Я всегда твердил, что судьба — игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако — сильно.
Я считал, что лес — только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.
Я писал, что в лампочке — ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.
Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.
Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.
Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
Стихотворение Иосифа Бродского «Игра»
Комментарии
Артём Скобёлкин
19 Июля 2018
Обычное
Ребятёнку слезу утри,Помоги донести пожилому
Неподъёмное. Мы внутри
Одинаковы. Как по живому
Режет то безразличное,
Что нас всех здесь пока разделяет.
Помощь – это обычное,
Но не каждый об этом знает.
© Артём Скобёлкин
Артём Скобёлкин
2 Июня 2018
Каёмка
Словно мухи по чистому блюдуПо каёмке толпой, семеня,
Необычные ходят тут люди,
И среди них обычный я.
Я оглядывался незаметно,
Но заметили все вокруг.
И, глядя как-то слишком приветливо,
Хором шепчут: «Послушай, друг,
Не шатался бы ты как по блюду
За обычной толпой, семеня.
Тут нормальные ходят повсюду,
А такому, как ты, тут нельзя».
© Артём Скобёлкин
2018 г.
Артём Скобёлкин
4 Июля 2019
Восходящее
Это утро меня спасло.Я смотрел прямиком в Солнце
восходящее. Мир трясло,
А, быть может, меня. Порций
Не хватило на всех тепла,
Оттого все стихи пеплом
обратились. А ночь взяла
И снесла всё моё ветром.
Затопила своим дождём
Переулков переправы.
Мы уже не бежим – ползём,
Ледяные остры травы,
Растревоженных глаз костры
Отражаясь в моих, гаснут.
Прошлой ночью все были злы,
Добрым быть там небезопасно.
А поэт оказался прав:
Под дождём мы себя чище.
Я, последнее распродав,
Беднякам раздаю тыщи,
Они ж, в руки их взяв, плюют,
Завернув в них табак, курят.
Глянь-ка, друг, не меня ли несут
В этом ящике для прогулок.
Их, надеюсь, ещё спасёт
Беспрестанное настоящее.
Я не в силах. Теперь черёд
Ярко-красного Восходящего.
© Артём Скобёлкин