Новые стихи про творчество

Автор жизни

Ты — автор повести, что пишешь каждый день,
Словно художник, создаёшь свою мечту.
Каждый выбор — новый шаг в судьбе,
Каждый миг — возможность видеть красоту.

Перо в руке твоей — надежды и стремленья,
Страницы ждут, чтобы их заполнил свет.
В каждом слове слышно вдохновенье,
Каждый штрих — души твоей портрет.

Ошибки тоже часть великой саги,
Что учат, как идти вперёд смелей.
Не бойся их — ведь в каждом новом шаге
Ты приближаешься к мечте своей.

Пиши смелее, добавляя красок в строки,
И знай: в руках твоих вся сила и весь дар.
Ты — автор жизни, дирижёр сознания,
Наполни мир теплом волшебных чар.

Шедевры жизни

Мой друг, представь: твоя жизнь — белый холст,
Где каждый день ты пишешь свои мысли.
В руках твоих палитра из цветов,
Где краски яркие и тёмные на выбор.

Рисуй свой мир с улыбкой каждый день,
И не бойся тёмных красок на закате.
Есть радость и печаль, есть свет и тень,
Ты сам решаешь, что для сердца слаще.

Испытания — лишь мазки,
Что делают картину глубже, ярче.
Мысли твои — те краски на холсте,
Что пишут жизнь, как стих в душе звучащий.

Все наши мысли — краски на холсте,
Каждый штрих — выбор наш с тобою.
Думай красиво, живи как в ярком сне,
Шедевры жизни создавай своей судьбою.

Последние из могикан

Поэтов стало больше, чем читателей,
Другой масштаб у нынешнего века -
Стихи писать совсем не обязательно
И выскребать рифмовки по сусекам.

А сонмище написанных творений
Осядет пылью в трещинах веков,
Уйдут беззвучно в тихое забвенье
Полотнища ненадобных стихов.

Рассеются страданья сетевые,
Исчезнут, словно утренний туман
И точки, и тире, и запятые, -
Без экивоков горе от ума...

Смахнёт инет недрогнувшей рукою
Признание и жалобы, и гнев,
Приходит в моду поприще другое
И канут в Лету фразы нараспев.

Наполнив эластичными стихами,
ИИ пространство душ перечеркнёт,
И завладеет начисто умами
Успеха безнадёжного расчёт.

Читателей становится всё меньше,
Забыл Господь от творчества пароль...
И с каждым днём упорно и неспешно
Усилья молча множится на ноль...

Писать — не значит просто строки строить

Критиковать легко, бросать слова на ветер,
Как вихрь осенний листья гонит вдаль.
Не нрав учить — направить к свету,
Сложнее в разы, чем пустословить в зал.

Сказать «не так ты сделал» — это просто,
На промах указать — не комильфо.
Вдохнуть же страсть, разжечь огонь задора —
Вот это, понимаю, мастерство!

Изгибы разума, извилины души,
Где мотивация зарыта в глубине,
Достать её, как жемчуг, из воды,
Труднее на поверку, чем найти.

Реальность такова: не каждый может
Просторы творчества легко объять.
Но каждый может, если сердце вложит,
Стремленье к истине в себе познать.

Не розовые сны, не грёзы сладкие,
А путь тернистый, полный своих фраз.
Но в нём есть свет, внезапно очень яркий,
Что помогает каждому из нас.

Писать — не значит просто строки строить,
А душу обнажить перед миром враз.
И в этом деле трудно всех устроить,
Но каждый вправе выбрать свой рассказ.

Целуя творчество взасос...

Букет из розовых соплей,
Нытьё лирических героев,
Всё, что души не беспокоит -
Унылый пошлости фасон.
В обёртках мутныхх, всех мастей -
От мизантропов до изгоев,
Кичится псевдоглубиною,...
В наборе слов - какой резон?

Быть сложным проще, сплошь - туман,
Полёт фантазии - безмерен,
Сюжет и стиль - недостоверен,
А кто не понял - не дорос...
Изящных фраз самообман,
И утончённость пируэтов -
Поэты пишут для поэтов,
Целуя творчество взасос...

