишь гениям блаженство.

Там ожидает мудрый Аполлон
И место для меня готовят музы.
Не год. Не век. Прошёл уже эон.
Я всё ещё плетусь как вечный лузер.

Эон (Айон, др.-греч.) — в древнегреческой мифологии и теокосмогонии божество, персонификация всей длительности времени