Лучшие стихи про себя (Страница 10)

Я мужчина! Да, я – Ровесник Адама!
И видно, неспроста мне Бог предрёк —
Стать для женщины защитником и мужем
И не дай вам бог мне встать поперёк.

Часть души

Вселяется на строки часть души,
Поведал на странице о былом,
С чернилами сгорают быстро дни,
И в ритме бьётся сердце со стихом.

Закрыв глаза я долго представлял,
И мысли словно птицы в высоте,
Там голос вдохновения позвал,
И вот мечты остались на листе.

Быть может вовсе не поэт,
И оставляю память для себя,
Хочу найти я в будущем ответ,
Загадывать и знать про всё нельзя.

В тиши и одиночестве сижу,
И затаившись в думах я своих,
В ночи на небо звёздное гляжу,
Закончен снова новый стих.

Денис Krestoff 16.05.21

Мне жаль

Непросто быть первым,
Каждый день словно смерть.
Но за званье второго
Принесешь больше жертв.
Я как в лабиринте,
Не могу найти выход
И уже лишился надежд
На благополучный конец.
Ты идешь впереди,
Гордо оставляя крови следы.
Я смотрю позади –
Зря ты убрал щиты со спины.
Я шепчу тебе в уши,
И ты внимаешь как богу.
Ты идешь неуклюже:
Наступаю тебе я на ногу.
Ты первый, но глупый.
Я пока что второй.
Ты фанатик себялюбий,
Я – профи в манипуляции толпой.
Но что-то не так.
Почему помогаю?
Я жалкий слабак,
Раз удачи тебе все желаю.
Ладно. Можно быть тенью,
Что руководит за спиной.
Так я не буду мишенью,
Главным лицом сети новостной.
Моя роль – быть кукловодом,
Делать вид, что мы заодно.
Но идут год за годом,
А мы все так же на месте,
Будто пауза стоит в кино.
Ты первый, но слаб ты.
Мешаешь достичь моей цели.
Помогать надоело
До тошноты,
А твои глаза все больше мутнели.
Ты давно в моей паутине,
Но шанс быть со мною
Ты упустил.
Я отдал приказ –
И наступишь ты на мои мины.
Ведь ты черту преступил.
Глядишь в мою спину
Взглядом пустым.
Ты был в моем сердце.
Но и был бесполезным.
Был я вторым.
Но пришел к финишу первым.
… показать весь текст …

У меня от жизни стрессы

Сегодня прочитала отличное стихо Игоря Дерябина:
"Хулиганское или поэт в законе"

"У меня синдромы гения, а диагнозы от доктора."


http://stihi.ru/2022/02/08/4650

Возник отклик блондинки:

У меня от жизни стрессы,
А спасенье - часто в юморе.
Только я не поэтесса,
(Чтоб плохого не подумали).

Я в стишках слегка "с чудинкой",
А в работе - сплошь серьёзная.
У меня "синдром блондинки",
Но не лью об этом слезы я.

Мне приснился Челентано,
Укрощать пришёл строптивую,
Как дрова рубил он рьяно,
Но ему не подчинилась я.

Он шептал мне:"Будь моею"
Всё хватал во сне за талию.
Я так быстро не умею, -
То жила бы с ним в Италии.

Я живу вполне прилично,
А диагнозы от доктора
Не мешают в жизни личной,
Как и курс растущий доллара.

Вот такой возник ответик, -
Откровения смартфонные.
Слава Богу, что не светит
Поэтессой быть "в законе" мне.

Без моих стихов не рухнет мир

Без моих стихов не рухнет мир.
Не раздвинутся, со стоном, скалы.
Скорбной вестью не взорвёт эфир,
Что стихи писать я перестала.

Не погаснет солнце в вышине,
И звезда не вспыхнет до свехновой.
Ах,..никто не вспомнит обо мне,
Если я не пророню ни слова.

Так же будут драться воробьи
Возле аппетитной хлебной крошки.
В этом дружном общем забытьи
По деревьям будут лазить кошки.

Будет суетиться муравей,
Пищу в муравейник собирая.
Будет гриб расти.
Светить дисплей.
И лететь куда-то птичья стая.

То есть, мир не рухнет.
Будет жить.
Радостно чирикая и лая.
И лететь куда-то во всю прыть
Гибели стихов не замечая.

Так зачем вникала в каждый штрих?
Ровным счетом, в никуда роняя?
Мир, конечно, счастлив и без них.
А вот я...
Навряд ли.
Точно знаю!