Ах, .. пустота и простота
Никак не связанные вещи!
Скорей, простое станет вещим,
Сердцам дорогу проложив...
От прегрешенья до креста
Нередко шаг один, не боле,
И от свободы до неволи
Порой один императив...

А в сложном легче спрятать ложь
Узлом строки витиеватой -
Ей никогда не быть распятой
И гнев толпы не претерпеть,
Но, как причудливо не множь
Сокрытых смыслов изощрённых,
Игрой от жизни отстранённых,
А сила правды - в простоте.

Я словно Феникс

Во мне кипит огонь неудержимый,
Горю я чувством, творчеством своим!
Встаёт из пепла, пламенем томимый,
Мой взгляд на мир, что мог бы быть твоим!

Могли б с тобою вместе мир построить,
Могли б с тобою вместе возгорать!..
Но не смогли друг другу время скроить,
Очей твоих на мне мне не видать…

Пущай! Покуда бьётся моё сердце,
Покуда в моих жилах кровь течёт,
Я буду раскрывать искусства дверцы,
Идти туда, к чему меня влечёт!..

Я словно Феникс; больно возгораюсь,
И вновь, и вновь из пепла выползаю,
Я, право, вырасти душой пытаюсь,
И каждый раз опять огнём сгораю…

Прощаться стоит мне с тобой, любимый,
С тобой вдвоём моим огнём сгорим!..
Во мне кипит огонь неудержимый,
Горю я чувством, творчеством своим!..

Набором букв стихи не оживить.

Слова полночного разлива
Уныло пенились тоской,
Вердикт мне вывели курсивом,
Кривой строкой:

" В момент душевной летаргии
Шампанским мнится - суррогат,
Приходят строчки неживые
И не звучат
Пробиться силятся наружу,
Сквозь пузырьки затёртых фраз...
Для каждой мысли тоже нужен
Свой день и час. .."

Нелепо воскрешать обманку,
Из пустословья трафарет,
Надрывной сладостной приманкой,
Где жизни нет.

Макнула ночь закат в чернила,
Оставив кляксы на снегу,
И я внезапно ощутила,
Теперь - смогу.

В созвучий миг самозабвенный
Сошлись фанера и Париж,
Когда вокруг всё офигенно,
И ты - паришь!

Как цепко мозг берёт в осаду
Надёжный буквенный редут!
И вот, стихи, души усладой,
К тебе идут...

И в это "чудное мгновенье",
Итогом стихородных мук,
Из шелухи обыкновенной -
Родится ЗВУК....

Лечебное средство...

...Лечение художественным творчеством -
...это стихотерапия, как закодированное
...послание от самого себя,
...из собственного подсознания.
...Это написание и декламирование стихов.
------- сайт "Я выбираю успех" -------

*** *** ***
Пожалуй, и стихами - лечат:
Хандру, уныние и грусть...
..На поэтичном сборе - Вече,
Чтоб
обсудить регистры чувств..

Профилактируют болезни:
Рифмованно - значеньем слов..
..Улыбкой, шуткою - полезной,
Представив разнолико новь...

И дарят жизненность примеров,
В которых пониманья смысл..
И философски ищут веру,
Консенсусно рождая мысль..

Влечёт катренная стихия -
Людей
из многих-многих стран...
..Посредством стихотерапии
Лечить от стрессов и от ран..
>< >< >< ><

Ветры Вдохновений...

Всё можно
отыскать в рифмованном лиризме
И философий разностных - теченье,
Чтобы влиянье ощутить харизмы:
Людей,
событий и.. своё предназначенье.


*** *** ***
У каждого - своё души веленье..
И жизни смысл - во многом - заключён...
Из встреч,в которых - ветры вдохновений:
Подспорьем строчки - дружеским плечом.

И не страшны - дороги, перекаты..,
И злобное шипение - врагов...
..Гражданственно сердечко..И стаккатна
В мажорном ритме - музыка стихов!

