Новые стихи про поэта (Страница 2)

Поэтам - (ушедшим до срока)

На свете, нет людей моложе
поверь мой друг - наверняка
поэту лет пятьсот но всё же
он будет жить, во все века....

Я часто, вглядываюсь в лица
на стенах, комнаты моей
и есть с кем, всё же поделиться
бедой и радостью своей

У Вас вся жизнь, как песня не до пета
а я ловлю, ловлю её мотив
пока горит и падает комета
на половину, путь свой сократив

У Вас у каждого, своя дорога
своя натура, своя судьба
и хоть таких, как ты не много
Вы для меня, кумиры навсегда

Вы не даёте, мне где то оступиться
перешагнуть, ненужную черту
спасибо Вам, за то что не случиться
за веру в жизнь, коронную мечту

Спасибо Вам, за то что были
за то что есть, такие же как Вы
за то что в людях, чувства пробудили
сознание веры, чести и любви

И вот теперь, на плёнке фирмы Denon
где голос Ваш, звучит порой как сон
Тальков, Высоцкий и Джон Леннон
и вместе с Вами, пою я в унисон

И ты со мной, Сергей Есенин
ты с малых лет, писал уже про то
про что сейчас, в унылый день весенний
уж не напишет, наверное ни кто

Наверно ты и был, всегда мечтатель
синь очей, утративший во мгле
и эту жизнь, прожил ты словно кстати
как за одно, с другими на земле

Возможно Вы, сейчас "живёте"
ночами мне, диктуете слова
наверно Вы, уснуть мне не даёте
я их рифмую и кругом голова

Моя душа, стремиться к Вашей где то
и я ловлю, ловлю её мотив
пока горит и падает комета
на половину, путь свой сократив

Я часто, вглядываюсь в лица...

Николай Грищенков - 19.12.93г.
… показать весь текст …

Наличие идей, даёт толчок к фантазии и творчеству поэта.
Он всё живое очень тонко чувствует и фальшь,
Которая в сравнении, при этом, Отличие имеет и не жаль,
Что он пытается увидеть эту правду,
В её основе твердый стержень есть!
Поэт живёт и пишет то, что надо!
Сквозь правды призмы, не теряя честь!

У поэта соперников нету

Навеяно стихотворением Булата Окуджавы ­«У поэта соперников нету» …

­«У поэта соперников нету» …
В жизни, творчестве или судьбе.
Для людей сочиняют поэты,
Пишут всем они, мне и тебе.

Где сюжет ищет, о чём слагает,
И как рифмы находит свои,
Лишь поэт с Музой вместе знает,
Не понять другим, не объяснить.

Запятую поставить, где точку,
Где слова и эпитеты взять,
И у каждого стиль свой и почерк,
По нему их легко узнавать.

«У поэта соперников нету» …
В жизни, творчестве или судьбе.
Для читателей пишут поэты,
Этот дар им дарован с небес.
Ириша65 апрель2022

Поэты

Поэты-то особенный народ,
Сотканный из эмоций тонких нитей.
И струнам их души сверхчуткость Бог даёт;
Тональность лишь какую придадите?!

И струны их звучат - то весело, легко,
А то печально, тихо, чуть не плача.
И проникая в сердце глубоко,
Стихи встряхнут кого-то, озадача.

Кому-то станут воздуха глотком;
А для кого-то как бальзам, елей.
И потому, пренебрегая сном,
Пиши ,поэт, твори ещё смелей.

Поэт наших дней

Взгляните на него, поэта наших дней,
Слагает он стихи из пламени души своей,
Из слов, порой услышанных случайно,
Из мира красоты, природы тайны.
Секунда, и приходят рифмы вдруг,
Когда сияет, радуется всё вокруг.
В минуты грусти, в полной тишине,
Он с Музой своей на одной волне.
В своих стихах поэт живёт, мечтает,
Все тайные желания воплощает,
Ликует, плачет, думает, тоскует,
Стихами души и сердца врачует.
Взгляните на него, поэта наших дней,
Душу и сердца глубину он отдаёт поэзии своей,
И вместе с ним вы в сказочном полёте,
Дорогу в современный мир поэзии найдёте.