Мне в поэтессы рваться нет резона,

Ужасно раздражаю я тщеславных.
Своим существованием раздражаю.
Я говорю с читателем на равных,
Поэтому, наверное, читают.

Не погружаясь в сказочные драмы
А просто так, беседую о жизни,
Я говорю с читателем на равных.
Учтите, - абсолютно бескорыстно.

Мне в поэтессы рваться нет резона,
Совсем другая в этой жизни ниша
По этому несложному закону
Слагаются бесхитростные вирши.

Облечь все мысли для меня несложно,
В шутливую обёртку из чудачеств,
И, посолив иронией ничтожно,
Вам это блюдо подавать горячим.

Я не трясусь, как Плюшкин , над стихами,
Назавтра все, что были, позабыты.
И, вроде, фигу не держу в кармане,
А часто остаюсь за что-то битой.

Покоя нет блюстителям порядка
На сложных поэтических тропинках
Во мне всё время ищут недостатки
И сетуют, что я стремлюсь кт Олимпу.

Не, мучайтесь!
За мой "кусочек славы".
Волнуетесь напрасно вы и слишком.
Я говорю с читателем на равных
И в том моя единственная фишка.

Я уходящая натура

Я – уходящая натура –
И с этим надобно смириться!
Хотя и, вроде бы, не дура,
По мненью жизни очевидцев.

Так сильно чую перемену,
И что с того, что моложава?
Умище-то куда я дену
И опыт, что в мозгу, как жало?

Я – отработанная схема
Поступков, планов и мечтаний,
А, значит, нет уже дилеммы,
"Быть иль не быть" в моём сознаньи.

Кому нужны стихи и песни,
Советов свод от тёти Люси?
Со мной уже неинтересно,
Понятно, даже без дискуссий.

Опять в судьбе моей звучат шаги-

Опять в судьбе моей звучат шаги.
Приходит Кто-то,иль промчится мимо-
Вдруг,исподволь,рождаются стихи,
За Кем-то путешествуя незримо.

Ах,этот гулкий шаг ночных стихов!
В моих висках порой набатом бьётся.
Освобождая мысли от оков,
Внутри невнятной болью отзовётся.

Всё deja vu -пролог и эпилог.
Что я могу?... Лишь словом прикоснуться.)
Мозг начинает подводить итог,
А сердце...,сердце хочет обмануться

Нас во мне трое

нас во мне трое -
страх, тишина и ум
первый раздутый как шарик
на празднике смерти
третий скромнее
боится своих же дум
первого дразнит
и в мысленной круговерти
та, что вторая
забвением говорит
песню безмолвно поёт
бытием ласкает
слишком живая, чтоб думать
немой пиит
вечный огонь
и льдинка на сердце Кая

я разливается
в тысячи трещин дня
негой стекает
в ночное безумство света
первый пугается
третий молчит... меня
много для неба и мало
для жизни этой...

Не зовите меня поэтом

Не зовите меня поэтом -
Просто автором этих строчек:
Ничего не писалось летом -
Лишь мечталось средь белых ночек,
Только бегалось по болотам
Да качалось в траве былинкой,
Куковалось: а завтра - что там?,
Лепетало в окне осинкой,
Чайкой белой по-над Двиною
Вод неспешных едва касалось,
Отуманено пеленою
Целовалось, ох, целовалось...

Ничего не писалось летом.
Только утром сегодня, в восемь,
Неуютным, сентябрьским светом
Разбудила вдруг душу осень.

© Ольга Беспалова

Дурак

Я давно отпускаю людей, и обратно не жду.
не боюсь уколов и улыбаюсь соседям.
я помню на старых холстах молодую весну.
издал с десяток уж книг, в которых я бредил.

пусть болезнь прогрессирует, я сам себе врач.
пропишу любовь и лекарства в виде тебя.
ты только меня не жалей и только не плачь.
я каждый день умираю, но лишь шутя.

я бегу в летний дождь, держась за свободу рукой
и по лезвию мчусь, всякий страх презирая.
абсолютный дурак, не найдётся больше такой,
но живой, и совершенно не знающий края.

Аферизм про смелость

Мечтал сложить оду,
но все вариации
потянут от года
и лет до пятнадцати.
Не готов я в рубище,
да на столько лет.
Видно, что во мне ещё
не созрел поэт.

