Новые стихи - Философская лирика (Страница 12)

Поэзия была и есть, и будет!
Она всегда найдёт свой путь в душе людей.
И всё ,что пишется с заглавной буквой,
Откроет истины достойные идей.
Кому ж, дано так оценить поэта,
Включив весь труд его в сандарта штамп?
Возможно в них и теплется надежда,
Рожденье гения - его талант?
Признание - как это важно,
Для раненной и страждущей души
И в каждом слове раскрывая тайну,
Побыть наедине с стихами так в тиши.

25.06.23.

Взаперти

Дома мне покой не найти,
Мне сковала клетка внутри,
Тут мои глаза взаперти,
Не увидеть в стенах свет зари.

Тут проклятье ходит в камнях,
Дурной глаз умирающим днём,
Стынет кровь на пути, как в сетях,
Сердце воет в теле моём.

Отлучён я из мира жилищ,
Тут столица фальши и лжи,
Здесь в душе черный дым пепелищ,
Нет живых, лишь одни миражи.

01.08.21
Денис Krestoff
Художник Lesley Oldaker

Когда окутан разум тьмой,
Представь, что ты один в пустыне.
В непостоянном этом Мире
В Нирване только есть покой.

Ливень.

Накопила синь недовольства,
Аж набрякла твердь тёмной тучей.
И дойдя до точки сброса
Разверзлась лавой могучей.

С громом прорываются слёзы,
И льются сплошным потоком.
И начхать ей на наши прогнозы.
Вся усталость заряжена током.

Ослепительный блеск, разряд -
И росчерк пера небожителей:
- У вас же Земля одна,
Откуда тут дух потребителей?

Что за грязь на ваших улицах?
Заигрались в царей, детишки?
Вам бы всё уроки прогуливать,
И топить своё ВРЕМЯ в интрижке.

Что ж, потопчик устрою вам с горечью.
Пусть всплывёт весь мусор наружу.
И проклёны с лживой духовностью
Вашей совестью же разрушу.

Бывает…

Бывает и ласковый дождик,
Бывает, что радует снег,
Бывает, рисует художник
И ночь, и багряный рассвет.

Бывает слезинка от счастья,
Бывает река горьких слёз,
Бывают без дружбы объятья
И шутки бывают всерьёз.

Бывает и много, и мало,
Бывает хватает, что есть,
Бывает конец и начало,
Дурная и добрая весть.

Бывает услышишь родное
И сразу душа запоёт,
Нередко бывает такое,
Что сердце стремится в полет.

Бывает без улиц дорога,
Высоких и низких домов,
Бывает тропинка от Бога,
К вершинам обоих Миров...

Его перо

Его перо - моменты правды.
Его стихи - так глубоки.
И нет в них льстивой той услады,
От равнодушья далеки.

Душа поэта в них раскрыта
И видя жизни тупики,
Та боль в стихах его излита,
Пером течет из-под руки.

Поэт и должен быть правдивым.
Касаться лжи не может он.
А в чём-то даже прозорливым
И в благородство погружён.

И свет от тьмы здесь отделяя,
За правду сердцем пламенеть.
Уметь любить и всё прощая,
Готовым в вере умереть.

Улыбкой на презрение отвечу,
На клевету спокойно промолчу
И камни, что бросают, не замечу,
И холод глаз приму за пустоту...

Мне б жизнь переписать с черновика,
Задуматься и всё начать сначала,
Со старта в ней чтоб каждая строка
Добром легла до самого финала.

Я не пройду тропу чужую,
Чужую жизнь не нарисую,
Чужой мне не приснится сон,
Чужим мне будет царский трон...

Порою правда суховата,
А ложь в устах, как мёд сладка.
Она на выдумки богата,
Течёт рекой издалека...

Порою крепкие уходят в никуда...
Как правило, шестерки выживают.
Они с орбит не исчезают никогда,
Хоть ползают, но всё же процветают.

Время друг или враг...

Не пойму я никак,
Время друг или враг.
Может просто приятель,
Или же наблюдатель

Для чего же оно,
Свыше всем нам дано.
Может быть как попутчик,
Иль вселенной лазутчик.

Весь его странный ход,
Как таинственный код.
То ползёт где-то рядом,
То умчится снарядом.

Оно всюду закон,
Хотя с виду как фон.
В нём покой всех и страсти,
Ни какой над ним власти.

Всё его естество,
Сплошь одно колдовство.
Время миф и загадка,
Внеземного порядка.

Каждый времени шаг,
Будет взлёт иль овраг,
То понять невозможно,
С ним всё просто и сложно.

Это вечный секрет,
Стерегущий ответ.
Что ж такое есть - время,
Коль так властно над всеми.

2023 г.

Я в поисках утраченного времени
Вновь заблудился, годы потерял...
Там, где прошита жизнь цветными нитками,
Всё почему-то белые искал...

В бродячей жизни - разные цвета...
У времени медалей нет, нет кубков.
В нём сильно различаются счета,
Которые зависят от поступков...

Всё чего-то искал и о чём-то просил,
Повторялся не раз, думал: важно.
Мне б не тратить на это ни время, ни сил,
В мире том, где не всё безотказно...

Я жизнь не дегустировал, а пил,
Глотал её, всей красоты не зная,
Не понимая, что она святая,
Не всё в ней должным образом ценил...

С годами нежные черты грубее станут,
Какие-то сотрутся вовсе без следа,
В небритых зеркалах дни юности увянут,
И только прежними останутся глаза...

Открыта страница... Летаю, как птица,
И вольно гуляю по этой Земле...
А я во Вселенной всего лишь частица,
Частица какая - неведомо мне...

Сегодня зависть, завтра сплетни...
А нам бы просто жить, Сейчас.
И жить, как будто - день последний,
Любить, как будто в первый раз...

В туманном будущем само исчезнет что-то,
Другое, может быть, взамен приобрету.
И сам частично отрекусь я от чего-то,
Списав, в бездонную отправлю пустоту…

Когда-то звёзды, может, были выше,
Была Земля красивее и чище…
Другой не зная, я на ней живу,
Свой сон счастливый вижу наяву…

А нам бы прожить жизнь, прощая других,
Ошибки свои признавая,
Достоинства видя в поступках чужих,
Добром на добро отвечая…

Мы себе равных часто сторонимся,
А кто богаче, тем даём взаймы…
Всё в первые ряды всегда стремимся,
Туда, где вечно заняты скамьи…

Мы возраст свой не сами выбираем,
Не нами уготована судьба,
Но между адским пламенем и раем
Творцом возможность выбора дана…

У Бога есть чистые, светлые краски,
На них мы наносим лишь только тона,
Без всякой опаски жизнь прячем за маски,
Рисуем как будто она не одна…

Когда, казалось, ты уже повержен,
С колен встаешь, собрав себя в кулак.
Сплетя всю силу воли в крепкий стержень,
Обратно возвращаешь бумеранг…

Жизнь, как зеркало кривое,
В ней всё сразу не найдешь,
Даже самое простое
С первым взглядом не поймешь…

Когда ты в мыслях мрачен и печален,
И кажется, вокруг сплошная тьма,
Представь, что Мир сегодня идеален,
И в миг улыбкой сменится тоска…

Цвета одни в другие переходят,
Благодаря движениям руки.
В мир будущий мосты свои возводят
Художники - времён проводники.

Парить над всем миром желания нет,
Хочу лишь взлететь над собою.
Увидеть оставленный в прошлом мной след,
Чего в этой жизни сам стою?..