Поэт - не тот, кто пишет, А тот, кого читают

Талант даётся свыше
Субстанция иная...
Поэт - не тот, кто пишет,
А тот, кого читают.
Талант - он, однозначно,
Открытий кладовая
На первый взгляд - невзрачный,
Да в сердце западает.

Незримый росчерк Бога
На голове ладонью
Вся жизнь его - тревога,
И вечная погоня
За образом и темой,
Что в мыслях промелькнули.
Талант - он бессистемный.
Внезапный, словно пуля.

А дар иль наказанье,
Вопрос неразрешимый.
Прямое попаданье,
Или слова все - мимо.
Предугадать не сможет.
Он просто - существует.
На прочих непохожий -
Он видит суть простую.

К нему приходят строчки,
(Как правило, некстати)...
В чудесной оболочке
Божественных объятий.
Живёт особым миром,
Где образов круженье,
Судьбы ориентиром
Считая вдохновенье.
...

Дискуссии про ТОПы,
Интриги, свары, склоки -
Лишь зависти микробы,
Ничтожные в итоге.
Не станешь к душам ближе, ,
Повесь хоть сто медалей.
Поэт-не тот, кто пишет,
И тот, кого читают.

Cовесть РОДины - поэт

Что за время, вот так мода,
за мошну свою дрожать.
В душах ненависть и злоба,
а сердца разъела ржа*.

От безмерного богатства,
обезумел "высший свет".
Остальной народ, в мытарствах,
выживает столько лет.

Выживает кто как может,
кто как может "когти рвёт".
На чужой беде, но всё же..,
завтра будет чей черёд ?

Веры нет, стары преданья,
всё утрачено, друзья.
Не вольются искры в пламя,
в Русских душах нет огня.

Пробегает век за веком,
только истина проста.
Нужно в жизни, человеком,
оставаться до конца.

Очевидно, в мире этом,
нет опоры, правды нет.
Но ни флаги, ни газеты,
совесть РОДины - поэт!!!

© 03.12.2019г. Екатерина Максимова

В любой душе живёт поэт

В любой душе живёт поэт.
Не важно пишет он иль нет,
Пусть строчек с рифмой не творит
И только прозой говорит,
Живёт поэт в любом из нас.
В любом из нас поэт живёт.
Сердца людей не чёрствый лёд.
Огонь страстей в сердцах горит
Сквозь прозы жизни монолит
Изящной лирики цветок,
Пусть даже тихо между строк,
Пусть незаметно, но растёт.

В сети поэтов очень много...

В сети поэтов очень много,
И среди них тьма поэтесс,
Одни писатели от Бога,
Других, видать попутал бес.
Мужчины есть, что блещут слогом,
А дамы - внешней красотой,
Встречал, конечно, и от Бога
Кудесниц рифмы сетевой.
Но гениальных я не видел
Красавиц... Может, не нашёл?
Надеюсь, будет не в обиде
С пером в руках прекрасный пол.
А сильный пол желая душу
Раскрыть как модный интерьер,
Строчит и наровит нарушить -
Ритм, рифму слога и размер.
Да я и сам не одарённый
И рядом с Блоком не поэт,
Но есть душа - определённо!
Пишу для вас уже 5 лет.
А что? Стараться нужно как-то
Своё оттачивать перо
И быть в поэзии по факту
Среди великих не зеро.☺️
P.S.
Везде нужна смекалка, прыть,
Ум, опыт, логика - всё разом!
Красивым можешь ты не быть,
Но хорошо писать обязан!
Grigorijus Kijutis

Поэта мысли

Белой дымкою, из стаи журавлей,
Разлетаются поэта мысли.
В путь, среди опавших тополей,
В небе, вереницею зависшей.
Так, в далёкой дали голубой,
Ждут нас снова новые надежды,
У которых ищем мы покой
И сердечного приюта, как и прежде.
И на лёгких крыльях - веерах,
Сыплет осень нам свои печали
И летят стихи из - под пера,
Что, так долго, о себе молчали.

