Новые стихи про художников

Живописец

Кисть, палитра, мольберт. Исчезают границы и стены.
Тема древних богов неясна, тяжела, непроста.
Живописец бросает энергию личной вселенной
Из открытой души на двухмерную плоскость холста.

Зажигаются звёзды, сияя во мраке, как стразы.
Души воинов света — могучая, грозная рать,
И плывут в пустоте облаками замёрзшего газа
Те, кому в мастерской не бывать, не сидеть, не дышать.

Ничего, что наброском — ещё не закончено, сыро.
И не ясно, коснётся ли эта работа сердец,
Но уходит в картину песчинкой тревожного мира,
Или даже сверхновой звездой, живописец-творец.

В переливах оттенков — на чьи-то вопросы ответы.
Вечных творческих сил по холсту разливается медь.
Души спящих богов прикасаются к искорке света,
Чтоб свою пустоту у огня хоть немного согреть.

Мне бы в этой картине горячие звёзды послушать,
И понять, для кого демиург приготовил дары.
В мёртвой пыли небес оживают замёрзшие души,
Заполняя собой обожжённые светом миры.

В них морская вода и деревьев зелёные листья,
Золотые плоды и змеёй — виноградная плеть.
Мастер прячет протертые маслянной тряпочкой кисти:
Скоро новой идеей душе неспокойной болеть.
… показать весь текст …

Художник

Художник - мученик по сути,
когда над ним висит заказ.
Свою фантазию до жути
изводит, не смыкая глаз.

Он где-то рядом, к цели близок,
но всё никак не выйдет в плюс,
увяз в набросках и эскизах,
заколебав всех нежных муз.

Идею чутко, по крупинкам
плетёт из гения и грёз:
оформить кружевной снежинкой,
или плеядой ярких звёзд, -

орнамент тот, что ждёт заказчик, -
цветком, иль дивною лозой?
А может свежести в образчик
добавит волн морских прибой?

С душой художник влился в дело,
халтуры он не признаёт;
ум, тело - брошены всецело
в глубокий творческий полёт.

Готово! Мастер за творенье
благодарит уставших муз,
за их недюжее терпенье
и плодотворнейший союз.

Всё! Точка. Кончились патроны.
Жуёт свой хлеб не даром он.
На туалетные рулоны
орнамент будет нанесён.
_ _ _

Замрёт у полотна художник

Век восемнадцатый, где романтизмом всё дышало,
И фотографий человечество ещё не знало,
Художник в мастерской садился чинно за мольберт,
Чтоб написать портрет, что заказал ему клиент.

Замрёт у полотна художник - отчасти он поэт,
Через себя пропускает каждый свой заказ, сюжет,
На чистый холст мазком от кисти след оставляет,
И совершает чудо - картина оживает.

Калейдоскопом закружится время и пространство,
Мелькают кисти с красками в волшебном, дивном танце.
И каждый штрих, мазок, в картине оживая той -
Пропитан чувствами художника, его душой.

Проходят дни и годы, и меняются эпохи,
Шедевры и полотна, что казались тогда плохи,
Живут и до сих пор, людей притягивая взгляд,
Наш украшают мир и красоты несут заряд.

© Copyright: Ириша65, 2021

Мелодией вальса рисуя сады...

Пространство и время в цвета разбавляя,
Художник, душою смотря в небеса,
Частицу себя на холсте оставляя,
Взмахом волшебным творил чудеса.

Вдруг ожили тени в дворцовом фонтане,
На фоне зеленом проснулись цветы,
Яркие краски кружились в нирване,
Мелодией вальса рисуя сады...

Художник мир свой красками рисует,
С народом говорит через холсты,
Что на душе - он то и повествует,
В искусстве возводя свои мосты...

ПРИВЕТ МАЛЕВИЧУ!

В чём красота?!
В изяществе искусства
Иль в образе его подачи?
В одних твореньях – слишком пусто...
В других полотнах – краски плачут.
И, нарушая перспективу,
Палитру дерзкую держа,
В 3D уродуя картину,
Рисует вызовом душа!
Творит отчаянно... Смеётся
Гуашь, пастель и карандаш
Над формами. И вот уж солнце
Малюет в чернь художник наш.
Вот небо стало вдруг зелёным,
В нём звери с крыльями летают...
Ты смысл здесь ищешь удивлённо?
Его один создатель знает!


(посвящается - Abstract Expressionism)