Стихи про общество

Приходит время – пошумит народ,
Потребует поднять им пенсии, зарплаты,
И сделает на встречу власть шажок,
И снова тишь да гладь у демократий.

Каёмка

Словно мухи по чистому блюду
По каёмке толпой, семеня,
Необычные ходят тут люди,
И среди них обычный я.

Я оглядывался незаметно,
Но заметили все вокруг.
И, глядя как-то слишком приветливо,
Хором шепчут: «Послушай, друг,

Не шатался бы ты как по блюду
За обычной толпой, семеня.
Тут нормальные ходят повсюду,
А такому, как ты, тут нельзя».


© Артём Скобёлкин
2018 г.

Я КАЖДЫЙ ДЕНЬ ВСТРЕЧАЮ БОГА!

Я каждый день встречаю Бога –
То возле мусорного бака...
То инвалидом вдоль дороги...
То жалостливый взгляд собаки...
Смотрю как машет Он крылáми
Из стаи птиц – читаю почерк...
Бывает, звон крупиц над нами –
Дождём грибным!.. И, вдруг хохочет! -
Есть чувство юмора у Бога!
Вот ветка зацепила руки...
А я не чую боль... Дорога...
Встречаю!.. Вышний...В каждом звуке!..
Иду «тропинкой» по тропе и
Понимаю – не случайно! –
Встречаю вас... И всё тупее
Мне видятся людские тайны...
Ведь каждый день встречаю Чудо! –
Нет тайн! Есть люди... Их глаза -
И в них ответ... Вопрос – «Откуда?»
А я услышал!.. ОН сказал:
«Ты каждый день встречаешь Бога!»
Так многогранен!.. Интересно?..
Вот лифт подходит... Богу строго - «…»
(Конфликты в моде) – Типа – «тесно!»
А вот обычный перекрёсток...
Где Бог сбил Бога... (По привычке?)
Хула и маты... Бог - подросток?!.
Еще и курит?!. Богу - спички!..
Ну, подкурил... Встречаю... Встречи...
Вокруг себя... Себя – вокруг...
А звёзды смотрят... Смотрят вечно...
Вот чья-то смс... Бог?.. Друг...

Мы, люди,вольные созданья,
У каждого свой путь, своя судьба,
Свои определённые познанья,
Свой враг и личная борьба.

Но нету нас без близких и любимых,
И просто таем, если мы одни,
Без добрых слов людей необходимых,
Мы сами проклинаем свои дни.

И чтобы быть среди родного круга
Готовы плыть за тридевять земель,
Чтоб для друзей своих остаться другом,
Не видя тысячи своих потерь.

Опустим в грязь мы свою веру,
Себя туда же вслед за ней,
Но сделаем великую карьеру,
В кругу так называемых друзей!

Мы ломаем себя ради общества,
Ради тех, кто вокруг нас живёт.
Чтоб изгнать от себя одиночество,
И презренья других тяжкий гнёт.

Есть у каждого личное мнение,
Но для ВСЕХ оно лишний пустяк.
Если ты не с толпой – так презрение,
Или скажут тебе: «Ты - дурак».

Но такие мы – люди – занятные,
Что не можем мы жить без других,
Хоть они для нас и неприятные.
Но ведь, кажется, нас нет без них!

И тогда мы бежим, унижаемся,
Ради справок, свидетельств, счетов,
Что мы глупыми и не являемся,
Что не входим в ряды дураков.

И взаправду мы топчем ногами,
То, что верою, силой своей,
Мы в себе собирали годами,
Принимали от умных людей!

Игра

Я всегда твердил, что судьба — игра.
Что зачем нам рыба, раз есть икра.
Что готический стиль победит, как школа,
как способность торчать, избежав укола.
Я сижу у окна. За окном осина.
Я любил немногих. Однако — сильно.

Я считал, что лес — только часть полена.
Что зачем вся дева, раз есть колено.
Что, устав от поднятой веком пыли,
русский глаз отдохнет на эстонском шпиле.
Я сижу у окна. Я помыл посуду.
Я был счастлив здесь, и уже не буду.

Я писал, что в лампочке — ужас пола.
Что любовь, как акт, лишена глагола.
Что не знал Эвклид, что, сходя на конус,
вещь обретает не ноль, но Хронос.
Я сижу у окна. Вспоминаю юность.
Улыбнусь порою, порой отплюнусь.

Я сказал, что лист разрушает почку.
И что семя, упавши в дурную почву,
не дает побега; что луг с поляной
есть пример рукоблудья, в Природе данный.
Я сижу у окна, обхватив колени,
в обществе собственной грузной тени.

Моя песня была лишена мотива,
но зато ее хором не спеть. Не диво,
что в награду мне за такие речи
своих ног никто не кладет на плечи.
Я сижу у окна в темноте; как скорый,
море гремит за волнистой шторой.

Гражданин второсортной эпохи, гордо
признаю я товаром второго сорта
свои лучшие мысли и дням грядущим
я дарю их как опыт борьбы с удушьем.
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.

Мы все - родня

От Адама мы все – родня,
Две руки, две ноги и тело.
Скажем, Пушкин жил до меня –
До родства мне какое дело?

Но бунтует родственный ген:
«Ты и Пушкин – родные братья,
И в его, и в твоём стихе
Те же рифмы могу узнать я».

И Эйнштейна негромкий глас
Мне однажды напомнил во сне:
«Бог, уверен я, создал нас
И ты родственник близкий мне».

И, выходит, - я тоже поэт,
Тоже трагик, тоже учёный,
Композитор, певец, боец,
Града каждого житель почётный.

Мне достались с ветхих времён
Все победы, громкая слава,
Коль связуются в цепь имён
Всей истории нашей главы.