23.05.21.

Душа поэта

Разбросала ночь по небу звёзды,
Погасила за собою свет,
Убаюкала не торопясь природу,
И закрыла на засов рассвет!
Заглушила суету, тревоги
Мир окутала волшебным, сладким сном
Только будто странник по дороге
Ходит дрёма под твоим окном.
Ты работаешь, тебе не спиться
Не ложится на бумагу стих....
Только дрёма не угомонится -
Словно бесноватый, злой старик.
Дописать бы - мыслей слишком много,
Бросить все - рассудок не даёт
А старик не спит, он словно вьюга-
Обязательно свое возьмёт...
Утро распахнёт засов рассвету,
Прогоняя прочь ночную мглу,
Станет легче на душе поэту,
На бумаге воплотит мечту...

Поэт

Весь шар земной в твое владенье
И мысли царственный полет,
Поэт,всеведец провиденья,
Тебе Предвечное дает.

Пока все тленное дерзанье
До неизбежности конца
Влечет Забота и Познанье
Для пирамиды мертвеца.

И приглядись:здесь юн и старец
В ярме и гнете,и в цепях,
Недолгий Сна царей скиталец,
Влачит в песке Нужду и Страх.

Проклятье,Ужас и Заботы
Живых здесь гонят мертвецов
Вождей,рабов,жрецов народы
В носу веревкой за кольцо.

Древнее Ура и Мегиддо,
Поэт,ты юноша живой,
Один стоишь вне Пирамиды
Царя с кошачьей головой.

Десятикрылое Безверье,
Унынье, Страсть, Тоска, Боязнь
Их гонят в лунное затменье,
Стальными перьями змеясь.

Светил спасительных сокрыты
Бредут,клубя в пыли земной.
В ночи сверкает Пирамида
Царя с кошачьей головой.

Пока на свете до всего есть дело,
Пока поётся сердцем и душой,
Пиши, поэт, пусть чёрное на белом
Ведет тебя звездою путевой.
Пиши, поэт, прокладывая строки,
Путями этих строк объедини
Забытых, не нашедших, одиноких.
А впрочем, нет – объедини любых!
Пиши, поэт, пиши не вопрошая,
А вынося строкой на Божий свет,
Душою найденные здесь кусочки рая –
Нечаянный подаренный ей свет.

Душа поэта

Душа поэта – истинный творец,
Нельзя её сравнить с другой душою,
Она, как друг, как внутренний мудрец,
Живущий рядом с творческой судьбою.

Душа поэта – мысли и мечты,
И кладезь светлых, сказочных фантазий,
Она не терпит лжи и пустоты,
Безликости немых однообразий.

Душа поэта – это тайный мир,
Который разгадать нам невозможно,
Она для жизни вечный эликсир,
Её нельзя охаивать безбожно.

Душа поэта - сладостный елей,
Она, как ангел, добрый утешитель,
Горит во мгле, как тысяча свечей,
Врачует сердце, словно исцелитель.

Душа поэта – вся в его стихах,
Она скорбит в них, а порою плачет,
Живёт с улыбкой светлой на устах,
А иногда улыбку эту прячет.

Душа поэта, как и сам поэт,
Отдельно не живёт, не существует.
Творит слова волшебные дуэт,
Который радует, печалит и волнует.

