Публикации пользователя «Mila Poznanskaia» - 29.

Поэты пишут - бесконечно

Отзыв на "Опять закаты и восходы..."Алексея Хованского.

"Поэты пишут о природе,
а также-пишут о любви,"
И как-то, вдумчиво, находят
Иные ракурсы - свои.

Напишет кто-то о грядущем,
Другой оглянется назад,
И задевает чьи-то души
Его печальный, строгий взгляд.

Поэты пишут - бесконечно ,
Слагая строчки из обид.
О жизни нашей быстротечной
И о душе, что вновь болит.

Дотронуться желают словом,
До нас, сидящих вдалеке
В огромном мире бестолковом
На вдохновенья островке.

Они хотят к нам достучаться
Сквозь расстояния и года.
Поэты пишут нам о счастье,
А мы читаем,
... Иногда.

Можно написать про.

Можно написать про чашку кофе
И про лист, дрожащий на ветру.
Пусть об этом лучше пишут "профи".
Мне совсем другое "по нутру".

Пусть не обижаются поэты.
По душе мне темы, где есть нерв.
И сама люблю писать об этом,
Сахарно-ванильное презрев.

Может быть, чуток помягче надо.
Сглаживая острые углы.
Но для поэтического взгляда
Рамки эти, всё-таки, малы.

Как люблю стихи, что "пробивают"!
Плачут тихо.
Иль звенят в набат.
Может быть, не правильно.
Не знаю..
Но такие мне милей в стократ.

Возродят из пепла.
Кинут в бездну.
И по нервам резко полоснут.
Мне читать такое интересно.
Мозга взрыв...за несколько минут.

И душа наполнится смятеньем.
От волны нахлынувшей, как вал.
Я люблю стихи, где настроенье.
Где эмоций тьма.
Событий шквал..

Где душа открыла все секреты.
Боль и радость выплеснув свою.
Пусть не обижаются поэты.
Только так на творчество смотрю.

Белый лист.

Вновь ожидает белый лист
Моей души прикосновение.
Как будет падать она ниц,
И возвышаться в упоении.
Созрев постичь до края суть,
Вдруг осознаает безграничность.
Стремясь ненужное стряхнуть
И не зациклиться на личном.

Он так сияет белизной,
Как первый снег зимою ранней.
Вмиг пролетев передо мной
Пустое вдруг в забвенье канет.
И только главное сейчас -
Не потерять души движенье,
Не оторвать внезапно глаз,
Стремглав летя с воображением..

А вот и первые следы
На том снегу слепяще-белом.
Горят сожжённые мосты,
Терзая душу мне и тело.
Зияют раны от потерь,
Лучинкой теплится надежда.
Незримый мир откроет дверь.
Всё возвращается, как прежде.

Мой одинокий белый лист.
Ты весь затоптанный следами.
Здесь свет от радости завис
И тени разочарований.
Ошибок грязные следы,
И от раскаяния точки.
И многоточие вражды,
И дружбы трепетные строчки.

Вновь ожидает белый лист
Моей души прикосновение.
Ещё пока кристально чист...
Какое светлое мгновение.

Мечтаю, чтобы только... возвратился

Ты уезжал под утро в неизвестность...
Оглядываться - грустная примета.
Тоска звучала тихим полонезом,
Неслышным шагом уходило лето...

А для меня остановилось время,
Теперь его я меряю звонками...
И в нашей незаконченной поэме
Сюжет меняет жизнь, судьбы штрихами.

Ещё не опадают тихо листья,
И золотым пожаром светят дали.
Тебя я ощущаю очень близко,
Не позволяя душу рвать печали.

А дождик главной тайны не расскажет,
Не настучит по стёклам эсэмэску...
Тебя я представляю в камуфляже,
Из памяти монтируя обрезки.

Победы неминуемой предтеча,
Надсадно будоражит к ночи память.
И всё же, ..от тоски звонки не лечат,
Тревоги ожиданьем - не убавить

Молилась осень, чувства оголяя,
Ветвями простирая к небу руки,..
Не допуская к гибельному краю,
Дождём пыталась мысли убаюкать.

А журавли, что в небе пролетали,
Красивы статью, не в пример синицам....
И, глядя в розовеющие дали,
Мечтаю, чтобы только...возвратился.

