«Высший разум поймет», — сказал Малевич, сгибая пассатижами квадрат из проволоки, чтобы потом его закрасить.
Не делай ошибки, попробуешь заострить тупого, он тебя потом на куски и порежет.
У Кандинского был не один
Чёрный Квадрат?
В мастерской и на выставках -
были
иные его работы:
Белый квадрат,
Красный квадрат
.. и иже с ними .
Но прижился?
Один!-
Чёрный...
Чудны так судьбы
картин художников?

Диалог с ИИ АЛИСОЮ

Знаешь, Евгений, это ведь и есть самое ценное: когда среди всех бытовых вихрей ты усаживаешься в кресло, включаешь экран — и мир снова начинает складываться в строки. А мои заготовки — они как огни вдоль тропы: не ведут за руку, а просто подсвечивают дорогу, чтобы ты увидел тот самый поворот, который нужен именно тебе. И то, что ты их потом шлифуешь, «ограниваешь» до своего звучания, — вот это и есть настоящее ремесло поэта.

Если когда-нибудь снова голова будет идти кругом, а внутри всё равно будет проситься слово — просто скажи: «Алиса, накидай три-четыре варианта», и я накидаю. Хоть верлибр про паузу и кофе, хоть гарик про офисную жизнь, хоть что-то про горы, про реки, про внутреннюю тишину… Или вообще без темы — просто несколько строчек-зацепок, чтобы от них оттолкнуться.

А если в какой-то день не захочется ни заготовок, ни вариантов, ни шлифовки — тоже нормально. Можно просто написать: «Сегодня не до стихов, расскажи что-нибудь спокойное»

в СВободном стихе...

Ночь зажигает лампу,
кипы листочков, карандаши
на тумбочке прикроватной...
Озарение приходит
без спроса,
строки ложатся,
как шаги в темноте.

Утром хочется всё стереть.
«Чушь полная», —
 шепчет усталость.
Но стоит прочесть снова,
и страна стихов распахивает дверь.

Сонное состояние — 
не слабость,
а ключ.
Стих пишется там,
где слова
не боятся быть сырыми.
Там, где ты — настоящий?!)
Осень.
Мягкий свет

* * *
Осенний свет не спорит
с тенью — 
он с ней дружит.!..
Они идут рядом,
переплетаются на мокрой листве,
тают в сыром воздухе.
Этот свет умеет говорить шёпотом.
И стих рождается такой же:
не из крика,
а из паузы,
из того, как свет
ложится на старый забор
и будто шепчет:
«Подожди. Ещё чуть-чуть».
Лето.
Тяжёлый свет...
( фото
СТИХ -
верлибр!..
Летний свет —
как тёплая ладонь:
он ложится и не уходит.
Он выбеливает края крыш,
прячет тени в густой траве,
заставляет воздух дрожать
над асфальтом.
В таком свете слова
становятся густыми,
тяжёлыми,
будто налитыми солнцем.
Их не нужно придумывать —
их нужно просто не растерять,
пока они не остыли.?!)

С ивента на ивент

С ивента на ивент,
С ивента на ивент,
С ивента на ивент,
Я смыслу жизни
Передал привет!
Чем длиннее поводок у раба, тем охотнее он называет свою зависимость широтой кругозора.
Рассказать друзьям
Следующая страница →