В осени живёт душа поэта

В осени живёт душа поэта…
Бродит, одинокая, по свету,
С тёплыми оттенками печали…
Капли с неба музыкой звучали…

А в глазах поэта мысли, встречи,
Радость и тоска в осенний вечер…
В них любовь, что где-то за спиною
Всё звучит гитарною струною…

А в душе поэта – непогода,
В рифму, превратившиеся годы…
И тоска о чём-то сокровенном,
Искреннем, волнующем, бесценном…

Осенью так хочется согреться
Тёплым светом любящего сердца…
Дождь поёт знакомые куплеты:
«В осени живёт душа поэта…»

Душа поэта

Рожденная моей рукой
Моей печальною слезой
Ночами долгими без сна
Была написана она

Непревзойденно не спеша
Бумагой тонкою шурша
Писала нежная душа
Писала боль свою глуша

Ночей бессонных пустота,
Сердечных красок простота.
Вмещала смыслы бытия
Моя дрожащая рука

И лились тихо как река
Признания из далека
Магический исполнив трюк
Волшебный стих родится вдруг!

Мелькают мысли между строк
Души откроется замок
Поэта дивные слова,
Вновь оживут средь бела дня...

Kit
11.06.20-15.02.24
17:00-07:20


© Copyright: Кударенко Елена, 2020
Свидетельство о публикации №120061106328

Всё будет хорошо... Поэт на самоизоляции

Ваяю стих, азартом обуян,
Державин, Пушкин – мы одна команда.
Стихи долбасить надобен талант,
Но алкоголь, порой, сильней таланта.

Навязчивых предчувствий чехарда,
Цепляют мысли в стадии разброда.
Всё тернии и тернии, когда –
Когда же, наконец, проглянут звёзды.

Живём уже в реальности иной,
Замкнулся круг, и что поделать, если
Границы между миром и войной
Похоже окончательно исчезли.

Все стали вирусологами враз,
Вот, например, соседская старушка
Рекомендует для широких масс
Лекарство от заразы – слизь лягушки.

Есть гречку в изоляции – в обрыд,
И всё-таки интуитивно ясно:
Не время для сомнений и обид,
Смиримся лучше с тем, что жизнь прекрасна.

Не стоит гнать волну по мелочам!
Как выход из подобных ситуаций –
Не мучают кошмары по ночам
Того, кто ими будет наслаждаться.

На улицах пустынных «тишь и гладь»,
Гулять нельзя, а значит и не надо.
Одно досадно, что не заказать
Мобильную услугу «Деньги на дом».

Ах, Дашкова, удачно букву Ё
Ввела в язык – мерси Екатерина!
Теперь, уверен, мы передохнЁм
Назло всему, во время карантина.

Всё будет хорошо, держись поэт!
Впоследствии зачтёшь себе в заслугу –
Не плачь, на Марсе вовсе жизни нет,
Бери перо, убей тупую скуку.

© В.Котиков
… показать весь текст …

Пиши... пиши...

У каждого поэта своя рифма,
Свой почерк - состояние души.
Явление стиха необъяснимо,
Щелчок один... и всё... "пиши... пиши..."

Все мысли уместить бы в пару строчек,
Поставить многоточие, и пусть
Додумают всё сами те, кто хочет.
А кто не хочет - ладно, обойдусь.

Казалось, фраз избитых очень много,
Чего ещё могу я написать?
Бывает, отношусь к себе я строго,
Бывает, что мне нечего сказать.

Но всё же донести до вас хочу я.
Скорее, это просьба иль мольба.
"Стихи пусть не обходят вас, минуя,
А ваша к ним пусть тянется душа!"

Читатель для поэта много значит,
Ему мы посвящаем все стихи.
Увидят? Прочитают? На удачу!
В уме одно - "пиши... пиши... пиши..."

Золотые слова

Столетия живут дорогие стихи,
когда посвящаем их вечной любви.
Готовься за строки свои отвечать,
коль стали поэтом тебя величать !

К себе оставайся придирчиво строгим,
тогда наградят вас вниманием боги.
Как только услышишь святых голоса,
на лист снизойдут золотые слова !

Успей записать, и "спасибо" сказать,
что можешь красиво поэмы слагать.
И помни всегда, что великий поэт
на землю приносит чарующий свет !

Судьба поэта

Любовные стихи и нежные признания
изобразит поэт без лишнего старания.
Поведает строкой сокрытые желания
и сладкие мечты блаженного сознания.