О нём

О боже как тебя мне не хватает!
Сама взяла и потушила в твоём сердце свет.
Теперь себя я проклинаю,
Ведь без тебя мне жизни больше нет!

Я о тебе заботиться стараюсь, прости что все решила за тебя,
Но умирающая и хромая, поверь мне, что тебе я не нужна.
Ведь ты прекрасен, творческий и добрый,
Заботливый, желанный, просто идеал!
Я не способная на продолженье рода, я отработанный пожалуй материал...

Я верю свято в твое счастье, я знаю что взойдет твоя звезда!
И поднимая руки к небу, взываю: "будь судьба к нему добра!!!"
Пусть обойдут тебя ненастья, пусть злых людей не встретишь ты!
Я знаю что ты мое счастье ,ты мой полет большой мечты...

Мгновенье сна невозвратимо…
Опять стою на перекрестке…
Играю чью-то пантомиму…
На волосах застыли блестки…
Лечу, лечу неутомимо!
Куда несет меня сквозь время?
Моя восьмая пантомима –
Знак бесконечности... Я с теми,
Кто опоздал на электричку,
Кто начинает все сначала…
Зажгите бронзовую спичку!
Еще не время для причала!

Я сижу ночами, и пишу стихи...

Я сижу ночами
И пишу стихи
Грустью заливают
Ночи мои сны

Вдоновенье это
Грёзы и мечты
Я хочу чтоб грусть прошла
И цвели цветы

Родина

Я так люблю печальный волчий вой,
Что тёплый ветерок разносит лунной ночью .
И томный шёпот листьев у себя над головой,
И шум грозы что разрывает душу в клочья

Я так хочу остаться в тишине
И наконец то разрыдаться волочим воем…
И этим воем помолиться матушке Луне
И замолчать, сломленная покоем.

Я так люблю смотреть на птицу в вышине
И представлять, что я подобно ей летаю
Она всегда так близко к Матушке Луне,
А я в пыли и грязи умираю

Я так люблю гулять в тиши родных лесов
И радоваться прожитым минутам,
Вдыхать приятный запах можжевельника кустов
И слышать песнь койота над добычей рано утром

Я знаю, что когда нибудь умру,
И время вспять не повернуть, как ни стараюсь
Когда нибудь, я просто лягу бездыханно на траву,
В последний раз печально улыбаясь…

Время радости

Хожу по улицам ночным,
Пишу стихи, с собой болтаю.
И чувства сказками полны
И мыслей стая заводная
Нестройным хором певчих птах
Поёт о прожитых годах.

Я вспоминаю о былом,
Но нет обид, вины и боли.
Не став прошедшему рабом,
Гуляю радостный на воле.
Смеюсь над тысячей потерь.
Ведь всё ушло. Я здесь теперь.

Я снова здесь, в который раз.
Но в этот раз с собой не в ссоре.
Есть только вечное сейчас.
И всё пройдёт. Исчезнет вскоре.
А в этот миг страданий нет.
Я просто рад. Ловлю момент.

Русь словесная

Я – не этого века. Читатели, видимо, правы.
Есть какая-то правда в поднявшейся пеной молве.
Мне бы в прошлом стоять у широкой речной переправы,
За могучей сосной, ввечеру, с кистенём в рукаве.

Трогать ствол с разогретой на солнечном зное корою,
Ожидая купца с перевоза, как форменный тать!
Но сегодня в сети занимаюсь словесным разбоем
И беру только то, что поможет стихи создавать.

Надо вычесть из памяти поиски, форумы, блоги,
Чтоб светила в глаза солнца летнего жаркая медь...
Мне бы снова туда, где в лаптях мужичок у дороги
Разложил на закате багряном нехитрую снедь.

Мне бы хлеба ломоть и студёной водицы напиться,
Запалить у остывших камней костерок-огонёк,
Где в кустах у воды полуночная зычная птица
Будет фразы вставлять в новгородский глухой говорок:

О былых временах, о торговле, о лодьях и Вече,
О тевтонах и Вендах – про что толковать не берусь...
И, быть может, я сам на таком же наречье отвечу,
Окунувшись, как есть, с головою, в словесную Русь.

До глубинных былин, до последнего звука, до точки
Мне по древним распевам в оставшейся жизни идти...
Но останется след – от костра чуть заметной цепочкой
Расцелованных слов. У меня на странице – в сети.
… показать весь текст …

Я когда-то придумал Мир свой,
До сих пор в нем живу, наслаждаясь.
Может быть потому, что он мой,
Потому, что живу, улыбаясь.