Я погиб, но воскрес опять.
Был в тюрьме, похлебал баланды,
И со сцены поют, хрипят
Все мои родные таланты.

Я и Тайсон, ведущий бой,
И Делон, безумно красивый, -
Я любуюсь самим собой
И в себе ощущаю силу…

Парашют меня плавно снижает
До простой деревенской крыши, -
Жизнь же вскоре опять возвышает –
Аж до космоса, ещё выше!

Космонавт, политик, священник,
Врач, хозяин горящей домны,
Мастер-пекарь вкусных печений,
Несгибаемый управдом я…

Да, родня от Адама все мы,
Имя всем нам одно – человек.
Да, пришли в Ханаана земли
И прижились на них вовек.

Но одно безусловно верно:
Бог нас в Духе связал Своём.
Пусть Адам на земле был первым –
Мы же Богу хвалу поём.

Я не против родства со всеми
И грехи их готов принять,
Коль я тоже Господне семя
И Он любит, как их, меня.

И к своим родным обращаюсь:
Если кровь у землян одна,
Почему повсюду печали
И одна за другой война?

Значит, кто-то пошёл на брата,
Кто-то сына в бою убил,
Для кого-то такая утрата
Выше всех человечьих сил…

Будем в Господе! Будем вместе
На земле проживать Его.
Пусть не будет крови и мести,
Слёз, страданий, земных тревог.

Мы – подобье и образ Бога,
Он – Лоза, мы – ветви Творца.
Нас роднят Христос и Голгофа,
Руки мамы и руки отца…

24 июля 2017 г.

В старину на Руси жили люди простые.
Строили избы да поляны пахали.
Не посещали их душу мысли дурные.
Они жили себе, никому не мешали.

Они верили в Бога, иконам молились,
Боялись соврать, согрешить не хотели…
Работать те люди никогда не ленились,
А года словно птицы куда-то летели…

Прошло много лет с тех давних времён.
Поменялось всё, стало как то иначе…
И порою казалось, что народ обречён.
У людей поведение, простите, свинячье!

Обмануть и убить, ограбить, избить...
Стало запросто сделать народу такое.
На горе чужом деньжат нарубить,
Как известно, для них это дело святое.

Ничего не стыдятся да и совести нет,
Стремятся лишь денег побольше урвать.
И несутся куда то обрывки газет,
Отрывки былого по земле отражать…

А что же дальше? Куда мы придём,
Коль сейчас мы все свиньями стали…
Уж лучше меня закапайте живьём!
В глазах моих люди низко упали!

ОБЩИЙ ИТОГ

Далеко ушли едва ли
Мы от тех, что попирали
Пяткой ледниковые холмы.
Тот, кто лучший лук носил,-
Всех других поработил,
Точно так же, как сегодня мы.
Тот, кто первый в их роду
Мамонта убил на льду,
Стал хозяином звериных троп.
Он украл чужой челнок,
Он сожрал чужой чеснок,
Умер - и зацапал лучший гроб.
А когда какой-то гость
Изукрасил резьбой кость -
Эту кость у гостя выкрал он,
Отдал вице-королю,
И король сказал: "Хвалю!"
Был уже тогда такой закон.
Как у нас - все шито-крыто,
Жулики и фавориты
Ели из казенного корыта.
И секрет, что был закрыт
У подножья пирамид,
Только в том и состоит,
Что подрядчик, хотя он
Уважал весьма закон,
Облегчил Хеопса на мильон.
А Иосиф тоже был
Жуликом по мере сил.
Зря, что ль, провиантом ведал он?
Так что все, что я спою
Вам про Индию мою,
Тыщу лет не удивляет никого -
Так уж сделан человек.
Ныне, присно и вовек
Царствует над миром воровство.

Обычное

Ребятёнку слезу утри,
Помоги донести пожилому
Неподъёмное. Мы внутри
Одинаковы. Как по живому

Режет то безразличное,
Что нас всех здесь пока разделяет.
Помощь – это обычное,
Но не каждый об этом знает.

© Артём Скобёлкин

Восходящее

Это утро меня спасло.
Я смотрел прямиком в Солнце
восходящее. Мир трясло,
А, быть может, меня. Порций

Не хватило на всех тепла,
Оттого все стихи пеплом
обратились. А ночь взяла
И снесла всё моё ветром.

Затопила своим дождём
Переулков переправы.
Мы уже не бежим – ползём,
Ледяные остры травы,

Растревоженных глаз костры
Отражаясь в моих, гаснут.
Прошлой ночью все были злы,
Добрым быть там небезопасно.

А поэт оказался прав:
Под дождём мы себя чище.
Я, последнее распродав,
Беднякам раздаю тыщи,

Они ж, в руки их взяв, плюют,
Завернув в них табак, курят.
Глянь-ка, друг, не меня ли несут
В этом ящике для прогулок.

Их, надеюсь, ещё спасёт
Беспрестанное настоящее.
Я не в силах. Теперь черёд
Ярко-красного Восходящего.

© Артём Скобёлкин

Собирались птицы в стаи...

Собирались птицы в стаи
чтобы желчь свою раздать
полетать по коридорам,
воздух свой себе создать...

одна каркнула ворона...
мол, летает соловей...
слишком воздух он испортил
он такой больной злодей!

спохватились птицы стаи,
кто на что горазд орать...
им бы голос свой услышать
и себя всем показать...

предводитель с виду тихий
собирает всех в гнездо,
чтобы каркали все хором,
кто не знает про кого...
---------------------
так живем - воронья стая
все терзает соловья...
он ведь сам себе летает
и поет... как петь нельзя...