Ему послужит время, оно судья творцу,
превознесут потомки за мысли красоту.
Одарят их вниманием и воздадут богам,
и ляжет ношей бремя величия к ногам.

Поставят монументы за славные труды.
И наградят посмертно за мудрые плоды.
Что умер гений нищим укажут позабыть.
Не принято в России об этом говорить !

Поэт

Пари со зверем заключив,
Поэт победу одержал,
Он на тринадцать дней ожил
И от котлов на верх сбежал.
Он получил в награду трость
И силу вечного огня,
Чтоб, словно долгожданный гость,
Наш новый век испить до дна.
Но прошлое души никто
Не в силах удержать в узде,
Оно настигнет и того,
Кто так удачлив был в игре.
Воскреснет прежняя любовь,
И в форму обратиться прах,
Но пробудиться ль в жилах кровь,
Покуда все не скроет мрак?...

К Виктору Цою

Поэты не рождаются случайно
Они летят на землю с высоты
Их жизнь окружена глубокой тайной
Хотя они открыты и просты
Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и верны мечте
И в хаосе проблем их души вечно светят тем
Мирам, что заблудились в темноте

Они уходят, выполнив заданье
Их отзывают высшие миры
Неведомые нашему сознанью
По правилам космической игры
Они уходят, не допев куплета
Когда в их честь оркестр играет туш
Актеры, музыканты и поэты
Целители уставших наших душ

В лесах их песни птицы допевают
В полях для них цветы венки совьют
Они уходят вдаль, но никогда не умирают
И в песнях, и в стихах своих живут
А может быть, сегодня или завтра
Уйду и я таинственным гонцом
Туда, куда ушел, ушел от нас внезапно
Поэт и композитор Виктор Цой

А РИФМЫ - ПО ПОГОДЕ

У Вас бывает так?
Находит рифма-дура...
А ты – поэт-маньяк...
И в стиле «Уматурман»
Записываешь всё
Подряд... На что придётся...
Ах, мысли – ё-моё!
Не спится и неймётся...

А после – по утру...
На пульт «дурак» нажав,
Читаешь... « Не пойму –
Я что вчера рожал?»
А дурра кофе пьёт...
Плечами пожимает...
Эх, рифмы – ё-моё!
Пью чай, и в стол – до мая...

Не влезли... Кто дурак?
Приходит май нежданно:
И если в марте – знак!
Моя ты, дурра! Ладно...
У нас бывает так...
Находим и заходим
К друг-другу, слово, шаг,
А рифмы – по погоде...

ПИШИ, АРТИСТ!

Не вошло в «собрание сочинений»...
Запылилось временем до поры...
Пролежало ветошью... Стих в забвении...
Где же твой талант? Зачем дары?

Как бродили во поле чистом звери-
Мысли обнищалые... Эх, а знал!
Так кружили веером ямбы да хореи.
Что ж хотел поэт... Кому писал?

Отчего душа поёт рифмами и в строчку
Хоровод выводит... Ай да прозы лист!
Посадилось семечко - словом в почву...
Публике – плоды... Пиши, Артист!

Будь выше лести, не ведись на сказки...

"Поэт! не дорожи любовию народной."
Ей грош цена в базарный день,
она застрянет в горле костью инородной -
и ей в угоду начнёшь писать ты дребедень.

Ты станешь обстоятельств конъюнктурщик,
слагая оды,мадригалы и фигню
о том и лишь для тех,кто в день грядущий
развяжет свой язык и супротив тебя войну.

Будь выше лести,не ведись на сказки,
цени себя таким,какой ты есть:
и не схлопочешь по салазке,
и сбережёшь свою ты честь.

Судьба поэта

А помнишь, как мы танцевали до утра?
Слились в обьятьях под фонарным светом.
Ты помнишь, как я говорил тебе тогда,
Как трудно жить простым поэтом?

Ты пишешь обо всём стихи,
Тебя все ценят, уважают.
Твои стихи отрадно неплохи,
И их же даже мир читает.