Поэт-философ

Возрастание энтропии -
увеличился беспорядок.
Хаотично дела благие
Размещаю в строках тетрадок.

В резонансе с самокопаньем,
Изучаю себя по Фрейду,
Как известно, свежо предание,
Только верится мало в это.

Я молекулой этанола
надышался, уйдя в нирвану.
Специфический вкус рассола
Поутру будет столь желанным...

Теплотой от Большого Взрыва
Наполняю стихов созвездья
И не вижу альтернативы
Для решительных в жизни действий.

И по Кеплеру, неуклонно,
Притяжением тянет к дамам,
Подчиняюсь его закону
Непрерывно и непрестанно.

Расширяясь со всей Вселенной,
Энтальпией наполню сердце,
Но дискретною, непременно,
Словно в опыте Франка — Герца.

Мир куражИтся, был прав Коперник.
Я сегодня взорвусь сверхновой!
Как же муторно в понедельник.
Да и стих...
Ё-моё...
ФигОвый.

По мотивам "Энтропия" Ксенофонта Обычайкина.

https://poetov.net/56934-entropija.html?list_context=users

Грани слова

"Словом можно УБИТЬ, словом можно СПАСТИ, Словом можно полки за собой повести."
Вадим Шефнер.

Обновками хвалилась дерзко ложь.
Шипели недосказанностью сплетни,
Цена которым гнутый медный грош,
Что был потерян завистью намедни.

Брела облезлой тенью пустота.
Латентной становясь самоубийцей.
Боялась и молитвы, и креста
За линией очерченной границы.

Проклятьем измождённые слова
Крутились, словно уж на сковородке.
Молитва Божья силой волшебства
Поставила заслон простой и чёткий.

Несли печаль, несчастья, боль и смерть,
Метались между небом и землёю.
Пытались преднамеренно лететь
С отравленной проклятием стрелою.

Томящим звуком колокольный звон.
Пугал сиюминутною тоскою.
С прикушенным до боли языком,
Стихали, от молитвы упокоясь.

И, наступив на собственную тень,
Безмерно одичали от изгнания.
Промазали в заветную мишень,
Не принятые в мир без покаяния.

Ростков души стремительные всходы

Вновь на странице сердца напишу
Откуда-то нахлынувшие строчки.
Спешат курсивом, вслед карандашу
Слова, что были врозь, поодиночке.

Сцепившиись с откровениями дней,
Стихами вырываются наружу.
А память, загораясь, как дисплей,
Над болевыми точками закружит.

Казалось бы, попроще можно жить,
Не кутаясь в томительные фразы.
Умерить поэтическую прыть,
Пустую эту блажь отбросив разом.

Варить варенье, поливать цветы,
Кому-то слать картинки по ват сапу.
Спуститься с запредельной высоты
И жить себе спокойно, тихой сапой.

Ан нет.
Они опять в висках стучат.
Стремясь пробиться, требуя свободы!
И возникают вновь за рядом ряд
Ростков души стремительные всходы.

Как лего, можно собирать

По мотивам "Стихи не меряют линейкой"
Андрея Красавина

Я посчитаю по слогам, по ударениям творение.
И сколько букв проверю сам
Всё подровняю, без сомнения.

Слеплю стандартный пирожок,
Добавлю мем "на мягких лапах"
И вот готов уже стишок.
Шаблонный стиль на всех этапах.

Как лего, можно собирать
По десять штук подряд рождая.
Не нравится совсем читать?
Зато порядок соблюдаю.

Не интересно ни шиша?
В зевоту тянет при прочтении??
Ну что ж...
Когда молчит душа,
Поможет лишь стихослрженье.

Иосиф Бродский на суде
Ответил не без основания:
"Есть ряд таких вещей везде,
Что не даёт образование."

Поэт получится из вас?
Стихи нужны или некстати?
Ответит только резонанс -
Как среагирует читатель.

Даже, если суть и не ясна,
Будешь много знать - считай, хана.

Миром правит ханжество и лесть.
С правдой лучше никуда не лезь.

Не замечай троллЯ.
Пустое.
Пусть остаётся сам с собою.

Истина, как правило, грустна -
Людям абсолютно не нужна.