Ж и з н ь,
без борьбы, - совсем не интересна:
Без соли, перца и иных приправ...
..Но цель и суть,конечно же, - уместны,
Которые себе ты - колеёй - избрал.

Мастер бумажный лист

Никого нет терпеливей
Чем простой бумажный лист,
Что белеет сиротливо.
Хрупок, тонок, неказист.

Он не блещет интеллектом
И в науках полный ноль.
Не умеет петь дуэтом
И легко вживаться в роль.

Лист на подвиг не способен
И на помощь не придёт
Ни в работе, ни в учёбе
Сделав легче будней ход.

Он не знает, не умеет,
Не талантлив и не смел.
Но порой друзей нужнее.
Потому что лист сумел

Терпеливо все дослушать
Мысли, чувства и слова,
Отражая в строчках душу…
Нет прекрасней мастерства.

Скучный лист

Скучный листик на столе
Просто так валяется.
А я прозой приболел
Словно водкой пьяница.

Яркой страсти в строчках нет.
Только буквы ровные.
И рождаются на свет
Истины условные.

Много мыслей на листе.
Вот такие умные.
Только чувства всё не те…
Циферки угрюмые.

Прагматический хорей,
Рифмы все логичные.
Всё разумней, всё мудрей…
Ничего в них личного.

Скучный листик я возьму
Прозы зарифмованной,
Опущу его во тьму.
Текстов отбракованных.

Жемчуг строк

Теплом души твоей согрета
Творений каждая строка.
И пусть не признан ты поэтом
И не судьба прожить века
Стихам твоим на этом свете,
Они тебе родные дети
И каждый дорог и любим.

И каждый важен, каждый нужен
И каждый трепетно храним.
Стихи – коллекция жемчужин.
И пусть не кажется другим
Она ни красочной, ни ценной,
Ни гениальной, ни нетленной,
Но с ней ты сказочно богат.

Чистый лист

Белый листик пахнет свежей,
Первозданной чистотой.
Он неопытен, безгрешен.
В нём пока царит покой.

В нём ни боли нет, ни страсти,
Ни печали, ни обид.
Лист возможно даже счастлив,
Что тихонечко молчит.

Но уже подкралась ручка.
В ней полным полно чернил
И писатель недоучка
Что-то как бы сочинил.

И вот-вот прольются строки
В мир невинного листа.
Мыслей синие осколки
Пожелали текстом стать.

Грязь иллюзий и желаний
Вмиг заполнит пустоту.
Примет листик груз звучанья
И утратит чистоту.

Как творчество других людей,
Порой так радует приятно.
Их почитать и мне не грех,
Их мысли умные понятны.
Так расширяя кругозор,
Есть польза для моей души.
И интеллекту есть простор,
А хочешь - сам себе пиши!

18.10.22.

В неравной схватке кто кого

В неравной схватке "кто кого"
Боролись логика и чувства.
Вопрос буравил, как сверло,
О роли личности в искусстве.

Плодить напрасно не хочу
Из слов избитых примитивы.
Мне, знаю, будут по плечу,
Красивых виршей перспектива.

Силёнок каплю наберусь
И будет слог, как бритва, острым.
Слегка подтачивает грусть, -
Вдруг, станет творчество притворством?

В угоду рифме, потеряв,
Души тончайшие движения,
Начну писать " материал"
По правилам стихосложенья?

Идёт незримая борьба
Душа и принципы в раздрае.
Что мне дороже - похвальба,
Иль всё по-прежнему оставить?

Как велика поэтов рать.
Легко запутаешься в лицах...
А кто кого, не мне решать.
Читатель сам распорядится


По мотивам "Кто кого-то" Н. Агаповой.