Для меня, даст Господь, лето сново придет,
Как другие, оно погостит и уйдет,
В промежутке с собой, как конечный исход,
Моей жизни земной унесет ровно год.

Превозмогая боль.

Превозмогая боль свою,
я одиноким странником скитаюсь,
на перекрёстке трёх дорог стою,
какой идти определить пытаюсь .

Одна уже не хожена давно,
травою поросла она густою,
как дважды два, четырежды равно,
ведь путь нелёгкий послан мне судьбою,

махну рукой, прогнав сомненья прочь,
пойду любой, ведь цель свою я знаю,
раскинет звёзды, в тёмном небе ночь,
путь озарив, которым я ступаю.

Порой бывает скучно вечерами

Порой бывает скучно вечерами
И нет желанья что-то говорить.
Один хочу остаться я с мечтами,
Их нет порыва с кем-то обсудить.

Не хочется мне посидеть с друзьями,
Как в юности, ушедшей навсегда,
Когда всю ночь взахлёб перебивали
И спорили друг с другом до утра.

Был диалог невинен, и изящен,
И честен, и правдив — ни дать ни взять.
И каждый был в своих речах прекрасен,
Пытаясь в страсти правду доказать.

Ушло то время жизни безвозвратно,
Когда могли друг друга понимать.
Теперь у всех своих забот немало
И груз проблем — недюжинная кладь.

И как-то неожиданно я понял,
Что больше мне им нечего сказать.
Решенья все, что для себя я принял,
Лишь сам с собой могу я обсуждать.

Лишь сам себе всецело доверяю,
Лишь сам себе все тайны расскажу,
Лишь сам себя я иногда прощаю —
И лишь себя простить я не могу...

Люблю свой дом.
Мне не бывает скуч­но.
Людей люблю, ко мне неравнодушных,
Лес, озеро, весенн­ее цветенье,
Шампанское (чуть-ч­уть, для настроения!­),
Смотреть на звёзды, собирать грибы,
Под Новый год - "И­ронию судьбы",

В храм Божий по выхо­дным ходить
В листве люблю шур­шащей побродить,
Подарки близким пр­осто так дарить,
Люблю закат, люблю рассвет,
"Да" больше нравит­ся, чем "нет",
Люблю мечтать, хот­еть, любить,
Люблю на свете этом жить!

Свобода.

Пусть будет выбор мой тяжёл,
И путь в нём будет сложен.
Ведь жизнь в неволе — нелегка,
Но дух не будет сломлен.

Любую цену заплачу
Я за свою свободу,
А здесь, за каменной стеной,
Дни умножаю в годы.

За этой каменной стеной
Надежда оживает,
Где каждый день передо мной
Лишь время проплывает.

И ранит боль мои глаза,
Взгляд к небу поднимаю,
Там журавли, построив клин,
В край тёплый улетают.

Готов отдать я всё, что есть,
За светлый миг свободы.
Но здесь, где стены лишь молчат,
Дни складываю в годы.

Ах, жаль, на волю мне нельзя,
Я в кандалы закован,
Такая вот моя стезя,
Как птица окольцован.

Минуты я сложу в часы,
А дни умножу в годы,
На много лет и много зим
Лишенный я свободы.

Но будет день, наступит час,
И я увижу волю,
Ну а пока здесь и сейчас
Свою терплю я долю.

Я сброшу груз тяжёлых дней,
Разрушу мглу неволи.
И в мир открытый я шагну
Без страха и без боли.

Свобода — вот моя мечта,
В душе святая вера.
Её дыханье — как весна,
В борьбе моей — победа.

мир,что создан из песен и книжек
для себя незаметно слепил
я-изранен,исколот и выжжен,
никогда этот мир не любил.

растворившийся сахаром в кофе,
трепетавший в ладонях синицей.
я слагаю двустишья и строфы
не с надеждой куда-то пробиться.

я не выйду из сладостной тени
к вам,живущим в извечном бреду,
одинаковым как манекены
и счастливым в стеклянном аду.

Облегчение

Забудьте всё что знали обо мне!
Я изменился. Я теперь другой.
Сильнее, беззаботнее, умней.
В душе царят блаженство и покой,

Уверенность в глазах и мягкий свет.
Походка как у юноши легка.
Ни страхов, ни печалей больше нет.
И мысли словно чистая река.