Поток эмоций агрессивных?
Смирись, когда слова бессильны

Объявление 2.
Далеко мне до идеала...
Продаю дрова.
Наломала.

Вечно Глеб - то в стельку.
То в дугу.
Или - "зашибись",
Иль - "зашибу".

Объявление 1.
Грабли продаю.
Наступила.
В них такая мощная сила.

Коль не знаешь попросту молчи,
А сболтнул, тогда уж – не взыщи!

Ты всё время пьяный - вдрабадан.
Собираю, Вася, чемодан.

Слышал, счастье любит тишину?
Тише, Вася, не гони волну.

Как можно называть стихи работой?

Как можно называть стихи работой?
Скорее, это отдых для души .
Занятие, возможно для кого-то,
И способ медитировать в тиши.

Работой я стихи не называю.
Отдушина и антидепрессант.
Полёт души.
Отрада неземная.
Желание открыть в себе талант.

Кому-то просто времяпровождение.
Другому -поиск внутреннего "Я".
Смятение.
Тоска или горение.
Дорога в лабиринтах бытия.

Прогулка по глубинам подсознания.
Самокопанье у себя внутри.
Привычка.
Озарение.
Созерцание.
Но только не работа для "жюри".

Все мечтают об умных читателях

Все мечтают об умных читателях.
Почему?
Я судить не берусь
Так откуда же можно нам взять-то их?
Оттого и вселенская грусть.

В гараже Вася Пупкин копается.
Маша резво печёт пирожки.
На котов тратит время кошатница,
Ну, а Мила гундосит стишки.

Всяк по-своему в мире устроился,
Кто-то пилит, строгает, лудит.
Только "нету печальнее повести",
Чем стихов непрочитанных вид.

Строчки жмутся толпой сиротливою.
- Ах, за что нам всеобщий игнор?
До чего же мы все несчастливые,
Почему нас убрали в офшор?

За границей чужого внимания,
Незаметно состаримся "в хлам".
Кто же знал и предвидел заранее,
Что сурова фортуна к стихам?

Что поделать.
Так много писателей
И поэтов различных мастей.
Не хватает "нетленкам" читателей,
Даже,
если полтыщи друзей.

Чтоб не маяться этой кручинушкой,
Не начать ли готовить борщи?
Оставляю я вас, сиротинушки.
Вдохновенье, увы, - не взыщи...

Наивный душевный стриптиз

Поэтических вымыслов строки -
Лишь наивный душевный стриптиз.
Покаяний, раздумий глубоких
И мечтаний сердечных каприз.

Заколдованы в нить заговора
Проступают сквозь память слова.
Позабытых вчерашних укоров
И сегодняшних снов кружева.

Вновь тяжёлым рубцом застаревшим
Вьётся мыслей неспешная вязь,
Как слезинка ребенка - безгрешна
С давним прошлым незримая связь.

Поэтических вымыслов строки
Весь наивный душевный стриптиз,
Откровения душ одиноких
Исполняем...друг другу
..."на бис".

Без моих стихов не рухнет мир

Без моих стихов не рухнет мир.
Не раздвинутся, со стоном, скалы.
Скорбной вестью не взорвёт эфир,
Что стихи писать я перестала.

Не погаснет солнце в вышине,
И звезда не вспыхнет до свехновой.
Ах,..никто не вспомнит обо мне,
Если я не пророню ни слова.

Так же будут драться воробьи
Возле аппетитной хлебной крошки.
В этом дружном общем забытьи
По деревьям будут лазить кошки.

Будет суетиться муравей,
Пищу в муравейник собирая.
Будет гриб расти.
Светить дисплей.
И лететь куда-то птичья стая.

То есть, мир не рухнет.
Будет жить.
Радостно чирикая и лая.
И лететь куда-то во всю прыть
Гибели стихов не замечая.

Так зачем вникала в каждый штрих?
Ровным счетом, в никуда роняя?
Мир, конечно, счастлив и без них.
А вот я...
Навряд ли.
Точно знаю!

Возможно, всё написано до нас...

Возможно,всё написано до нас
Всё высказано- трепетно и нежно
И смысла нет выстраивать из фраз
Сильнее строки…., но жива надежда

Поймать свою чарующую нить,
Что паутинкой оплетает душу,
Создать узор…и миру подарить
Гармонии при этом не нарушив.