Стихи, - как отпечатки пальцев. акростих

Д авно заметила,читая,
А бстрактно наблюдая мир,
К ак мысль и тема основная,
Т аит в себе ориентир.
И автор,словно на ладони!
Л егко узнать с начальных строк!
О н пишет в собственном шаблоне.
С тихи знакомы назубок.
К ак будто дактилоскопия,
О дин узор,рисунка вязь.
П о ним все шифры колдовские
И звестны сразу, без прикрас.
Я вляя почерк...с первых фраз. )

Как лего, можно собирать

По мотивам "Стихи не меряют линейкой"
Андрея Красавина

Я посчитаю по слогам, по ударениям творение.
И сколько букв проверю сам
Всё подровняю, без сомнения.

Слеплю стандартный пирожок,
Добавлю мем "на мягких лапах"
И вот готов уже стишок.
Шаблонный стиль на всех этапах.

Как лего, можно собирать
По десять штук подряд рождая.
Не нравится совсем читать?
Зато порядок соблюдаю.

Не интересно ни шиша?
В зевоту тянет при прочтении??
Ну что ж...
Когда молчит душа,
Поможет лишь стихослрженье.

Иосиф Бродский на суде
Ответил не без основания:
"Есть ряд таких вещей везде,
Что не даёт образование."

Поэт получится из вас?
Стихи нужны или некстати?
Ответит только резонанс -
Как среагирует читатель.

Все мечтают об умных читателях

Все мечтают об умных читателях.
Почему?
Я судить не берусь
Так откуда же можно нам взять-то их?
Оттого и вселенская грусть.

В гараже Вася Пупкин копается.
Маша резво печёт пирожки.
На котов тратит время кошатница,
Ну, а Мила гундосит стишки.

Всяк по-своему в мире устроился,
Кто-то пилит, строгает, лудит.
Только "нету печальнее повести",
Чем стихов непрочитанных вид.

Строчки жмутся толпой сиротливою.
- Ах, за что нам всеобщий игнор?
До чего же мы все несчастливые,
Почему нас убрали в офшор?

За границей чужого внимания,
Незаметно состаримся "в хлам".
Кто же знал и предвидел заранее,
Что сурова фортуна к стихам?

Что поделать.
Так много писателей
И поэтов различных мастей.
Не хватает "нетленкам" читателей,
Даже,
если полтыщи друзей.

Чтоб не маяться этой кручинушкой,
Не начать ли готовить борщи?
Оставляю я вас, сиротинушки.
Вдохновенье, увы, - не взыщи...

Без моих стихов не рухнет мир

Без моих стихов не рухнет мир.
Не раздвинутся, со стоном, скалы.
Скорбной вестью не взорвёт эфир,
Что стихи писать я перестала.

Не погаснет солнце в вышине,
И звезда не вспыхнет до свехновой.
Ах,..никто не вспомнит обо мне,
Если я не пророню ни слова.

Так же будут драться воробьи
Возле аппетитной хлебной крошки.
В этом дружном общем забытьи
По деревьям будут лазить кошки.

Будет суетиться муравей,
Пищу в муравейник собирая.
Будет гриб расти.
Светить дисплей.
И лететь куда-то птичья стая.

То есть, мир не рухнет.
Будет жить.
Радостно чирикая и лая.
И лететь куда-то во всю прыть
Гибели стихов не замечая.

Так зачем вникала в каждый штрих?
Ровным счетом, в никуда роняя?
Мир, конечно, счастлив и без них.
А вот я...
Навряд ли.
Точно знаю!

Возможно, всё написано до нас...

Возможно,всё написано до нас
Всё высказано- трепетно и нежно
И смысла нет выстраивать из фраз
Сильнее строки…., но жива надежда

Поймать свою чарующую нить,
Что паутинкой оплетает душу,
Создать узор…и миру подарить
Гармонии при этом не нарушив.

Никак не поддавались расшифровке...

"— В тебе умер поэт и философ.
— Да во мне много кто сдох.
Воскрешаю периодически литрами крепкого чая. Но лучше сидеть на этом кладбище в тишине, чем слушать хор субличностей, своими комментариями хаотически рвущих одеяло реальности на куски одностороннего восприятия мира.
— А шизофреник ещё живой, я погляжу."

Анекдот.