Осталась позади былая боль –
Та ноша, что давила с давних пор.
Очистился. Свободен как король.
Я наконец-то вылечил запор.

Я так хочу понравиться себе.

Я так хочу понравиться себе,
Уже с утра я думаю об этом,
Стараюсь не ругаться, не дерзить,
И даже быть покладистым при этом.

Приняв таблетки, капли и микстуры,
Мир кажется спокойным и прекрасным,
И я, довольный, выхожу гулять,
Благо, сегодня день хороший, тёплый, ясный.

Что может лучше быть прогулки в тёплый день,
Щебечут птички, травка зеленеет,
Кругом полно девчонок молодых,
Глаз от которых стазу молодеет.

Уверенным шагом иду не спеша,
Слежу за своею осанкой,
И вдруг боль в колене пронзила меня,
И в душу запала досада.

И как не старался забыть про неё,
Она не давала покоя,
В сердцах, не сдержавшись, послал я её
В обитель свою геморроя.

Присел на скамейку, коленку растёр,
Чуть-чуть отдохнул, полегчало,
Прогулка накрылась фиговым листом,
Но лучше намного не стало.

Досада запала мне в душу мою,
И скорчила рожу с оскалом,
-Меня успокоишь лишь только одним -
Чикушкой, горбушкой и салом.

Ведь как я старался покладистым быть,
Не ныть, не хандрить, не ругаться,
Какая-то сила испортила всё,
Осталось лишь взять и нажраться.

Я — транслятор бытия

Я в рифмовке не мастак,
Я рифмую просто так.
Никогда не думаю,
А пишу, что думаю.

И рвётся мысль, как вольный зверь из клетки,
Не зная правил, не боясь утех,
И в хаосе, где логике нет места,
Вдруг проступает истина, как грех.

Не вычурностью слова покоряю,
Не звоном меди, не игрой ума,
А тем, что в сердце, словно уголь, таю,
И выплесну, когда придёт зима.

Пусть говорят, что слог мой неказист,
Пусть смеются над рифмами моими,
Но в этой простоте живёт мой чистый лист,
И в этой искренности – звёзды и огни.

Я лишь транслятор, рупор бытия,
И я пишу, как дышу, как живу, как люблю,
И пусть меня осудят, не любя,
Я всё равно как думаю, так и рифмую.
(с) Юрий Тубольцев

В такт вселенной

Нет, я – не пустопляс!
Не клоун, не паяц!
Возможно, что на той неделе,
Я правда был и пустплясом,
Ну, и пустомелей.
Но щас, но щас, но щас,
Нет, я не пустопляс!

Тогда листвою желтой ветер гнал
По улицам моей души пустой,
И карнавал теней во мне играл,
И смех чужой был музыкой родной.

Теперь во мне клокочет жизни сок,
Теперь я – океан, а не ручей,
Теперь мой путь – далек, высок,
Теперь мой смех – исходит от ключей.

Нет, я не пустопляс, не клоун, не паяц,
Во мне горит огонь, а не пустой каркас,
И если я пляшу, то только в такт вселенной,
И в этом танце я – творец бесценный!

Нет, я – не пустопляс!
Я зеркало разбил,
Греша, гноясь и воспалясь.
Душой гноясь и воспалясь.
(с) Юрий Тубольцев

Дождик идёт и Луна из-за тучки глядит.
Моя жизнь — это Небо-Земля, я хожу в ней по краю.
Звёзды-цветы, с паутины холодной цветы
Для тебя, и притом навсегда, я в стихи собираю.

Только один... я боюсь оставаться один.
Видятся мне тогда странные вещи:
Будто в лесу из покинутых светом рябин
Человек в голубых сапогах вертит жуткие клещи.

А дождик идёт и кукушка умолкла давно.
Жизнь моя — Небо-Земля, я хожу в ней по самому краю.
Звёзды-цветы, с паутины холодной цветы
Для тебя, и притом навсегда, я в стихи собираю.

Только один... говорю, не могу быть один.
Чудится всё человек мне зловещий:
В гиблом лесу из покинутых светом рябин
Он нагнулся и тянет с меня почерневшие вещи.

А я мёртвый лежу и трава облепила лицо.
Жизнь была — Небо-Земля, я прошёл в ней по самому краю.
Звёзды-цветы, с паутины холодной цветы
Для тебя в этом гиблом лесу собирал я, родная...

2005 г.