Но вдруг ты написал не то,
Не то, что нужно сейчас людям.
Напишешь ты стихов хоть сто
Тебя уже считают плутом.

И позже, когда все уже забудут,
Про тот стишок, который всполохнул весь мир,
Тебя конечно так ценить не будут,
Но будут слушать средь серых городских квартир.

Теперь ты понимаешь всё сполна,
Как трудно жить простым поэтом.
И хоть судьба поэта нелегка,
Ведь есть же что-то радостное в этом?

Ты пишешь девушке стихи,
Ей это нравится конечно,
В них душу ты свою излил.
И всё, она твоя навечно.

Но главная мораль не в этом,
А в том, что я стихи тебе пишу.
О том, как тяжела судьба поэта,
Понятно мне лишь одному.

Мои стихи – лишь запись впечатлений
И настроений, свойственных тебе,
И мне, и всем в минуты размышлений
О смерти и душе, о жизни и судьбе.
Читая эти скромные страницы,
Нахмурься, улыбнись или вздохни…
Спасибо, что прочел! – и этому дивиться
Приходится поэтам в наши дни.

Гармония момента

Найти прекрасное - в обыденном,
Мир разглядеть - на срезе волоса,
Увидеть тайное - в невидимом,
Пьянеть - от взгляда или голоса,

И замирать от нежной робости,
И оживать от зова встречного,
И ощущать полет над пропастью,
Вне мира - зыбкого и вечного,

И вспыхнуть вдруг - от льда искристого,
И вдруг остыть - в горячем пламени,
И верить в светлое и чистое,
И ничего не знать заранее

И жизнь с отчаяньем заложника
Сводить на грань эксперимента...
Удел поэта и художника -
Искать гармонию момента.

Ответ Сталину о роли поэтов

Товарищ Сталин, я готов ответить,
Какую для поэта вижу роль!
У нас поэты - как больные дети,
Я с ними разделяю эту боль.
Одни погибнут в лагерных бараках,
И на братоубийственной войне,
Другие потеряются во мраках
Доктрин, что не понятны им вполне.
Товарищ Сталин, я готов ответить
За весь несовершенный этот мир,
Не вижу сверхзадачу я в поэте,
Ведь он не комиссар и не вампир.
Он не солдат, а тень упавших наземь,
Последний крик убитых на войне,
Его приговорят за это к казни,
А вы в вину поставьте это мне.
Я не боюсь тиранов и злодеев,
Я тлен и пыль несбывшихся эпох,
Я ничего на свете не умею
Несчастных кроме этих вот стихов.
Товарищ Сталин! А, давайте, выпьем!
Ведь говорят, что вы в душе поэт!
Вам хочется кричать болотной выпью,
Когда людей уводят на тот свет?
Но вы свою поэзию загнали
В обложку манифеста бытия,
Поэтам денег дали и медали,
Наверно, взял бы, если б дали, я.
Но не дадут... Поэт он незаметен,
Как древоточец в вековых дубах,
Ни анекдотов от него, ни сплетен,
А только вязнет серой на зубах.
На всех поэтов пенсии не хватит,
Они как воздух и они - как свет,
Да и с какой, скажите, это стати,
Кормить поэта на исходе лет?
Но кто тогда расскажет вам про голод,
И про больничный тухлый запашок,
Что был когда-то полон сил и молод,
Что из него вполне бы вышел толк?
Пока, товарищ Сталин, до свиданья!
И с вами не сумел поговорить,
И не открыл вам тайну мирозданья,
Не протянул и тоненькую нить...
… показать весь текст …

Строки поэта

Ветер дует между строк поэта
А вдруг его убьют из пистолета
Останется блокнот и ручка на столе
А он останется под землёй в тепле

Так жизнь мелькает быстро,безутешно
Когда стихи выходят безуспешно
Поэт назнает рифм к слову
И начинает ломать голову

Чтоб описать красу природы
Пение скворца и мокрые капли дождя
Закаты солнца и восходы
И как описать эти явления незнаю я.