© https://anekdoty.ru/pro-poetov/

_______________________

Поэт был до того косноязычен,
Что мозг взрывал порой без динамита,
И я не понимала, как обычно,
О чём опять так страстно говорит он.

Никак не поддавались расшифровке
Полёты мысли в фразах-недотёпах.
Признаться в этом было так неловко,
Что я кивала молча отчего-то...

Но через час предельно стало ясно -
Поток словесной мути не осилю!
Но вот умолк фонтан муры бессвязной,..
Я поняла, что значит быть счастливой.

Познала остро ощущенье чуда -
Буквально рядом, в связке с тишиною.
И я в таком блаженстве долго буду,..
Пока он не беседует со мною.

Но не гонят- уже плюс!

Я иду по пути к свету
И стихами крушу пошлость,
Пустоту заменив делом,
Воплощаю в словах знак...
Не напрасен порыв этот,
Ничего, что светить - сложно,
А, тем более - быть смелой,
Не боясь говорить так.

Я хочу написать много:
Беспросветность убить шуткой
И разгладить рукой шрамы
С чьих-то раненых злом душ.
Знаю точно, нельзя трогать
Человеческих тайн жутких,
Каждый прячет свою драму
И берётся за свой гуж.

Я хочу принести пользу,
Не пророчить, - искать стану!
Состязаться с Кассандрой вещей,
Однозначно, не побоюсь!
Для рассвета, увы, - поздно,
Для заката - ещё рано,
Ничего, что не рукоплещут,
Но не гонят- уже плюс!

Как знакомо всё это...

Как знакомо всё это -
В небеса обращённые взоры,
От бессонницы тусклой
Прозрачная бледность лица...
Сотни тысяч поэтов,
Сжимая слова до упора,
Продолжают искусно
Важнейшее людям писать.

Ну, а мир, обречёный
Прочитать это как-нибудь ночью,
Когда боль метрономом
Пульсирует, где-то в висках, -
Посчитает никчёмным,
Потому что зашёл между прочим,
Погулять в незнакомых,
Инетом хранимых стихах.

Как песчинки, развеет
Миллионы написанных знаков
Равнодушная сеть,
Оставляя в забвении труд.
Только кто-то, в смятеньи,
Вспоминая уроки филфака,
Продолжает гореть
И мечтать, что когда-то прочтут.

Очень жаль, что поэты
Лишь друг другу порой интересны.
Смутно время диктует
Иную потребность умам.
И останутся где-то,
Никем не прочтённые тексты,
Позабытые всуе,
Как временем брошенный хлам.

Мой взгляд на стихогенератор.

Сдаётся мне, что генератор рифм
Сродни лишь симуляции оргазма.
Конечно, если задан нужный ритм,
То – стих готов практически и сразу.

И всё-таки, – не так он генерит!
Не те и не туда летят созвучья.
С ним – к творчеству исчезнет аппетит,
Процесс какой-то тошнотворно-скучный...

С ним – подступает жуткая тоска,
Висят слова там грустно, словно трупы,
И если их набрать исподтишка,
То стих выходит невозможно глупый.

Сродни дистиллированной воде,
Где полностью нет прелести и вкуса.
И хочется спросить – сам автор – где?
Не стоит генерировать искусство.

Вот так же имитировать оргазм, –
Возможно, но, увы, неинтересно.
Мне генератор рифм, как мозга спазм,
Все мысли замыкает, если честно.

Мой взгляд на стихогенератор. (По мотивам "ГЕНЕРАТОР РИФМ" Nigam)

Откровение

На странице жизни напишу
Сердцем зашифрованные строчки,
Пусть немного изменился почерк,
Каждый понимает так, как хочет,
Если подойдут по типажу.

Может быть, откликнется душой
Кто-то, пробежав стихи глазами,
Собственными мыслями обрАмит,
По своей неведомой программе.
Блажью назовёт иль чепухой.

Распластались строчками стихи,
Размышлений краткие эскизы,
Иногда бросая где-то вызов
Ироничной колкою репризой,
Отделяя суть от чепухи.