У меня от жизни стрессы

Сегодня прочитала отличное стихо Игоря Дерябина:
"Хулиганское или поэт в законе"

"У меня синдромы гения, а диагнозы от доктора."


http://stihi.ru/2022/02/08/4650

Возник отклик блондинки:

У меня от жизни стрессы,
А спасенье - часто в юморе.
Только я не поэтесса,
(Чтоб плохого не подумали).

Я в стишках слегка "с чудинкой",
А в работе - сплошь серьёзная.
У меня "синдром блондинки",
Но не лью об этом слезы я.

Мне приснился Челентано,
Укрощать пришёл строптивую,
Как дрова рубил он рьяно,
Но ему не подчинилась я.

Он шептал мне:"Будь моею"
Всё хватал во сне за талию.
Я так быстро не умею, -
То жила бы с ним в Италии.

Я живу вполне прилично,
А диагнозы от доктора
Не мешают в жизни личной,
Как и курс растущий доллара.

Вот такой возник ответик, -
Откровения смартфонные.
Слава Богу, что не светит
Поэтессой быть "в законе" мне.

Никак не поддавались расшифровке...

"— В тебе умер поэт и философ.
— Да во мне много кто сдох.
Воскрешаю периодически литрами крепкого чая. Но лучше сидеть на этом кладбище в тишине, чем слушать хор субличностей, своими комментариями хаотически рвущих одеяло реальности на куски одностороннего восприятия мира.
— А шизофреник ещё живой, я погляжу."

Анекдот.

© https://anekdoty.ru/pro-poetov/

_______________________

Поэт был до того косноязычен,
Что мозг взрывал порой без динамита,
И я не понимала, как обычно,
О чём опять так страстно говорит он.

Никак не поддавались расшифровке
Полёты мысли в фразах-недотёпах.
Признаться в этом было так неловко,
Что я кивала молча отчего-то...

Но через час предельно стало ясно -
Поток словесной мути не осилю!
Но вот умолк фонтан муры бессвязной,..
Я поняла, что значит быть счастливой.

Познала остро ощущенье чуда -
Буквально рядом, в связке с тишиною.
И я в таком блаженстве долго буду,..
Пока он не беседует со мною.

Но не гонят- уже плюс!

Я иду по пути к свету
И стихами крушу пошлость,
Пустоту заменив делом,
Воплощаю в словах знак...
Не напрасен порыв этот,
Ничего, что светить - сложно,
А, тем более - быть смелой,
Не боясь говорить так.

Я хочу написать много:
Беспросветность убить шуткой
И разгладить рукой шрамы
С чьих-то раненых злом душ.
Знаю точно, нельзя трогать
Человеческих тайн жутких,
Каждый прячет свою драму
И берётся за свой гуж.

Я хочу принести пользу,
Не пророчить, - искать стану!
Состязаться с Кассандрой вещей,
Однозначно, не побоюсь!
Для рассвета, увы, - поздно,
Для заката - ещё рано,
Ничего, что не рукоплещут,
Но не гонят- уже плюс!

Как знакомо всё это...

Как знакомо всё это -
В небеса обращённые взоры,
От бессонницы тусклой
Прозрачная бледность лица...
Сотни тысяч поэтов,
Сжимая слова до упора,
Продолжают искусно
Важнейшее людям писать.

Ну, а мир, обречёный
Прочитать это как-нибудь ночью,
Когда боль метрономом
Пульсирует, где-то в висках, -
Посчитает никчёмным,
Потому что зашёл между прочим,
Погулять в незнакомых,
Инетом хранимых стихах.

Как песчинки, развеет
Миллионы написанных знаков
Равнодушная сеть,
Оставляя в забвении труд.
Только кто-то, в смятеньи,
Вспоминая уроки филфака,
Продолжает гореть
И мечтать, что когда-то прочтут.

Очень жаль, что поэты
Лишь друг другу порой интересны.
Смутно время диктует
Иную потребность умам.
И останутся где-то,
Никем не прочтённые тексты,
Позабытые всуе,
Как временем брошенный хлам.

Висят заказы с начала лета,
Да шут бы с ними!
Сантехник Дима ушёл в поэты -
Прославить имя.

Не каждый может терпеливо
Быть сильным и при том - счастливым.