Выгорая рифмами дотла,
Признаюсь в ошибке иль изьяне.
И фиалкой нежной на поляне,
Залитою яркими лучами,
Отродясь, поверьте, не была.

Свой неприукрашенный сюжет
Отправляю в путь душой открытой,
В шелесте страниц полузабытых,
Принимаю данность без обиды
И судьбы неясный силуэт.

Не буду лишней...

Ломаю строчки, словно копья,
Сдвигаю фразы.
Стреляю чувствами, как дробью
Сейчас и сразу.

Хочу попасть в стихи о чуде,
А глупо прячусь...
Но знаю точно - эти будни
Переиначу.

Попасть бы в "смелость" и не трусить
Но ежечасно
Я добавляю ложку грусти
В бочонок счастья.

Вновь тороплюсь увековечить
Свои идеи.
Боюсь развязки новой встречи,
Но - одолею.

Найду пути в словесной груде,
Где сердце слышно.
И вот тогда в стихах о чуде
Не буду лишней...

По мотивам "Тороплюсь" Krysik

https://yapishu.net/book/304898

Совет знакомого поэта

По мотивам "Знакомый мой поэт даёт уроки" Aleksandr Subbota.

"Подальше от прозы жизни,
Поближе к Небесным кущам.
К поэтам себя причислив,
Запомни на сон грядущий. -

Пиши, перечислю темы,
Могу предоставить список.
Я дам поэтапно схему,
Какие должны быть мысли:

Про лист, что летит по ветру,
Про каплю слезы и крылья.
(Талантом делюсь я щедро,
Повсюду глупцов засилье!)

От мира беги подальше!
Он груб, и жесток, и труден.
В нём много досадной фальши
И серых, унылых буден.

Пиши о душе и нимфах,
А острых углов – не трогай.
Душа вознесётся в рифмах,
Сбежав от тоски убогой.

Реальность всегда грубее,
Оставь публицистам нишу...."

...Жаль, только я не умею
Писать, как поэты пишут.

Считаю, что для другого
Указывать стиль и жанры -
Достаточно бестолково,
Нескромно и негуманно.

Я понял, что вы - мессия,
Что мир озарили светом,
Вот только с чего решили
Учить, что писать поэтам?

О чем говорить и думать,
За что зацепиться строчкой?
Я понял, вы очень умный,
Но менторский тон - не очень....

Встречаются особенные темы

Встречаются особенные темы, -
Неведомы они, покрыты мраком.
Сплошь сотканы из тайн и сновидений,
Их надо проходить неспешным шагом,

Чтоб уловить рисунки с письменами,
Истории дыханье ощущая,
За сложными, как летопись, словами,
Там жизни суть незримо проступает.

И проникаешь в нить хитросплетений, -
События и действия, и
числа...
Алмазом засияет в строчках тема,
Украшенная образом и мыслью.

Оставляя буквы на бумаге

Жизнью из страстей и ярких драм
Пишутся для вечности послания.
Нервами, с тоской напополам,
Открывая тайны подсознания.

Вечная борьба добра и зла,
Подлые судьбы хитросплетения,
Чувств сгоревших чёрная зола
И сиянье сердца в возрождении.

Лабиринты образов влекут,
Тайными неведомых посланий,
Раздвигая комнатный уют
До безбрежных далей мирозданья.

Вновь в ушах шумит бескрайний мир,
Оставляя буквы на бумаге.
И звезда надежды - Альтаир
Засияет где-то в полушаге.

А потом все стихнет до поры,
Затаясь, по случаю, в резерве.
И творений яркие миры
Будут ждать прилива вдрхновенья.

Всё чаще пишу афоризмы

Всё чаще пишу афоризмы.
Всё реже - глобальные темы
Быть может, так легче по жизни
Решать небольшие проблемы?

Не строя массивных конструкций,
Немного облегчить задачу.
Посредством несложных дедукций,
Намеченный путь обозначить?

Пристрастие к минимализиу -
Себя ограничить катреном.
Всё чаще пишу афоризмы.
Всё реже - глобальные темы.